Invandraren

Non Omni Morial (No todo ha de morir en mí. Presidio de Achocalla 1972).
- Praefatio necessarium est.-
- Por que Crónicas?… Por que Libertarias?… Y, por que desde el carrer de la Petxina?. (leasé Pechina).
Veamos:
Crónicas.- Lo fantástico y poderosamente pedagógico de la historia, -La Madre de todas Las Crónicas-, es su irrebatible condición de deponente y juez certera al mismo tiempo.
Es así, como nos comprueba que somos criaturas reincidentes en los mismos errores, humanos al fín. O mejor dicho en cristiano: Nos gusta pisar la misma caca de manera repetitiva y esquizofrénica, lo reafirman las crónicas, que pena!.

De modo que, sí en el siglo pasado, nosotros, los outsiders del tiempo del amor y las flores, le dijimos NO! a la bota militar y al pacto militar-campesino. Hoy, en este siglo de los socios. El sosiOlismo al 10 %, tambien le diremos NO! al pacto oclocrático.

Y, no es que no nos guste el “acullicu” (masticado), sino que el masticar hojas verdes todo el tiempo es cosa de ruminates y tal vez algo peor.
Entonces, para que quede clarito como el agua que se decanta de los glaciares. Dictaduras?… No Gracias!. Ni de Dios, menos de oclócratas iluminados. Que no es de mentes equilibradas sostener sojuzgamientos de 500 años para asaltar la libertad y violarla.

Que tambien de acuerdo a crónicas comprobadas, aunque hoy negadas por bellacos historicidas que de haberlos haylos, existen pueblos con sufrimientos de más de 5000 años, y no reclaman revanchas históricas, al contrario, son ejemplos de cultura, artes, ciencia, rotación democrática, premios nóbeles, desarrollo y alguito más, estamos?

En estos días de efervescencia navideña, a pesar de la crisis, pastoreamos al tiempo sentados a la bartola en el café-bar de siempre el Scrib´a en el carrer de la Petxina –la calle de la caracola menuda-, vamos hojeando con atención de escribano miope de crónicas, una otra crónica la del sufrimiento y la resistencia. Es la 2da. Edición del Informe: Violación de los Derechos Humanos, elaborado en su edición original por encargo de la COB en el exílio de 1976.

Es triste hurgar en la rémora cronista de la memoria, al menos en el caso de este servidor, consignado con el número 389 (pag. 178) en el listado de presos políticos, así como recordar las vivencias paridas en el dolor en los testimonios consignados en las páginas 74 – 75 El Alto Madidi, pag. 82 Coati, y pag. 83 – 84 Chonchocoro, las mazmorras más bragadas de la dictadura.

Esta 2da. Edición, si bien siempre será un testimonio engendrado en la verdad y nada más que en la verdad, crónica vivida al fín, pero, nos trae el tufillo de haber sido ”desbautizada”, es decir censurada. Nos lleva a esta certeza la comparación que hacemos con fotocopias de la edición original que nos fueron entregadas en las dependencias de Emmaus-Björkå (Suecia) en el invierno de 1977, se nota un posible “encargo” de algun chaman honoris-causa de los que mangonean en el reino de los pluricéfalos.

Sin desmerecer a las víctimas de la represión, a las que recordamos con todo el respeto del que somos capaces, y por la honestidad con la memoria histórica, debemos afirmar que el estudiantado, de el que este servidor fué dirigente, era la piedra en el zapato de la dictadura, la intransigencia y rebeldía propias de la juventud, y más aún si esta es letrada siempre será contestataria a toda forma de autoritarismo en los cuatro puntos cardinales del planeta y en todos los tiempos.

Los estudiantes fueron uno de los sectores más golpeados por las dictaduras, así como la pequeña burguesía, de cada diez presos, siete eran de clase media entre estudiantes, maestros, periodistas, abogados, médicos y profesionales académicos, luego de manera testimonial un campesino, un minero o un fabril, los líderes chifleros no estaban, y no nos inventamos esta tesitura, no queridisimos lectores, ahí está el libro 2da. Edición-Testimonios de la COB. Ellos, no estan, son los ausentes de la lista, no salieron en la foto, son los que hicieron la rabona, los rochistas de la clase. Más claro les decimos en su papiamento de 36 dialectos: Mana kanchu, ama llulla ockenchitos.

Así que, enteraos improvisados conversos, a la historia se entra por la puerta grande, la principal y luego de un fogueado aprendizaje, esos son los llamados políticos profesionales. A la historia nunca se entra por las ventanas o rompiendo los tejados o inventado fábulas.
Lo que cuesta deglutir, es que lo mejor de está era ya ha pasado. Los mitos, las leyendas, las epopeyas, las revoluciones, las inmolaciones, las caidas heroícas, los progres rebeldes, anarquistas, comunistas, izquierdistas, los pequeño burgueses desesperados, en fín los idealistas utópicos ya han puesto los cimientos de la historia y esta les acompaña.

Entonces, no queda más que apañarce en este siglo 21, con la crisis, el calentamiento global, y los que dijeron serían honestos y son chorizos, que habían leido miles de libros y son más bordes, que tenían decensia y vaya que nos salieron golfos, que eran currantes y solo son gandules, es la marea sin control de la hojarasca que pretende arramplar con todo aduciendo que le llegó el momento, lo veremos.

Por ahora nos remitimos a lo que en su momento afirmára tán acertadamente el gran Albert Camus: “….fué en España donde los hombres aprendieron que es posible tener la razón y aún así sufrir la derrota….”.
Ahora bien, aclaramos que la Federación de Estudiantes de Cochabamba, fué la más tocada con tres de sus dirigentes adentro, luego Sucre con dos, el Beni y La Paz con uno, y varios cientos de estudiantes de base que caían tras cada revuelta. Eso es lo que se pretende cronicar en esta Relato Real.

Ademas lo hacemos como un homenaje, quizas tardio, pero homenaje al fín, a todos esos bravos chavales caidos y que no estan más entre nosotros, salvo en las crónicas que cantan los bardos ocacionales cuando rememoran el pasado, y que tambien son cada vez menos, y por que ahora, todo lo cubre el manto del olvido concertado, sin pasado, sin historia, sin anécdotas, sin trayectoria que cronicar; pero con muchisimo odio y mala leche. O como diria el célebre Manco de Lepanto: “Cada quién es como Dios lo hizo, y a veces peor”.
Tambien estas crónicas, pretenden ser ún otro homenaje a los miles de estudiantes de medio mundo, repetimos: medio mundo, que fueron maltratados y vejados en el stadium de fútbol de Santiago de Chile en la primavera de 1973. Y, estan consignados en el libro Terrorismo de Estadio de la periodista santiaguina Pascale Bonnefoy Miralles, quién tuvo la gentileza de incluir a este servidor en las páginas 131, 107, 255, 322 y 324. Gracias! por tú valentia Pascale.

Entonces, llegó el momento de contar esas desventuras de esa generación de jóvenes libertarios republicanos antes que la ventolera del olvido premeditado los quite de la faz de la tierra.

Libertarios?.- “Davant aixó, nosaltres proposem la militáncia lliure i desinteressada i l´autogestió del llarg camí que encara ens queda per recórrer”.
El Grillo Libertario – Conellá de Llobregat.
No se es libertario. Se esta libertario, que es estar libre y gustar de la libertad, aparte de situlezas escolásticas, se está libre no por cumplir ninguna obligación ni sacrificio. Se está libertario con la certeza completa de quién quiere para sí una vida plena de oportunidades.
Y, se reafirma como poseedor de la vida ante el cerco de la muerte impuesta generalmente por el estado totalitario.

La libertad no se negocia, no se cambia; por que nada se le iguala, la libertad no se delega, se la toma y se la ejerce con la mayor equidad posible. El Libertario, no encarga la administración de la libertad al reino de nadie; por que sabe que sin libertad todo pierde valor, todo se vuelve yermo, hasta la mayor subención, no se puede aceptar la dádiva: te doy un bono, mil bonos; pero yo administro tu libertad.
El jóven libertario no acepta el partido único, el servicio militar obligatorio, ni de vainas!.
Solo sus ideas libertarias significan la justificación para su alma y ciudadanía rebeldes, que se traducen en un acendrado republicanismo-libertario como garantia de honradez ante la historia.
Entonces, al ser la libertad la piedra de toque, la condición sine qua num para la supervivencia de la humanidad, los jóvenes libertarios se reafirman en depositarios de la confianza de esa virtud de la ciensia positiva.

Y, generalmente suelen ser intelectuales de café y mucama de servicio, enamorados de las flores, distinguidas damitas lectoras compulsivas de Flora Tristan, Baudelaire, Rosa Luxemburgo, Rimbaud, Simone Veíl , Sartre, Federica Montseny o Camus, y saben que no nacieron para ”amas” de casa, menos para servir al macho cabrio, son tambien bohemios que espantan la oscuridad con la cadencia de sus versos irreverentes, y, como no?, los jóvenes estudiantes de la clase media, defensores de todas las causas habídas y por háber: desde la carencia de material didáctico hasta la explotación de los animales, de la lucha por los derechos humanos a la liberación sexual, de la liberación de los presos al otorgamiento de un puesto de trabajo justo, desde la supreción de la educación autoritaria a la pedagogía moderna y occidental, desde la maxíma tolerancia en la maxíma diferencia, en fin, a la exaltación de la república a tono con el legado del pedagogo histórico catalan Francesc Ferrer i Guardia que: -no creia en la revolució espontánia sino en la instauració d´ una república com a pas previ per arribár a la societat igulitaria-.

De modo que, la juventud estudiantíl en las décadas de los 60-70-80, se identificó con los ideales libertarios republicanos, estos a su vez se renovaron despues de las guerras en el viejo continente y tuvieron su apoteosis a partir del mayo frances del 68, el movimiento hippie contestatario de San Francisco, y perdieron la noción de pecado identificandosé con las luchas por la democracia, adoptaron como suyos los colores rojo y negro de la rebeldía libertaria é hicieron suyo el lema: Por mejores condiciones de estudio, vida y trabajo”.
Por ultimo, el jóven libertario republicano siente que se a ganado el derecho a militar en las causas más nobles, y la más importante, la resistencia a todas las dictaduras, independientes de credo politico, raza o grupo tribal, concientes de que el descolonizado suele ser, vaya ironía, peor dictador que el colonizador, verdad que si?.

Desde la Petxina?.-
El carrer de la Petxina, es el paseo de una cuadra, un mini boulevard, una callecita corta o una caracola menuda, de esas que son el ingrediente indispensable para elaborar una genuina paella mediterranea con sibarítico sabor y fundamento de mar, sin las petxinas censillamente no hay paella marinera.
Así, el carrer de la Petxina empieza en la esquina de las Ramblas de Sant Josep y sus lozetas traqueteadas por la paliza del tiempo y aquellas carrozas de los grandes de la Ciudad Condal, quizas los Duces de Medinacelli, los Sres. de Claramunt, de Florejacs, de Queralti, de Muntsonís o hasta el mismisimo Conde de Barcelona, acaban toqueteandose con el carrer de les Cabres, que es una prolongación de las lánguidas marisquerías del totémico Mercat de la Boquería, esas donde se puede degustar desde un arroz a la cubana, a porciones generosas de fuet, un bacalao a la asturiana, unos macarrones con bendreta u otras exquisiteces con gran “caliu” solo para “golafres” del paladar.

La cercana Catedral Metropolitana contigua al Palau de la Generalitat, hace oír sus diáfanas campanadas varias veces al día, con repiques del llamado a misas, al angelus, a maitines, a muerto y en épocas preteritas de convulsiones los toques a rebato.
En la Petxina, el viandante puede contemplar las gastronómicas pollerias al lado de auténticas cavas de cata de tintos de alcúrnia, delicia para los expertos en caldos de vides y buen aprendizaje para iniciados en las artes espirituosas del Dios Baco.

El cafe-Bar Scribà esta situado en la planta baja de la antigua casa Figueras, tiene cinco mesas en el pasaje , cada meza con cuatro sillas, todas color cacao crudo, así como las henormes sombrillas, adornan algo más de media docena de palmeras enanas amazónicas de verdes de todos los tonos. La atención es cordial, atenta y amigable dependiendo del cliente.
Los edificios de la Petxina de arquitectura barroca con solero de siglos, no pasan de los cinco pisos, adornados con farolas colgantes, hiedras trepadoras, y zaguanes sepulcrales o conventuales entre tétricos y románticos labrados de sus pedreras.
Los balcones de la Petxina, secan al sol las coladas exóticas de pobrerio migrante, estas penden de las bardas todavía blasonadas con los escudos de armas de épocas épicas, de aquellas de los Francmasones, los Templarios, los Cruzados contra el sarraceno Almanzor, de Marqueces, Condes, Duques, de apellidos ilustres de la catalanidad de toda la vida, de banqueros mecenas de las artes a cuanto letrado recaló en sus puertos mediterraneos.

Sus balcones de cobres carcomidos por la pátina del tiempo, reverdeados por el humus, el viento y los soles de las tramontanas que atraviezan soplando irreverentes sobre las islas Baleares desde el tórrido Sahara, en los bochornos veraniegos de la Costa Brava.
Esos balcones de antología que en esta tarde navideña oréan a la brisa templada que baja del Panedés, evitando con estilo y clase sus linajes históricos: Chilabas moras, saris indús, guayaberas caribes, aguayos andinos, sarapes carabina 30-30, rebozos de lloronas, tejidos de pañoletas traidos de todos los confines del mundo, y cuando no? las braguitas frotadas de tanto usar, lavar y volver a usar, con los colores gastados del arco iris.

En ese ensamble de pasado y presente, se nota la dicotomía que transita frente a nuestras narices, las célebres gordas de Botero, meneando impudicamente sus opulentas curvas de escándalo con increible ostentación y sin recato, vociferando a grito pelado en idiomas que solo ellas entienden: a que les habran la puerta del zaguan, les repitan la compra o simplemente remarquen la estación del metro para ir al Monte Carmelo a hacer una curradita.

Pero, en definitiva lo que pretenden es hacer oir sus voces agudas y potentes de matronas del tercer mundo, como forma de mostrar su presencia a los solemnes comensales, turistas, bohemios y otros temas con sus locos, tipo este servidor, sentados en el Scribà.
Es, en el entorno dicotómico de estampas é incoherencias del pasado y el presente donde se mezclan incólumes al silencio o la vocinglería del honorable: Las Señoritas de Avignon de Picaso, Las Meninas de Velasquez, Los Fusilados de Mayo del sordo Goya o los paisajes surrelistas del fenicio loco de Cadaquez, Salvador Dalí el genio.

Y, como para que quede completo el panorama, no falta la figura escurrudiza y misteriosa del gitanillo Esaías, luce un sombrero alón negro, un tremendo aro en la oreja derecha, tiene los brazos culebreados de tatuajes, un par de dientes de oro y ese aire de soledad de los caminos.
Lleva a cuestas una pequeña valija parda que como una caja de pandora la abre para mostrarsela a los curiosos, incautos o posibles compradores su increible colección de abanicos
de todos los tamaños, colores y procedencia, es su mercancia clandestina que sigue a la propuesta: -abanicos finos, majos, solo un eurillo, quieres?-, cierra la valija mirando a todos los lados, para luego interrogar con la mirada y cerrar el trato. No da lugar a mucha conversa, pero se le adivina en el aspecto esa añoranza de tiempo perdido de la que presumía Melquiades, el sabio de Macondo.

Es, en estas lánguidas tardes tán catalanas de fin de año, donde nos atrevemos a cronicar las andanzas de aquellos jóvenes libertarios republicanos del siglo pasado, que tuvieron un sueño, reconquistar la democracia secuestrada en los cuarteles, y acabó siendo una pesadilla en este otro siglo; por que su majestad la democracia, nuevamente está secuestrada en el autóctono reino de antropología auquénida.
Aquellos increibles heroes no se merecían semejante ultraje; quizas, por eso buscaron la muerte con una obstinación bastante parecida a la porfía por un final preconcebido, más que una desgraciada circunstancia de la vida.

Ahora, que ellos descansan por fín bajo cuatro codos de tierra, los sobrevivientes de la gesta, nos tomamos el atrevimiento de narrarlo todo en estas breves crónicas de antología social para el indulto de la historia, al socaire sosegado y la cobertura condensada de reminiscencias que nos brinda el Scrib á del carrer de la Petxina.
Sin perder de vista el absoluto convencimiento ni por un instante: que la última trinchera a rendir, será él de la libertad, y la última barricada a defender, él de la república, luego, sus últimos combatientes: Los jóvenes estudiantes libertarios y republicanos.

Advertimos que, nombraremos por sus nombres a los compañeros que ya no estan, por sus sobrenombres a los que aún viven y se mantienen en misantrópica espera, los lugares y hechos, no son mera coincidencia, existieron en la realidad, lo prueban nuestra honestidad, las historias orales que se cuentan en las tertulias, y por que no, las últimas emerotecas que habrá que pasarlas a la clandestinidad antes que las destruya el despelote jurásico del siglo 21, mala honda para tiempos malos.
Adelante pues!. Y, que nos ilumine la Moreneta de Montserrat!.

Ricardo Raúl Cauthin Aramayo-Florez
Tardes navideñas del Scribà
Diciembre del 2009 (continuará)

”……….los que un día partimos de España con la idea de hacer la América, y al paso descubrimos que había ocurrido lo contrario: América nos hizo a nosotros”.
Constantino Diaz Luces, emigrante español – estracto de Carta de España.

Cuentan que en algún momento de la guerra fría en el siglo pasado, dos perros atravezaban la frontera Checoslovaco-Polaca en sentidos contrarios. Preguntó el perro checo: -Donde vá tán apresurado colega?, el otro respondió: -Voy a Praga, tengo hambre quiero comer, y Ud. pá donde?. Respondiole este: -Yo voy a Varsovia, estoy abrumado, quiero ladrar!.

Sin duda alguna, ambos partían al exílio, el uno por que tenía hambre y el otro por que tenía algo que decir, y naturalmente no les estaba permitido en sus paises de origen.

El término EXILIO, proviene de la voz látina “ EXSILIUM “ y significa: castigo, destierro, deportado, expulsado, extrañado. En la antiguedad hechaban a los obiectos ó los non gratos al ostracismo del Mare Nostrum para que vivan como parias, apátridas, soterrados ó nómadas, lejos de todo lo querido.

De modo que el exílio es tán antiguo como las fechorías de los hombres sobre la fáz de la tierra; por lo mismo es doloroso, sin páz interior por todo lo dejado y que llama ponderosamente al retorno casi siempre imposible.

Desde que el antropoide de descolgó de un arbol en algún lugar de la sabana africana, o fue expulsado del paraiso, como se quiera, empezó a caminar, a emigrar, a exilarse buscando las mieses para nutrirse y perpetuar la especie, y así á sido y será hasta que el mundo reviente por el uso y abuso del que es víctima.

Grandes pensadores vivieron y escribieron en el exílio, veamos a algunos de ellos:
Voltaire –Francois Marie Arouet-, enciclopedista y exórdio de la revolución francesa estuvo exiliado en Inglaterra, Lorena, Postdam y el Castillo de Ferney en Suiza.

Carlos Marx, a quién sus enemigos le decían El Moro, filósofo, economista, sociólogo y politico, vivió y murió en el exílio en Londres, ahí escribió su obra cumbre:
Das Kapital y el manifiesto comunista.

Willy Brandt –Karl Herbert Frahm- político socialdemócrata aleman, vivió su exílio en Suecia hasta retornar con el grado de Teniente a la reconquista de Berlin.

Josep Tarradellas, político catalán dirigente de Esquerra Republica de Catalunya, fue elegido President de la Generalitat en el exílio, más tarde confirmado por la nueva constitución española.
Entre los nuestros citaremos a algunos entre los miles por supuesto:
El indio zapoteco Benito Pablo Juarez García –Padre de la Patria Mejicana-, luchó contra la monarquía impuesta de los Habsburgos com presidente republicano desde la frontera de EEUU.
José Martí –El Apostol-, escritor, poeta y politico cubano, vivió su exilio en España, Guatemala, Méjico y EEUU, fue independentista contra la corona Ibérica.
Francisco de Miranda –El Precursor-, patriota venezolano, mentor de libertadores, primer idéologo de la patria suramericana, murió en el exílio en Carraca-Cádiz.
El Dr. José Maria Linares –El Dictador Letrado-, abogado y político chuquisaqueño (Sucre) hizo su carrera política en la frontera peruana, y murió en el exílio en Valparaiso – Chile.

Estas cortas rememoraciones que narramos en este Relato Real, son solo breves pinceladas de las muchas vidas que consumió el exílio, de los que se atrevieron a pensar ó concebir la vida de diferente manera a como la entendian otros, generalmente los prójimos prepotentes asaltadores del poder, los iluminados ó los autócratas.
De modo que colegiremos que los espiritus ilustrados de las víctimas de los exílios en todos los tiempos, ademas de sus afiebradas certezas de pensamiento libertario puro, llevavan en el fondo del precario equipaje como pena, castigo y al mismo tiempo consolación: La Soledad.
No tenían muchedumbres que los aclamaran, acólitos que les sirvieran, costesanos que les aduláran, ni siquiera la familia para apoyarles. Solo la certidumbre de su verdad y como no?….su soledad! En territorios de nádie, detras de fronteras extrañas y no siempre gratas.

Así como las huestes semitas del Patriarca Moisés en el deambular sin rumbo por el desierto, oteando en lontananza los perfiles de espejismo de la tierra prometida, los oasis de leche y miel, de dátiles y vides, de trigo y palmeras, de libertad, paz, tolerancia, unidad sin fisuras de los hombres y mujeres de todas las latitudes de esa erosionada realidad.

Vaya que sutileza de deceo!, por ser casi todo virtual, por ser solo lo prometido. En defitiva, la trahumancia del exílio será un herrar en busca de la nada, de los sueños, de la utopía, de desvanerce en las brumas del tiempo, del desarraigo, la añoranza, la pérdida de la memória, la identidad, vamos! hacia los abismos de la soledad.
Y así, caminar sin norte, por que para el caminante del exílio, se borra el norte, solo queda el camino por andar, y casi siempre como el llanero solitario: sin indio y sin caballo.

El exiliado, no busca la caracterización de la realidad histórico-concreta, la agudización de las contradicciones ó la descripción de la contradiccion principal con el espiritu aristotélico. Al contrario, todo ese bagaje teórico le busca a el, le persigue, se le ensaña para perturbarle los sueños y la conciensia.

El exiliado de largo aliento no busca la felicidad, es más, la rechaza, la niega, la repudia, en el supuesto que la haya. Su formula es simple: Sí a los caidos en la segunda mitad del siglo pasado se les negó la posibilidad de ser felices, se les truncó la vida, los que salieron vivos de la contienda no tienen derecho a aceptar la felicidad, eso implicaría negar a los heroes, traicionar su historial de resistencia.

Entonces, el exiliado de las dictaduras tiene dos opciones: O mezclarce con la purriela bárbara de la migra económica. O enrocarce en la misantropía de la memoria histórica. No hay por donde perderce, solo escoger lo caulitativo del exílio.

La tesitura que justifica la legalidad de ese exílio, así sea a manera de consuelo, es que no se arribó a las europas como anodino mojado sin papeles, al contrario, se les otorgaron el prestigiado Pasaporte de Apátrida, el de la Convención de Ginebra para los vencedores de la II Guerra mundial, que les otorgaba cierto status de aristocracia diplomática, lo que suponía pasar de ser una especie en vías de extinción, a una especie protegida. Quizas a muchos moleste, pero así fue.

Por todo lo descrito, afirmamos que en el siglo pasado, un tiempo que nos estremece por que estuvimos ahí, gozamos y padecimos de aquello, de sus virtudes y sus miserias –El Siglo XX-, el de las revoluciones heroicas, según quién las diga: de los Urales a la Muralla China, de las playas del Ebro a las costas antillanas. Inspiradas en ideales nobles como no?, bien intencionadas quizas!; pero, muy mal gestionadas y peor administradas, y por lo mismo dialécticamente fallidas, fracasadas ó recicladas en triste parodia en este siglo, dizque 21, como coletazos de Leviatan de la caida del Muro de Berlin.

La segunda mitad del siglo pasado, el de las luzes, y permitacenos la frivolidad de adjetivarlo con cierta certeza que nos otorga la vivencia, el siglo de los ideales puros, los sueños, el amor, la rebeldía, la música, la protesta cinsera, las flores, la primavera, la juventud y lo importante, esa nuestra América mestiza todavia libre de sospechas de narcotráfico y tsunamis étnicos, que nos propondrían siucidios colectivos a nombre de divinidades paganas y el vil señor don dinero.

Eso sí, ya con indicios inequívocos de ruidos de sables, de afiladas de bayonetas, de redoblez de tambores de guerra, de reuniones urgentes en los estados mayores, de contubernios en los cuarteles, de becados de emergencia a los reclutas más desalmados, a los mostrencos más “tigres” a los cursos de contrainsurgencia en Fort Gullik en el Canal de Panamá.

En las sombras de la noche, se preparaban las dictaduras, la carnicería, la muerte y como no el exílio político, el gran deborador de almas que no de vidas.

Con estos presentimientos cuasí certeros de estar siendo marcados con la Diana de los caines apocalípticos, llevavamos a cuestas nuestra juventud de estudiantes rebeldes, de becarios a tiempo completo, de clase media acomodada, de desesperados pequeño buegueses, y asistíamos a las tertulias en los mesones del café Crillón el de el turco Sabja, a las saudades de aromáticos cortados de café do Brasil, de tesis políticas semielaboradas, de lecturas afiebradas de los clásicos de toda la vida, de poemas provocadores al estilo de vida y la hipocrecía, de catilinarias apasionadas con eufemismos en latín. Desarmábamos como un puzzle de oráculo ese mundo incompleto, lo limpiabamos con la paciensia de orfebres de metales preciosos, lo puliamos con el vaho tibio de nuestros alientos de imberbes púberes, y lo recomponiamos de nuevo, lo reinventábamos como creiamos que debía ser: bello, celestial y virgen como al principio de la creación para el disfrute de propios y extraños.

Con ese mundo reluciente, de continente descubierto, de país soñado, de valle templado, de comarca cerealera, de verde campiña, saliamos a tomar la brisa fresca de los amaneceres húmedos cochalas con la seguridad de haber reconstruido un mundo nuevo. Jolines machos!…qué inocente candidez la que teníamos.

Ahí nomás, a la vuelta de la esquina desembarcaron los dictadores, más duros que blandos, y quién lo diría inspiradores por lo menos en las formas de algunos regímenes autocráticos del siglo posterior.

De modo y manera que a partir de los sesenta, se instauró por decreto el gélido invierno que duraría la friolera de casí dos décadas y media, hasta agotar el siglo de la luzes –el XX-, con los derechos congelados, el tufo a mazmorras y cuarteles y como no? el expediente rápido y eficaz del exilio politico. La expulción violenta, el ponernos de patitas en la frontera, primero del país que nos había tocado en la tómbola de países, muy a pesar nuestro, y despues del trágico septiembre del 73, fuera del continente, acusados de indeseables libertarios, masones, amotinados, conspiradores, etc, etc.

Apestados por nuestra militancia pasada, y que estuvimos en condiciones de sostener bajo juramento a nuestros dioses lares, como los antiguos romanos: Que nos habíamos acostado con un solo partido. Y el que nos puso los cuernos, vaya ironía, fue el susodicho partido, que cuál birlochita barriobajera se encatreró con el primer postor que le encandiló con las mieles del poder efímero.

El syndrome de metamorfosis kafkiana se vería en los socialismos del nuevo milenio cuando los enardecidos ex-sindicalistas, ex-obreristas, ex-agraristas y ex de toda laya se pasaran con la “infra” entera de odios, revanchas, consignas y hambres no satisfechas al paganismo etno-populista, estos dizque ateos se convertirían en adoradores del sincretismo folclórico de pintorescos callahuayas o mesianicos incitadores de la purrelia al vicio esperpéntico del onanismo colectivo, como el flautista de Hamelín que guia a los tontuelos al despeñadero.

Que así como estaba escrito en los sillares de piedra de los Huaris, en las arrugas de los monolitos Tihuanacotas o en las chullpas de los Wiscachanis: Que vendrían extranjeros barbudos en casas flotantes y serían recibidos como Dioses. Tambien estaba escrito en las tinieblas de las noches que cinco siglos despues volverían del pasado los Teules, los que pedían sacrificios comiendose el corazón o bebiendo pulque en los craneos de sus víctimas, el indio Caipurú que solo sabía contar hasta diez y aseguraba que el resto le apoyaba “por supuesto”, o el cacique Canoabó que quedó prendido de la hermosa cabalgadura “bereber” del Capitan Alvaro Sánlucar de Ojeda, y le propuso en el acto canjearlo por su mujer la bella Anacaoma.

Estaba escrito en los versos de su lengua muerta: (aru jacha uru/ jutaskiwa/ amuna sipkañani/ jutaskiwa). Que volverían a desenterrar el hacha de guerra para cortar las cabezas de los cara-pálidas, aquellos que se misogenaron con los ”godos” y se hacían llamar: mestizos, culitos blancos o blancoides. Así estaba escrito en su lengua muerta: Cuchillos largos matar Àguila Blanca. Así sera?…. Lo permitiran los Tlaxclatecas?.

Estas reflexiones que “tristeamos” en este Relato Real sobre la Soledad en el exilio, no necesariamente significan que seamos tristes, sino que ál día de hoy a exactamente 37 años de este exilio, este nos plantea ya con los pagares vencidos, que pasa la vida en la soledad como la metastasis del alma; por que se nos muere todo de a poquito, y lo vamos amontonando en el baúl de los recuerdos, ese que desaparecerá definitivamente con nuestros despojos luego de la última absolución: -ego te absolvo a peccatis tuis-, cuando nos arranquemos esta puñetera vida a la fuerza, como aconsejaba Lenín que había que hacerlo, al estilo de los esposos Lafargue.

Así, se nos murió la efímera juventud, esa que buscó siempre medir sus fuerzas con la generación anterior para reafirmar sus creencias, como David contra Goliat. Esos chavales pijos y urbanitas, vestidos con tenidas de la Coole Parker, estudiados en colegios exclusivos pagantes, hijos de empresarios medios que mantenían ese país medioeval inventando una insípida industria nacional. Que se rebelaron contra el poder patriarcal de la familia y el estado absolutista de los generales.

Esa juventud que maduró en los mítines y las carceles, y no recibieron el beneficio de presunción de su inocensia menos la anmistía, solo la muerte prematura. Y, ahora descansan en paz a la sombra de los Alamos al pie del Khewiñal, en la Colina Heroíca de San Sebastían, esa donde el Conde de Guaqui masacró a valerosas criollas, mezcla de khochalas, andaluzas, castellanas y manchegas: Requiem Im Pace – Ad Eternum In Memorian.

O esos jóvenes líderes de la Federación que encabezarón el desfile de estudiantes y que no se repetiría ya nunca más, aquél primaveral 14 de septiembre, portando banderas flamígeras tricolores y rojinegras frente al altar de la patria en los predios del Prado, al paso de vencedores, áltivos y ligeramente pálidos de hemoción, a los acordes de la banda de liceanas que dirigía tán magistralmente su bellisima waripolera, la jovera Helena Varanowiski-Canedo.

La multitud aplaudía frenética. –Nunca vimos tanta gallardía-, comentaban los locutores. –Son las jóvenes promesas del país-, decían otros, palabras muy bonitas; pero háy pena, penita, pena, nada de eso pudo ser.

En todo caso, esa pléyade de brillantes libertarios dejaría su impronta en ese desfile de antología a los acordes de sus voces de baritonos:
- A las barricadas. A las barricadas-.
- A defender la Confederación-.

Versos profundos y sentidos que cantaba la Columna Durruti en Las Ramblas de Barcelona en el otoño de 1934 en defensa de la República Española.

Así tambien, casi al requiem de este exilio de más de tres décadas, se nos muere lo más querido: La Patria Republicana, esa que fundaron ”Los Manes” un 1825, y que triste, se equivocaron de país, paisaje y paisanaje, como sugieren las últimas palabras de su Libertador: ”É arado en el mar”, más indiscutible?…imposible!.

Al día de hoy, el término entelequia cruza el continente de los Inuitas a los Patagones, de los Chalacos a los Cariocas, como si se reencarnara Saturno en su versión auquénida a fagocitarce los más puro de sus hijos: Su republicanismo libertario.

Y los que nos preciamos de ser republicanos de toda la vida, a joderse de cojones, si en los instantes que creemos estar lúcidos, estamos más cerca de la locura. Total, no hay que pretender a jugar con cartas vencedoras, que no las dá la vida, la gracia siempre estará en saber jugar con cartas perdedoras, a que si.

Epílogo: Poema republicano del brigadista internacional y poeta irlandes Charles Donnelly, caido en la batalla de A Coruña en defensa de la democracia y contra el facismo franquista, y que lo cantaban con la música de Red River Valley en marzo de 1938.
- Hay un valle en España llamado El Jarama.
- Es un lugar que todos conocemos muy bien.
- Por que en él dejamos nuestra juventud.
- Y nuestra edad madura también.

Lenta convalescencia en el ”garconniére” de plaza Stabbe-Härlanda
Melancólico otoño de 2009

Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez.

” Creo que Dios estuvo a mi lado ”.
Lidia Gueiler Tejada: Exelentisima Ex Presidenta Constitucional de la República, derrocada en un cruento golpe de estado el 16 de julio de 1980. Día de la Virgen del Carmen Patrona de la Cofradia de Pescadores de Barcelona.

En dias precedentes dió la vuelta al mundo la ” repatriación” de uno de los mayores torturadores facistas del siglo pasado, en uno de tantos paises paupérrimos del Cono Sur Latinoamericano.
El rostro que vimos en la prensa global, no era precisamente el de ese alevoso coronel de ejercito otrora dueño de vidas y haciendas, rebosante de calorías extras, mirada despótica a todo lo que concideraba ”zurdo” pensante, disidente. El milico tambien exitoso empresario del ”enjoy cocaine”, fué ademas poseedor exímio de una brillante “foja de servicios” a cuanto dictador se terció en aquellas épocas malditas de la seguridad nacional y el peligro comunista.

Vaya Foja, que no curriculum, que eso es de hombres normales y civilizados en la cultura occidental y decadente claro está. En su triste haber queda para la anécdota negra que sugirió a todo bìpedo pensante en la libertad y la democracia: ” Andar con el testamento bajo el brazo”. Y, como prueba de que hablaba y actuaba en serio, mandó demoler la sede de la todopoderosa Central Obrera –COB-. Hay que reconocer que estuvo inspirado el hombrecillo, derribó las columnas del atlas que daban alguna membresía a los insipientes vaivenes democráticos del país de marras. Despues de ese fatídico 17 de Julio del 80, ningún gobierno posterior se ofreció a reponer ese buque insignia de la resistencia llamada COB, hasta es posible le hayan agradecido en sus fueros internos, les quitó de circulación una entidad rebelde por naturaleza y principio.

El sujeto este que responde al nombre de Luís –nominativo ilustre de los Capetos franceses- fué internado con bombo y platillo en el Penal de Alta Seguridad de Chonchocoro en el altiplano andino, y a ojos vista es un enfermo terminal, se puede afirmar con cierta certeza que llegó el temido abuelo a morir en sus pagos y como fué dignatario de estado, hasta es posible que le hagan un sepelio de protocolo.

Total, si solo quería “salvar al país” de los que no pensaban como él: los intelectualoides, los politiqueros, los trasnochados, a esos había que eliminarlos ya nomás, o hecharlos del país a mendigar un pedazo de cielo en otras tierras, como sucedió con este cronista, deportado munido de un salvoconducto con un sello rojo que decía: Expulsado por actividades extremistas. O como afirmara un acertado congresista del siglo 21: Si no les gusta este cambio que se vayan.

Inobjetablemente y a pesar de todo, la vida es un juéz implacable y tál vez justo, nos pasa el peaje a todos: víctimas y victimarios; pero a quienes impacta más, es a aquellos que degustaron las mieles del poder omnimodo, total, absoluto, faranoico. Los que se encumbraron en las azoteas de torres muy altas desafiando la ley de la gravedad, y obvio, la caida es más contundente, es la caida de los psicópatas y los neurópatas. No fabulamos, ahí está la historia, os invito, escudriñémosla!.

Este personajillo, juraba y rejuraba junto a su “yunta” un otro Luís, que construirían la “ Democracia Inédita”, que se quedarían en el poder por décadas, a pesar de los abucheos de la comunidad internacional, aplicarían su proyecto a raja tabla así sea: Comiendo chuño pero con dignidad. (chuño, patata deshidratada é insípida), duraron lo que canta un gallo y dejaron en su tenebrosa y corta travesía un regero de luto y dolor.

Ahora, él otrora todopoderoso coronel muestra una actitud altanera y desafiante, pone condiciones, exige derechos –los que en su tiempo negó-, no en vano conoce todos los meandros del poder, con seguridad aún tiene cartas claves en la manga, debe saber que los mostrencos de ese pasado de sombras y quizas sus subalternos, hoy estan reciclados en los nuevos procesos, son su póliza de seguro, total entre arrieros no se pisan el poncho, son hijos de la misma Institución Tutelar, ya él tiempo lo dirá.

En todo caso, lo que pretendemos narrar en este Relato Real, es que sugiere: Penal de Alta Seguridad de Chonchocoro. Lo hacemos como un otro acápite de la Memoria Histórica, Ya que por esas jugadas sucias de la vida fuimos sus primeros huéspedes. Se nos otorgó el morboso placer de inaugurarlo una húmeda y asalitrada primavera andina de 1972 en el siglo pasado.

Este célebre Penal de Alta Seguridad, se decía que fué hasta la revolución del 52 una casa de hacienda de la familia Agramonte. En efecto, tenía toda esa apariencia, un henorme patio cuadrado con piezas alrededor, nuestras celdas, los de la planta alta dependencias de los ”tiras”, bajo las gradas las celdad de castigo é incomunicación y al medio un centenario y henorme roble. Antes de Penal fué escuela rural; pero como había que priorizar los disidentes al alfabeto, hecharon a los niños a la altipampa y nos obligaron primero a pintar las celdas, luego a fabricar adobes, para finalmente enchironarnos en sus dependencias a cumplir una condena incierta que ningun juez dictó, salvo el dictador, y fué sin tiempo ni espacio por que solo obedecía a los reflejos peristálticos del lider, el general Banzer.

Total, no vamos a escarbarnos con placer masoquista las viejas heridas; por que bien vistas las cosas a tantas décadas, quizas nos lo teníamos bien merecido, quién nos mandó a defender derechos ajenos?.

Lo que si no vamos a dejar pasar, no vamos a olvidar ni perdonar, es él sufrimiento, el calvario de terceras personas, es decir madres, hermanas, esposas, hijas, parientes, amigos. En fin, toda esa gente linda que los domingos, haga sol, viento o lluvia, se sometían a una peregrinación humanitaria cargando sus avios: pan, azucar, arroz, té, café y la merienda, para visitarnos y sentarce en la henorme explanada frente a la iglesia, y departir momentos breves de charla, informes de los trámites ante tál o cuál autoridad, algún militar del régimen, desplantes, humillaciones, y toda esa mierda de los poderosos del momento.

A pesar del tiempo transcurrido, de los otoños, los inviernos, del girar de la rueda de la vida, duelen las penurias de los familiares, duele Chonchocoro, su pórtico colonial, sus torreones de vigilia, su vieja iglesia, la explanada donde nos castigaban con el ”chocolate” –el trote-, de como nuestros seres queridos eran obligados a caminar desde la carretera troncal a Viacha, habiendo senda vehicular hasta el mismo Penal solo usada y abusada por ellos los elegídos.

Pues tambien había que castigar a la familia, a nuestras madres por habernos parido, a las esposas por haberse casado con “rojos”, por tener al hermano, al novio, al amigo, al conocido infectado de disidencia, de conspiración; por llevar los mismos genes de esos libre-pensadores.
Tambien vamos a recordar a los otros presos llegados de tierras lejanas, los que no tenían familiares cercanos, menos pudientes para costearce el pasaje y la estadia en el pudridero del régimen. Ellos generalmente eran oriundos del oriente, como el caso del dirigente de la COD beniana, Román Návia. Él, censillamente se quedaba encerrado esas tardes dominicales de visita, no había quién le reclame.

Aún recuerdo como si fuera ayer, que al comentar con mi madre su situación, ella tuvo unas palabras y una actitud solidaria al reconvenirme: -Yo no tengo nada que ver con tus ideas; pero soy cristiana, é sido educada en el respeto al prójimo, llama a tu camarada que salga por lo menos a comer”-.

Esa y otras actitudes profundamente humanas, se vieron en todos los momentos del desmadre de los dueños del poder. Fueron esas mujeres ”coraje” las que sacaron la cara por los perdedores, como será de cierto, que hace semanas atras un grupo de cinco de ellas hicieron una huelga de hambre, no pedían prebendas, bonos ni compensaciones, pedían los restos de sus seres queridos, la respuesta?. El desprecio.

Estos días, al ser nuevamente de actualidad el Penal de triste memoria Chonchocoro, ofende a la inteligencia como se mantiene ese simbolo de oprobio del pasado, hasta parece reciclado en un presidio de cinco estrellas para delincuentes VIP.
Es posible que estemos alucinando, pero lo cuerdo sería, reconvertir ese antro de represion en un museo de la memoria –todo un sueño-; pero por lo menos volverlo a convertir en escuela.

Como estarán disfrutando y riendosé “Los Luises” en su envigado andino: El Penal de Alta Seguridad de chonchocoro. Si las viejas paredes de adobe que rodea el Penal pudieran contar, seguro que arrancarían más de una exclamación de horror, asombro ó espanto, desde cuando fué casa de hacienda, toma de la revolución del 52, escuelita rural del ayllu, mazmorra de politicos sediciosos y por ultimo: spot propagandistico del siglo 21.
Pero, siempre sera bueno pedagogicamente mirar el pasado, mirar la historia, mirar atras, así sea so pena de quedar convertidos en estatuas de sal.

“ Si un solo crimen perdura impune en esta tierra, y el silencio triunfa sobre la indignación, es que los hombres no merecen vivir”.
Bovalem Sansal – escritor argelino

Biblioteca Kåken (prisión) Härlanda
Julio del 2000
Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez

” Cuando atacan la democracia y las libertades en cualquier parte del mundo, nos atacan a nosotros”.

David, un chaval de 13 años, en el tren conmemorativo del exílio de 1939 en los Pirineos Catalanes (mayo-2009).

Barcelona amaneció melancolica, brumosa y fresca ese floreal de mayo. Con la resaca puesta del fiestón por el logro del Doblete: La Liga y La Copa del Rey, jugando un fútbol con pases memorizados, como un libreto bien aprendido en la víspera, y preparandose para la gran final de la Champions en la ciudad de los Césares, Roma la eterna. De lograr el “Triplete”, abonados y no abonados lanzaremos la arenga: Visca el Barca!…Visca Catalonien!.

La prensa comenta entre otras cosas, el fallecimiento del Rey del Vallenato, el colombiano Rafael Escalona, el juglar de la costa atlántica del Mar Caribe, el mundo macondiano se queda sin su “cronista musiquero”, pero quedan sus versos que contarán cantando los bardos contemporaneos como veremos más adelante.

Iniciamos el “vuelco” mañanero, el paseo obligatorio, la terapia de todos los días que empieza necesariamente en Plaza Cataluya y se prolonga hasta el Mercat de la Boquería, en ese trayecto hemos contado a unos cinco trovadores o cancioneros solitarios, que a los sones de los acordeones y los vallenatos le ponen candela a la mañana catalana, rindiendo el homenaje póstumo al rapsoda de un tiempo tán querido: “Rafa” Escalona.

En Fuente Canaletes, se han instalado en un precario escenario un cuarteto de cuerdas que hacen las delicias del honorable interpretando divinamente Csárdas de Monti, al concluir, ataca el que lleva la primera en un solo de guitarra: tran…ta…ra…ra…ran, son los acordes de Zorba el Griego, joder!, son acordes mayores, y sin poder impedirnoslo, nos impulsan los reflejos y las añoranzas de tiempos idos. Entonces a pesar de la “cojera”, los años y que alguno de los viandantes nos tomen por “chalaos”, nos arrancamos con los pasitos cortos y cruzados de la homérica danza elénica, una mano apoyada en el bastón de anticuario adquirida en un bazar sin nombre del Paralelo, y la otra, decolando como una gaviota portuaria por sobre las ondas de la bullanga de la concurrencia de las once de la mañana -una hora menos en Canarias-, no faltan otros transeuntes jóvenes y no tán jóvenes que se animan con el rito de Acrópolis, es la magia de Zorba, que sin pedir permiso nos hunde en el recuerdo de viejas historias de cuando fuimos jóvenes estudiantes, bohemios é indocumentados. Y, ademas así son Las Ramblas, un show continuado de nunca terminar.

Luego, como los viejos mamíferos probiscidios que buscan un osario para el sosiego, nos dirigimos al bar de siempre a bebernos el primer cortado, ordenar los apuntes y ajustar la agenda del día. Ese lugar tiene la virtud de crear un ambiente de solaz esparcimiento para el espíritu, es el bar Scrib´a  a cien metros de la Boquería, en carrer Petxina, un lugar castizo en la primera planta de la antiquisima Casa Figueras, la del Decorador Antoni Ros i Guell 1879-1954.

Al fondo, entre paredes grises, mohosas, tristes y penosas estan los hostales baratos para los llegados de medio mundo, ya sea en pateras, vuelos calientes, vehiculos de doble fondo, pasaportes falsificados ó “matufias” de todo Dios. Que al igual anteayer y ayer, el hambre empuja al hombre a buscar las mieses, aunque no siempre las encuentra, y eso que todavía por ahí se sostiene que: En Catalunya amarran a los chuchos con longaniza.

Aún así, a pesar de la longaniza, no se puede uno inhibir de esas tragedias personales, nos invade una extraña tristeza. Entonces, cabalgando con la brisa de ese mar milenario que vería navegar sobre sus aguas míticas a gentes tán antiguas como los Caldeos, Fenicios, Griegos, Romanos, Sefarades, y como no, los “Ulises Indianos” llegados de playas remotas sin nombre del otro lado del “charco” en busca del bellocino de la abundancia, surgen los ecos de una guitarra flamenca y la voz quebrada y profunda del cante jondo, son los versos calés de Tomasa Guerrero -La Macanita-, suenan en ingles por que debe ser para turistas, pero tambien para levantar los ánimos y por lo mismo se llaman: Adios Tristeza:

Goodbye Sorrow!.. Stronger than sorrow/ are the guitars and the sund/ the paths of the harth/ the curves of beaty….Goodbye Sorrow!.

Posterior al breve aperitivo de un exelente txacolí y una ración de fuet y mojama, enfilaremos rumbo a la Barceloneta a tomar la merienda en el bodegón de toda la vida en Pau Palaú. El legendario Can Paixano.

Esta “tasca” antigua y sibarítica especializada en servir embutidos genuinos de la dieta mediterranea, esta ubicada desde siempre en carrer Reyna Cristina, tuvimos la fortuna de conocerla a casi finales de los setenta del siglo pasado. Y, aún conserva ese ambiente bohemio, cateto y surrealista de entre guerras. Lleno a rebosar faltan manos para servir los opiparos, generosos y contundentes “bocatas” al precio de 1.55 euros, la magia del genuino Cava Catalan desata la euforia y genera una tertulia de sobremesa cordial y amigable, mejor, no se vale.

Despues a hacer la siesta, el rito sagrado en sociedades del culto al buen yantar, para levantarnos lúcidos, frescos y participar en el acto central del día:

LAS JORNADAS SOBRE ARQUEOLOGÍA, SINDICALISME Y RECUPERACIÓ DE LA MEMORIA HISTÓRICA.

Organizados por la secció d´Arqueología de CNT-Barcelona. Y, bajo el auspicio de la Federación Local de Barcelona CNT-AIT.

A realizarce en La Sala Gran de la facultad de Historia de la Universidad Autonoma de Barcelona, en carrer Montealegre 6.

Y que tratará sobre aspectos y debates de lo Sindical, la Memoria Histórica y sobre los Modos de Gestión del Sector.

Los ponentes son dos personalidades y peritos en los temas a tratar: El Sr. Manel Perona Medina, President de la Associació per la Recuperació de la Memoria Histórica de Catalunya. Y, el Dr. José Luis Muga Muñoz, catedrático de Derecho Administrativo de la Facultad de C.C. Jurídicas y Sociales de la Universidad Rey Juan Carlos de Madrid, así como representante del Foro por la Memoria.

Consecuentemente, resumiremos estas dos magnificas intervenciones:

El Sr. Perona, mostró un material gráfico muy bien documentado de los Campos de Marte -batallas- de Teruel, El Ebro, Dunquerque, Normandia y otros, tambien cementerios como los de Tetuán, Buchenwald, El Ebro, Argeles del Sur, así como Memoriales y Panteones de la II guerra mundial y la guerra civil española, de todos los combatientes por la libertad y la democracia. Hoy por hoy, abandonados en las cunetas de las autovias y caminos peninsulares. los molinos eólicos y el peculado turístico.

El Dr. Muga, graficó las hemotivas inhumaciones en las fosas comunes de las tapias en los cementerios perdidos en la geografia española. Y, recuperados de la pátina del tiempo y la esclerosis fáctica del poder, por los descendientes genéticos que se resisten al olvido y reclaman el reconocimiento de la historia y la sociedad. Tambien hizo una interpretación académica del entramado jurídico de las Leyes de la Memória Histórica y sus posibles consecuencias en su aplicación práctica.

Innegablemente, aquello que tiene tiempo pasado es relato, es historia, es memoria, es Brunete, Teruél, Belchite, Guadalajara, Madrid, El Quijote. Son las avanzadas republicanas liberando Paris -La Ciudad Luz-, por tanto es inmortal, enteremonos: Es Tempus-Aeternus!.

Habría mucho que relatar sobre este antológico acto de la memoria, más el espacio es limitado, pero volveremos sobre el tema por que nos toca de cerca a los sobrevivientes de nuestras particulares dictaduras bananeras latinoamericanas, de anteayer, ayer y desgraciadamente HOY; por que así estan las cosas marcadas por la estulticia de este siglo, dizque XXI.

Al corolario, el acto terminó con un encendido debate sobre la materia, promovido por los jóvenes universitarios, antropólogos, historiadores, intelectuales é invitados, entre los que se encuentra este servidor, que sin ninguna presunción de vaga vanidad escucha y aprende, que de eso se trata.

Y, ademas nos motiva nuestro meridiano convencimiento de que: Sin Memoria, se és nadie!. Sin Historia, se padece el sindrome de Altzheimer, vagando herráticos en el vacio, inventando sobre la marcha acontecimientos, personajes, héroes, utopias tribales irrelevantes a la inteligencia y las luces de la cultura occidental.

Estamos inequivocamente, ante una nueva doctrina de Iluminismo Epicureano de ideología depredadora, nihilismo patriotero y politicoide. Es la hora de los “Brokers” -los tramitadores-, más conocidos como ONGs, estos hacen el lobbie celestino para los contactos internacionales, canalizan fondos, propician experimentos de ensayos con el magma social. En realidad, son organos de penetración similares a los Cuerpos de Paz o la Alianza para el Progreso de decadas pasadas.

Bajo la apariencia democrática, nos estan planteando el facismo posmoderno centralista y a sus guias mesiánicos, como ya sucediera en paises africanos con los tristemente célebres Idi Amin, Mobutu, Bocasa y otros. Nuestros paises estan siendo secuestrados por el oscurantismo de la noche de los siglos pasados entintados en barbarie.

Sino combatimos esta tendencia suicida, se producirá un daño irreparable a nuestras jóvenes y todabia débiles democracias republicanas.

Tomemos la palabra!.

Gracias! jóvenes universitarios de la Federación Local de Barcelona CNT-AIT.

Gracias! distinguidos oradores: Sr. Perona, Dr. Muga, antropólogos é historiadores.

Gracias! Universidad Autonoma de Barcelona.

” Si luchamos, podemos perder. Si no luchamos, estamos irremediablemente perdidos”.

Anonimo Republicano.

Cafe Terraza-Mirador  Museu d´Historia de Catalunya
Paláu de Mar – Pl. De Pau Vila

Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez.  (mayo 2009).