Invandraren

” Escogerás el exílio para decir la verdad”.
Nietzsche

Garder en mémoire.-
A como los tiempos pasan, cuál aguas de un rio que nunca, nanca más besarán las arenas de los playones que en algún momento las sintieron discurrir.
Permitasemé, evocar a tres magníficos líderes vallunos-agrarios, únicos en su accionar sindical, en su vocación de disentir ante el cretinismo, y de memória tán ineludible en estas épocas de mediocridades “referendarias”. Ellos eran y son: Enrique Encinas, Miguel Veizaga y Vitaliano Grájeda.
-Nuestra conciencia, thanta pero llimphu carajo!- (nuestra conciencia, vieja pero limpia c…).
Vitaliano Grájeda. Plaza de la Reforma Agrária, 3 de agosto de 1983.

Inexcusablemente, en el rescate de la memoria histórica no solo está el deber de la honestidad; sino que esta és innegociable, sin ningun tipo de concesiones, solo vale la servidumbre a la evidencia de lo vivido y sus protagonistas. Es así que más de medio siglo despues, seríamos los desconcertados testigos de la floración cuál hongos alucinógenos, de los llamados lideres etno-folclóricos, como cópias mal dibujadas o negativos velados, o peor aún, remedos de ventas de saldo, tán discimiles de aquellos otros, los de hace siete décadas atrás, los autenticos, los que surgieron con las luces de la revolución del 52.
Los que se atrevieron y lograron romper la férula de los sindicatos verticales, en los años más bragados de la era del MNR. Épocas cuando en las llamadas ”zonas rojas” del valle alto –Cliza Ucureña- los conflictos derivados de la improvisación de la reforma agraria, se zanjaban a tiro limpio y en reyertas de guateques de chichería, a los sones de corridos rancheros, al más puro estilo Jalisco: -Hay Jalisco no te rajes. / Y si Adelita se fuera con otro?. –Hay!…le meto un tiro, jurayman hermanito.
Aquellos otros, los que posteriormente serían los inhumadores del sindicalismo prebendalista y corrupto del llamado: Pacto Militar-Campesino, sustento civil de los dictadores Barrientos y Banzer. Aquellos, los forjadores de la Federación Independiente.
Los que suscribieron contra viento y marea, el acuerdo histórico en las antipodas de los caciques de antaño: EL PACTO ESTUDIANTIL-CAMPESINO, con los secundarios, los universitarios y los normalistas. El pacto entre los chacareros y los poetas, el pacto entre los hombres del surco y los conspiradores de café, entre los mujiks y los bolcheviques, en definitiva entre los ouvrier agricole y les faire des études. Los Afrancesados. Con el lema: Por mejores condiciones de estudio vida y trabajo, en septiembre de 1969 Mes del Estudiante.
Que épocas, esos líderes parecían con toda certeza hechos a medida de sus azañas y sus quiebres de cintura, de sus aciertos y sus amagos, de su vasta descendencia y sus amores impios. Meramente, parecían sacados de una estampa de los legendarios agraristas del mismo Pancho Villa en sus dominios del norte mejicano.
Y, no eran copias, no distinguidos lectores, eran el producto de calificados estamentos agrarios de la revolución letrada, esa que formó sus cuadros en las lecturas de sus propios intelectuales, su semillero nacional: Carlos Montenegro, José Antonio Arze, Jesus Lara, Walter Guevara Arze, Augusto Cespedes, José Pereyra Claure, Antonio Urquidi, Mariano Baptista Gumucio y muchos otros –La Inteligentzia Kochala-, estos intelectuales, habían bebido la praxís en las mismas acequias de los maizales, y habían elaborado la teoría en la derrota sedienta de los carahuatales de la guerra del Chaco. Entonces, se podía afirmar con la certeza que da la razón, que pensadores y pensados, sabían exactamente a por donde ivan los tiros, y cuál la dimención de su trazado histórico.
Por lo mismo, debemos aclarar para los principiantes o los desmemoriados del siglo XXI, el ”zafarrancho nacional” del 9 de abril de 1952 fué una revolución en el sentido más clásico del término, si entendemos por revolución lo que ilustran los diccionarios: Sopena, Espasa, Larousse, en sentido que revolución es: alboroto, sedición, levantamiento violento.
Entonces, es cuando las clases medias en las ciudades –intelectuales, estudiantes, pequeña burgesía-, más milicias de mineros y laburantes vallunos, derrotan por las armas al llamado: “ glorioso ejercito nacional”. Ahora bien , esos ciudadanos amotinados toman el poder para a travez de sus dirigentes imponer sus reivindicaciones, y para inventario de la historia se otorgan derechos que hasta ese entonces ni soñaba la gleba, así a los “mitayos” los convirtió en co-administradores de la minería, a los “pongos” en propietarios de la tierra, a leidos y neófitos dio el derecho al voto, promulgó la Reforma Educativa redactando el Codigo de la Educación, inspirados en pautas didácticas de padagogos de dimension universal como Andres Bello y Juan Enrique Peztalozzi entre otros, uno de sus ponentes fué el exímio y nobel porfesor José Pereyra Claure, al tenor de: – Tenemos que convencernos de que no puede haber desarrollo económico, si no hay desarrollo educacional -, congreso pedagógico 1955.
Y así esta registrada esta revolución, junto a otras del siglo pasado en archivos de emerotecas, enciclopedias, manuales y compendios de medio mundo para conocimiento é información de fulano, zutano, bengano y perengano, que guste de la verdad, y no confunda insurrección armada como la descrita, con el “siseo” de falazes elecciones democráticas que nos muestra el neo-populismo.
De manera que si concordamos con Georges Politzer cuando sostiene: “Los hombres hacen su historia por acción segun su voluntad, que es la expresion de sus ideas”, asumiremos en consecuencia lo sustentado por Regis Debray al referirse metaforicamente a la revolución de marras en su comparación dialéctica: – “Esa Rusia de 1905 en miniatura trasplantada a la América indigena en la época del imperialismo”-. Irrebatiblemente, estas dos reflexiónes cuál certezas entomológicas de la historia son como dos guiones de una misma realidad, la fuerza es poderosa en cambio la razón concluyente.
Otra cosa es que la misma se haya devaluado devorando a sus mejores hijos, y los pícaros la hayan secuestrado para usufructo privado, como pasó con otras de triste recuerdo. Lo rescatable siempre seran los postulados que dejó, y esa pléyade de formidables líderes letrados de todos sus estamentos como los personajes de este relato real.
Entonces, resulta que en estos tiempos de suplantaciones chabacanas, de sociedades semióticas, no podemos dejar de recordar y admirar a tres luchadores agrarios de la libertad y la democracia republicana de la Federación Única del valle cochabambino: E. Encinas (strio, ejecutívo), V. Grájeda (strio. general), y M. Veizaga (strio. de relaciones). Hombres fuera de serie por su carisma a partir de sus rasgos físicos y sus atuendos, bien podia compararceles con distinguidos catetos jerezanos, isleños de Lampeduza, padres- padrones del sur de Italia o llanamente hombres de maíz.
Con sombreros alones, mostachos bien cuidados, cutis claros, retinas silveradas, usaban y abusaban de una labia impecable, eran auténticos “picos de oro”, peroraban en un castellano bien pronunciado sin complejos lenguísticos, eso sí, matizado con terminos cochalas declinados al español con grasejo y habilidad, como aquél celebre: -Cunan ima temperamento adoptar rishiaycu kay circunstanciapi- (ahora que temperamento adoptaremos en esta circunstancia).
En su ideario doctrinario, nos atrevemos a asegurar, poniendo las manos al fuego, sin temor a quemarnos ya que fuimos acesores ad-honorem de esa directiva, que postulaban una amplia democracia en sus bases, no concebían ni remotamente dictaduras de mayorías; sino la tuición y el bienestar del conjunto, y por sobre toda frontera dialéctica, la independencia clasista del sindicato, no amarrar la institución a ningun regimen cercano o lejano, amigo o enemigo. La independencia de clase constituia el mejor garante de la unidad del agrarismo, unidad construida en rancheríos, aldeas, comunas, escuelas rurales; pero tambien en persecuciones y carceles. Estaban vacunados contra obseciones patológicas de culto a divinidades pagano telúricas, propias de personas y sociedades débiles y oligofrénicas.
Por lo mismo, no comulgaban con prácticas de ritos ancestrales y primitivos (sahumerios, chamanismo, etc.). conciderados más bien como actividades esotéricas, o en el mejor de los casos posturas costumbristas de martes de carnaval.
Lo que ellos sostenían era trabajar la tierra y mejorar las cocechas de granos, integrarce a la cadena de la producción, para tener voz, autoridad y voto en el concenso politico.
Así fué que al ganar la Federación de Campesinos de Cochabamba en 1982, E. Encinas natural de Quillacollo, y M. Viezaga de Cliza, eran fogeados militantes del partido del viejo ”maestro” Juan Lechin Oquendo, mientras de V. Grájeda nacido en Arani, militó en corrientes maoistas cercanas a los frentes estudiantiles, la juventud y circulos intelectuales, en las antipodas de posiciones obreristas y de culto a la personalidad.
A tantas décadas de esta historia, Vitaliano, hoy como ayer se ratifíca por su valor perenne para quienes lo conocimos como un personaje mítico y legendario, con patente de arquetipo inmortal por todo lo que le tocó vivir. Tuvo la gentileza de narrarnos sus anécdotas alegres y tristes, en las largas horas muertas de la prisión que dolorosamente compartimos en Viacha y la isla de Coati, en el lento primer semestre de 1972.
Ahí contraimos la promesa de contarlo todo, en algún momento de nuestra azorosa existencia, y claro que lo haremos, en un relato que trate exclusivamente de EL –El Loco Vitaco-.
Será el homenaje que se merecen los hombres intemporales y únicos por su disension limpia y cinsera a autócratas tanto letrados como ígnaros en todos los tiempos.

” Con todo lo vivo que hay en tí/ con todo lo horrible y bella que es la vida,/ con la sangre, el fuego, el acero y la PALABRA/ detén y tumba al enemigo!…
Olga Berggottz – Leningrado oct. 1941

Biblioteca Kåken (prisión) Härlanda
Pascua 2009
Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez

” Volem passar el full de la historia pero no el volem passar en blanc”.
La memoria dels vencuts.

Reporte de la visita a Barcelona.
Blogear por su bien:
” Internet ha abierto a todos aquellos con acceso a sus cables la oportunidad de escribir, compartir conocimiento…en fin, expresar con la palabra escrita eso que somos, eso que nos hace… No hace falta poseer talento con la palabra escrita para tener ganas de escribir y/o compartir con otros lo que uno sabe, experimenta, descubre, piensa… Ciertas actividades son un bálsamo para la gente, como trabajar con las manos; escribir es otra…. En los blogs uno divaga y cuenta, a quién?, para quién? No importa…. Bloguear da vida “.
Beatriz Oliart. La Gaceta de Barcelona.
Ya, una vez retornados desde la maravillosa Ciudad Condal, Barcelona. Nos queda el gratisimo recuerdo de esa bella urbe, novia del Mediterraneo, de su soberbia arquitectura, sus paseos bohemios, su intensa vida cultural, su gastronomía sibarítica y su don de gentes.
Sus ciudadanos que todas las tardes pasean por las Ramblas señoriales, elegantes y conversadores, para luego ir a tomarce los aperitivos y cenar como Dios manda, opiparamente.
Ahora bien, reportamos este relato de nuestro “periplo” barcelones; por que este obedecía a motivaciones estrictamente vocacionales y de conciensia en el laboreo de la palabra, relacionadas con la búsqueda de información y conocimiento sobre el trabajo, la legislación, las organizaciones, las actividades y el entramado jurídico sobre el rescate de la memoria histórica.
Así como se sostiene, que la rueda de la historia gira siguiendo sus leyes de su propia dinámica, sucede que cuando su eje se corroe, se pudre, irremediablemente cae y se pierden sus coordenadas y con ellas su memoria. De modo que es absolutamente necesario la reactivación del pasado para reiniciar, reactualizar, reordenar y contemporizar los sucesos ocurridos en el pretérito y difuminados en la niebla del olvído, y el ostracismo casi siempre alentados por el poder del momento.
Entonces es el deber de los herederos, las víctimas o los historiadores rescatar la memoria del tiempo pasado sometido a la tiranía de los historicidas , los revicionistas de las letras o los recien llegados a la política, que al saberse huefanos de currículum, arramplan con las glorias del ayer para exibirlas inpunemente en sus banderias partidarias, sin un minimo de respeto al sufrimiento y el dolor de los sobrevivientes que claman por justicia.
Es así, que tuvimos un emotivo encuentro con el President de la Associació per la Recuperació de la Memória Histórica de Catalunya “ARMH Catalunya”, el Sr. Manel Perona Medina, en la tranquila ciudadela de Sant Vicens dels Hors, a media hora de Barcelona en ferrocarril de la Generalitat que parte de Plaza España. La reunion que sostuvimos con el Sr. Perona se desarrolló en un ambiente de cálida amistad, cordialidad y hemociones encontradas; por cuanto las motivaciones de fondo y génesis son y serán las mismas: Construir la arquitectura histórica, bucear en el pasado, romper el denso entramado del olvido y el silencio para ir “ a por la reconquista de la memoria histórica”, de los que murieron por la democracia y el ideario republicano, como bien señalan en el acápite 2o de su Carta Fundacional:
“ Los promotores de la asociación interesados en la recuperación de la verdad en la etapa del
” franquismo y las concecuencias que ella provocó, reunidos el 18 de diciembre de 2002, con
“ la finalidad de agrupar y coordinar los esfuerzos personales y con ello conseguir avanzar
” hacia la recuperación de la memoria histórica ”.
Concluyen con la afirmación taxativa: “ Queda excluida de la asociación cualquier actividad con ánimo de lucro”. Conforme a la Ley de Asociaciones de la Generalitat de Catalunya de 18 de junio de 1997. Hecho este que honra de sobremanera a su gobierno autonómico, hubicandolo en una posición inequívoca de vanguardia en el rescate de la memoria histórica, y de brida al manoseo político, como va ocurriendo en tierras americanas.
Y es que lamentablemente en la actualidad, en algunos gobiernos Latinoamericanos y al ”capeo” del neo-populismo étnico folclórico, sus actuales mandamases pretenden como dice el dicho popular: Ganar indulgencias con Ave Marias ajenas.
Aclaramos esta última tesitura por obligación histórica, ya que guardar silencio significará celestinaje ú otorgación complice. Lo que no estamos dispuestos a conceder por el respeto a nuestros compañeros caidos en décadas de resistencia a la dictaduras.
Por lo mismo decimos que: Personeros del gobierno de turno, que nunca. Nunca!, los vimos en las manifestaciones contra Barrientos, Banzer o Garcia Meza, menos en Laicacota, La Central, Alto Madidi, Coati, Viacha, Achocalla, Chonchocoro o las mismas celdas del “Minin” –lease Ministerio del Interior-, donde imperaban decidiendo vidas y haciendas los temidos: comisario Benavides, capitan Mena, coronel Loayza, generales Castro, Pereda y otros subalternos. Entonces sucede que ahora, en la hora nona de la verdad, sorprenden con la “cacicada” de erigir “Memoriales” a nombre de quienes, víctimas y heroes de ese pasado de sombras. “ Jamás de los jameces les apoyarían en la fagocitación de la República”.Por que si en algo estuvimos de pleno acuerdo los miles y miles de represaliados por el gorilaje del ejercito, es que por sobre los programas ideológicos que ivan desde la izquierda más densa hasta posiciones reformistas y liberales, era el acendrado respeto por la Patria Republicana. Esa Patria-Mater y sus instituciones democráticas que nos habían parido como nación en los albores de nuestro nacimiento independentista, hace yá siglos atrás.
Esa noción de República fué el común denominador, la casa de todos, el solar heredado para nacer, amar y morir, el factor que nos unió en la barricadas y las mazmorras de las dictaduras, y en varios paises del cono sur, al criterio de: No pasarán, les parece poco?.
Ahora resulta que nos pretenden reprimir otra vez en el siglo XXI, apropiandose alevosamente de esa memoria histórica, erigiendo Memoriales mercenarios –chutos se diría en los tiempos que corren-, y ligados a un partido gobiernista. Adueñandose de la generosidad de ciudadanos que hicieron de la política una praxis de servicio a la sociedad, por que se sabían su estrato más lúcido, y por lo mismo tenían las necesidades básicas solucionadas, más claro, entraron a la política jóvenes y pudientes, y salieron pobres, enfermos y prematuramente viejos, y otros murieron en el intento.
De haber la intención seria de rendir homenaje a los que hicieron posible esa democracia tan manoseada y devaluada en estos tiempos, serán necesarias dos premisas:
Primero, dictar una ley de rescate y conservación de la memoria histórica, con los nombres de quienes fueron sus auténticos protagonistas, algo parecido a lo se hizo en Catalunya.
Segundo, el ejercito nacional como institución, a cuyo nombre se adueñaron de ese atribulado país, no solo debiera reconocer el lapsus-histórico; sino presentar excusas a las victimas y/o resarcir los bienes incautados a instituciones (vg FES Cochabamba) y personas agraviadas.
Pero claro esta, eso solo se puede esperar de un estado serio y de derecho, como se ve en Alemania, Francia, España o Chile, por poner algunos ejemplos.
Por ahora, parece que procede a las voces aisladas que clamamos en el desierto quiza ya no del exilio politico; sino, y con propiedad: “El Exilio Republicano”, al haberse abolido la república, es ya no reclamar a nuestro haber atributos otrora enaltecedores como: dignidad, orgullo, ética, honrades, honestidad, patriotismo, etc. etc.. Hoy por hoy tambien nacionalizados por los nacionalizadores de todo lo terreno y lo divino, lo jucioso y lo deschavetado, lo vivo y lo muerto, para usufructo de sus nuevos dueños.
Eso si, dejamos meridianamente establecido, el derecho que nos asiste a defender nuestras ideas desde el espacio de la decencia. Que la decencia no se la recoge en el arroyo, ni esta tirada en las calles. La decencia viene de la cuna, se la hereda y se la lega a los hijos, y por lo mismo quiza sea una bondad, un valor, o para otros un desliz pequeño burgues, consecuentemente, nos quedamos con ella por motu-propio. Que nadie va a darnos lecciones de ser militantes de una izquierda ilustrada, civilizada y autenticamente democrática.
En fin, que poco esta dando de sí este siglo XXI, sus experimentos ”cambiarios” más parecidos a escaleras de gallineros: Cortas y ensopadas en deyección.
Mientras sus mártires anónimos mueren en la mendicidad como Hector García Centellas, implorando en dependencias prefecturales de Cochabamba un velorio digno por haber entregado sus mejores años a su patria en el campo de concentración de la isla de Coati.
De todos modos, nosotros quizas más damnificados que heroés, seguiremos bregando por rescatar y dar a canocer la Memoria Histórica. Siempre aprendiendo, eso sí, de los amigos catalanes, con quienes quedamos de acuerdo en volver a encontrarnos pronto, ya nomas!.
Ho!. Barcelona, la visita nos supo a poco, eso sí, nos dimos tiempo para conversar con los personeros de INTERMON, a objeto de informarnos de su accionar en el tercer mundo, y naturalmente enviar saludos a uno de sus fundadores el padre Magriñá, a quién conocimos en la década de los 80.
Y claro está, disfrutamos de la buena meza, como los Menús Degustación en Cervecería Catalana, o las cenas al tapeo con los exquisitos ”Pinxtos Vascos”, un regalo a la vista y al paladar en la típica taberna Donostiarra “Lizarra”, en carrer Mallorca entre Paseo de Gracia y Las Ramblas, buena comida, sin exagerar: Bocato di Cardenale, como dirían los sibaritas.
Por ultimo, pasamos a visitar las dependencies más futboleras del mundo como auténticos “cules” –lease hinchas- , en Can Barca –lease Barsa-. Nos agenciamos del famoso Chandal, cuyos colores blaugrana trasmiten catalanismo puro, y hasta tienen ascendencia masónica, dicen. Quedamos gratamente impresionados de como puede dar de si un equipo de futbol con estrellas de medio mundo, a saber: bastante producto de la casa como no, algún nórdico tambien, africanos ni que decir, y claro está, las viejas credenciales suramericanas –Argentina-Brasil-Méjico-, y él secreto para engranar como una máquina bien aceitada, que ya no será tal secreto; por que lo vamos a contar, y son: la camaraderia y la compartimentación entre otros méritos, nada de decir: tú de allí, yo de aquí; sino todos a por el buen futbol, los goles y a cantar el alirón de la Liga de Campeones. Sin duda, un acierto mayúsculo de su nobel entrenador, el jovencicimo Pep Guardiola.

“ Las pequeñas comunidades que surjan en torno a los blogs serán estudiadas por eruditos en el futuro, por que los blogs tambien responden a la necesidad de pertenecer. Los gobiernos debieran anunciar con la siguiente frace: “Las autoridades sanitarias les advierten que bloguear es beneficioso para la salud”
Beatriz Oliar La Gaceta de Barcelona.

” Per Nostres Desapareguts” ARMH – Catalunya

Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez
Biblioteca –Kåken- (prisión), Härlanda
Disipado invierno del 2009

” Se puede morir por las ideas, pero nunca matar por ellas”.
Melchor Rodriguez, militante ácrata-humanista, España 1938

Kochalas en Barcelona.
Tál como estaba decidido en el acuerdo de ”amigos” firmado en el bufete de abogados de carrer Ferrán, Maquisard, tenía que desocupar el piso en un tiempo relativamente corto.
Se acabó el amor, se acabó la convivencia, la relación, la paciencia, en fin, se acabó todo, incluso la joda, así de simple.
De modo que haciendo los últimos inventarios de viejos cachivaches, de ropas pasadas de moda de perdulario ”travoltiano”, de trofeos coleccionados en amores pervertidos, de archivos apolillados con poemas libertarios, de fotografías borroneadas por el tiempo, de discos roqueros rayados de tanto abusar de los surcos sobre los vinilos, hala!…que sorpresa!, aparecieron los postreros números de aquel boletín de seis hojas que hacían circular clandestinamente en la facultad o el comedor universitario,y, a veces panfleteaban en las horas punta de Plaza Canaletas. “A las Barricadas”, acratismo puro, inocente, cándido y quiza inmaduro, y por lo mismo certero y atrevido.
Es que censillamente parecía incredible, collóns!… Que toda esa historia tenía que ser borrada, “ dels studis” que compartieron durante más de media década, en ese barrio bohemio, ilustrado, portuario, decadente y puto de Pau Palaú.
Plaza Palazio-. Habia que decir en otras épocas, cuando no estaba permitido “parlar catalan”. -Haber si te ubicas Tio, joder macho!-. Dels llavis dún malalt de cor.
Pau Palaú, regodeandose con la Barceloneta, la estación de Francia, la vieja estación Central, el Puerto, la Marítima, su restorant de altos vuelos: Las Siete Puertas, galardonado con varios tenedores de la guía Michelin y sus sabores de abolengos sibaríticos, a golpes de trufas y billeteras gordas; pero tambien al otro lado, la antigua bodega castiza y tradicional de enjundia casera: Chistorras, chorizos, pepitos, morcillas, tacos de jamon, escanciados con copas copiosas de auténtico Cava Catalán.
Pau Palaú, imposible de negarce, ahí vivió con sus dos hijos los años más prolíficos de ejemplar padre, si es que alguna vez lo fué. Ahí pasaron sus mejores navidades, encargando la cena al chef Tonet, el cocinero “gay” del Costa Brava Express en carrer Marquesalls, esas noches viejas cenando y tomando las uvas en la Gamba de Oro de avenida Constitución, alrrededor de una parrilada de mariscos, vino Ribeiro, chupitos de yerbas dulces y crema catalana. Sus dos chavales, chochos de la vida, disfrutando ahí mismito en la Marítima, la Cabalgata de los Reyes Magos, abriendo alborozados los regalos comprados en las vísperas en El Corte Inglés. Algunos fines de semana aburriendose sentado en los parques del zoológico, mientras sus ”churumbeles” no se cansaban de festejar las gracias de Copito de Nieve, el gorila albino y su serrallo de poderosas hembras peludas de color negro tinto: -Es que es época de calores y Copito ya esta haciendo guarradas-, decían las malas lenguas.
Sus hijos, una de las pocas “victorias” que le pudo ganar a la vida, ese hecho natural y biológico de perpetuar su especie contra los designios de los que le marcaron como él enemigo a batir, -els mals parits dictadors-, y no en uno, sino en varios paises.
Los nietos que reclamó su padre en su lecho de muerte, y no les pudo dar su última bendición.
Sus hijos, nacidos en el exílio y el desarraigo, que se tuvieron que adaptar a tener varias patrias y al mismo tiempo ninguna, y, que en esos años de Pau Palaú se fueron catalanizando de a poco, a la niña le dió por bailar jotas y sardanas, y al chaval el ir hablando la lengua de Sant Jordi con acento de las serranías de Montseny, Sant Llorenc o Montsant. Su pequeña familia “charnega”. Tan charnega como él mismo.
Todos estos recuerdos guardados con esmero y vocación de inventariador del tiempo, en la buhardilla del estudio de Pau Palaú. Ese, en cuya terraza amplia , soleada y contemplando hacia las convergentes de Porten Baucells y Granoller, se sentaban todas las veladas vespertinas, los cuatro compadres del alma como citados por él destino. Cuatro ”cimarrones” llegados con la diáspora del exílio cochabambino, a la maravillosa Ciudad Condal, Barcelona la magnífica, Barcelona la culta y aburguesada capital de Catalunja. La de las Ramblas de Les Flors, Desl Studis, de Sant Joan. La Sagrada Familia y la himaginación totémica de Andoni Gaudí. La de la movida nocturna de la Marítima, El Paralelo, la Via Layetana, el Barrio Gótico,la del derroche culinario de La Boquería, la sordidez turística del Barrio Chino, la de las demostraciones reivindicativas de Plaza Canaletas, del derroche de escritores, escultores, pintores, canta-autores, tenores, sopranos, la de la institución futbolera más grande del mundo: El Barca, gustadora del ”jogo bonito suramericano”. En fin, cultura por donde se vea y se mida, hasta ese maravilloso mecenazgo de oportunidades a la pléyade de deicidas literarios, llamados El Boom Latinoamericano. Sus políticos auténticos, de raza pura, desde Maciá, Companys, Tarradellas, Pujol, Maragall o Carod, y, por último su catalanismo militante de costumbres, tradiciones y solero autonomista, forjado en él sentido más noble de su caracter mediterraneo, que supo sobreponerce a los abolengos de los que presumian los castellanos.
En esas saudades de la Barcelona futura anfitriona de los Juegos olímpicos, estos ”cuatro mosqueteros”, se juramentaron en Un Pacto de Caballeros, como esos de los Templarios para volver a Tierra Santa. En este caso a sus querencias vallunas. Intimando y exaltando los recuerdos de sus paisajes templados, sus algaradas estudiantiles, sus escarceos amorosos, su militancia libertaria hasta la espantada hacia tierras del exilio.
El Pacto del Retorno, a ese Macondo de fábula que tenían por patria de tragedias y guerras todas perdidas, donde los ex-combatientes de hoy eran las glorias del pasado, esperando en la soledad sus grados de coroneles en reserva. Ese país con trazas de Comala desmenbrada con vallas, pircas, reservas, alambradas, cuadriculado prisionero de sus demonios sin exorcisar. Y al que le tenían definitivamente esos amores dificiles y contrariados, que por lo mismo, no eran los más faciles de digerir ni sobrellevar, cuál códigos deontológicos de la vida.
Entonces, al partir embalarán en el equipaje del recuerdo los amaneceres y anocheceres de “marcha”, en los restoranes de los portales arquitectónicos de caledoscopio sincrético y extrovertido, arte clásico y ecléctico de Plaza Real, vacilando los cantes jondos de esa gitanilla de antología de la Andalucia Baja a orillas del Guadalquivir, gitana pura, auténtica.
-Tanto guzto, zoy Paquita la de Loz Tarantoz, pá zerví a Dió y zuz zeñoriaz, guztáiz de una zolea?- . Cante profundo, misterioso, antiguo, relator de dramas indefinibles, escalofriantes.
-La luna se esta peinando/ en el espejo del rio/. Y un toro la esta mirando/ entre la zarza escondio-. El lamento camborio de la leyenda del tronco negro de Faraón. –Que vivan los novios,…. que son gitanos….Y olé… olé… olé.
La Andalucía feudal de los saraos, de los gañanes, los mayorales, los mozos de cuadra, los picadores, rejoneadores, y la de los ”torerillos” esos que hacen ”luna” a escondidas en las dehesas abandonadas. –Banboleiro….bamboleiro…por que mi vida yo la prefiero vivir así-.
Collons!…había que encaramarce sobre la meza y darce unos pases de rumbla flamenca, ya esta!.
Y así, con la vida medio solucionada y disipada, nuestros cuatro personajes estaban con las carreras terminadas, tres médicos y un consultor social, haciendo trabajos curriculares y barajando su futuro a cara ó cruz, de entre quedarce en Europa y hechar raices con esporádicas visitas de turista a la “querencia”. O la siempre audaz aventura de cruzar nuevamente el “charco” y probar fortuna, esta vez al amparo de los nuevos aires de democracia concertada, y de los cuales eran promotores con derecho adquirido por su pasada militancia. En las tardes calientes de la tramontana que soplaba del Sahara africano, y batia sin piedad toda la Costa Brava, con temperaturas cercanas a los 40 grados, se dejaban a la bartola en las tumbonas de la terraza dels studis, arrullados por suaves melodias de la emisora catalana Cadena Díal, y adormecidos por los vapores etílicos, degustaban sus tragos preferidos, a uno le encantaba el potente rón Pujol, al otro los cubatas de Larios, al tercero vinillos de crianza del Panedez, y él ultimo, era un todo terreno, empezaba con cerveza fuerte Boldam, luego lo que se terciara, que la vida son dos dias.
De modo que daban forma a la figura del retorno, moldeandola con copas y cantares: -Volveré….Envuelto en niebla volveré,/ como un fantasma volveré,/ a quemar mis naves volveré,/ a palpar tus sueños volveré,/ a engendrar en tu vientre volveré-. Repetía la cálida voz de Serra Mosach en Cadena Díal.
Volver a que?… A servir al pueblo. A hacer patria, viejos slogans gastados por el tiempo. –A currar como un pardillo, joder!, en el último rincón, donde no llegan los ilustres diplomados de las universidades de la nación. Nosotros practicaremos los derechos humanos de Sartre y Camus, collons!. Aprenc que sols lánima es mor.
Sería así? O eran los alcoholes que estaban “curreleando” las neoronas del cerebro?. De ser así: Carlitos Etcheveste – El Adobe-, dijo que haría su año de provincia en el último rincón de la selva, allí donde solo se llegaba en canoa. Mitojaí Villegas –El Tímido-, se iva a San Pedro de Buena Vista a parar esa posta sanitaría que tanto se necesitaba. Maquisard -El Charnego- se enrolaba a manejar un proyecto desarrollista de Holanda en la provincia, allí donde ni él diablo hacia pascana; por que eran tierras de eriales. Arzov Quiroga – Quiroguin- se instalaba con su clínica en el Valle Alto. Parecían demasiadas promesas, como el dicho aquel: Promete, promete hasta que mete. Una vez metido, nada de lo prometido-. Pero como se verá, no todo quedó en gilipolleces, firmaron el Pacto y ……Volvieron!.
Entonces, quedaban los prolegómanos de organizar la despedida, que sería con mucha agenda de buena meza, marcha ruidosa y alguna última corrida; por que no debía ser de tristezas, sino de saraos. Jala! A parquearce en algún bar de las Ramblas, tomar el martini con una de anchoas y otra de angulas, luego a almorzar ahí a la vuelta en El Lince: mejillones al vapor, ternera a la plancha , pimientos rellenos y tarta de limón con crema. Tambien había que “fabarce” una vez más en los bares preferidos del Callel del Carme, hostias!, donde servían opiparamente aquel magret de pato, la cazuela de fabés con almejas, lubina a la sal, queso con merengue helado y los carajillos con Osborne. Las tias del alterne, folladoras de tremendo bacalao, verdad que si?. Y se debían despedir de esa leyenda viva del toreo, Joseito: El Niño de la Capea, viejo novillero que acesoraba a novatos, ganaderos y amigos ”sudacas” con todo respeto, en el Monumental coso taurino de Plaza España, empitonado varias veces por astados bravos vivia para contar sus historias: -YO, en los ruedos –decía- é sio mú bragaó, siempre tuve ló cojones mú pegaditos al culo, como los chivos-. Eso sí, solo aceptaba la tertulia en sus peñas preferidas y al socaire de copas calientes de queimada catalana, faltaría más.
Quizas lo ultimo, saludar a los Tios Cachondos, los chicos esos cantores folclóricos que se ganaban las pesetillas en la boca del metro de Pasaje Sanz, estos paisanos se ganaron la voluntad desde la primera vez cuando casualmente entonaban los aires vallunos del maestro punateño don José Ferrufino: -Viva Cochabamba maillapipis-. Joder! El himno nacional de la Villa de Oropeza, lueguito fueron recompensados con sendos botellines de Cruz Campo. Desde entonces, cada vez que pasaban por Pasaje Sanz, los Tios Cachondos, interrumpian sus pasacalles o él Condor Pasa, y, con fuerza carajo a todo pulmón: -Oh! Compañeros vallemanta….Viva Cochabamba maillapipis-. Sus botellines Cruz Campo, con mucha discreción, sin provocar hostias, -salud hermanito, por nuestro querido valle ñañay-.
Oh Barcelona!, la tolerante, la urbe más latinizada de la España de aquellas épocas. A l´endem´a del meu repós.
Entonces, y solo entonces partieron con la certeza de que él retorno significaba de alguna manera, no rendirce!, demostrarce a ellos mismos que no aceptaban la derrota del exilio.
Y jala!, rumbo al mar de los Sargazos, ese que señala Colón, el soberbio Almirante de la Mar Oceano, en su eterna estatua al final de Las Ramblas. Ese, que sostenían unos que apuntaba con su dedo a América. Otros juraban que solamente al sur, y los había con mala leche que se cachondeaban sosteniendo, que Colón no apuntaba a nada de nada, sino que decía: Esto es para que os metaís en el………….!. Así para todos los gustos, como funciona la democrácia, collons!.
Para concluir este Relato Real, resumimos las tristes andanzas de estos cuatro caballeros andantes por tierras de sus pagos, y es como sigue: Mitojaí –El Tímido-, cumplió con su misión de pretender parar la posta sanitaria, acarreó hasta la Alturas de San Pedro de Buena Vista las hojas de uralita y las bolsas de cemento, a lomo de bestia y por caminos de herraje, vinieron las lluvias y le jodieron el cemento, luego las riadas y se llevaron las uralitas. Carlitos –El Adobe- fué ubicado en una aldea perdida en el Amazonas, el sueldo que le pagaban apenas cubria el vuelo entre Cochabamba y Reyes en aviones viejos del TAM, el resto del viaje tenia que hacer pidiendo jalones en las canoas que subían por el rio Madre de Dios, afluente del Mamoré, una vez allí, las monjas de una mision le daban de comer para que no muera de hambre. Maquisard –El Charnego-, se hizo cargo del proyecto y tubo que ser él “hombre orquesta”, desde administrador, director del Centro, profesor, chofer, ecónomo, asistente de la doctora en partos de emergencia, de todo y para todo, hasta padrino de nacimientos y matrimonios. Arzov –Quiroguin-, se instaló en su clínica y tuvo que atender a crédito y más crédito, los pacientes eran de recursos muy limitados. Solicitamos al distinguido lector sacar sus propias concluciones.
De todos modos, siempre estaría la generosa Barcelona, esperando a los caminantes que andaban con la casa a cuestas, sin patria pero con bandera. D´esdevenir col o cargol !…
En todo caso El Pacto en Barcelona se cumplió, el desenlace?, ese es otro cantar.

Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez
San Pau – Robadors, otoño 2002

En recuerdo al estudiante Christian Urresti Ferrel

-Cuando muere un estudiante!-.
Muere la primavera.
Muere Fructidor.
Vendimiario, Brumario,
Frimario.
-Cuando muere un estudiante!-.
Muere la juventud.
Muere el amor.
El canto, la poesía.
El verbo, la palabra.
Todo cae por el abra.
-Cuando muere un estudiante!-.
Muere la pregunta.
Muere la respuesta.
La duda, la curiosidad.
La diatriba.
Todo queda a la deriva.
-Cuando muere un estudiante!-.
Muere la irreverencia.
Muere la protesta.
La tolerancia, la rebeldía.
Tambien muere el día.
-Cuando muere un estudiante!-.
Muere la inocensia.
Muere la candidez.
La dialéctica, la conversa.
El argumento.
Todo acaba en un momento.
-Cuando muere un estudiante!-.
Muere el solsticio.
Muere el equinoccion.
Los libros, los cuentos, las fábulas.
Los molinos de viento.
Como por encantamiento.
-Cuando muere un estudiante!-.
Mueren las ideas.
Muere la ilustración.
Los coros, las estudiantinas.
Las sonatas.
Quedan inacabadas las serenatas.
-Cuando muere un estudiante!-.
Mueren las fiestas.
Mueren los agasajos.
Los festivales, las promociones.
Quedan sin Paje las coronaciones.
-Cuando mataís un estudiante!-.
Como en las pinturas negras.
De la edad media.
Estaís matando…
Las Luzes!.
-Polvis es et, in polverum reverteris!-.

Mirador Hotel Gothia Towers
Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez
(ex dirigente estudiantíl colegios Franz Tamayo y Mejillones, FES – CESB, Cochabamba 1968 – 1971).

Enero del 2009 – Gotemgurgo

” En verdad te digo Sancho:
” La libertad, es un Dón de los cielos.
” Que bien merece la pena jugarce la honra.
“ Y, si es necesario, la vida misma.

Alonzo de Quijano – El Caballero de la Triste Figura.

A los visitantes de esta página Antología Social, cuya cobertura agradezco a la Asosiación de Escritores Extranjeros en Suecia, SVIFF por sus siglas en sueco, y a su director el Sr. Benito.
Antes de elaborar algunas “reflexiónes” en este diciembre navideño del 2008, a exactamente treinta y cinco años de nuestra expulsión violenta y sin atenuantes de la patria ”mater” Latinoamericana. Sin ninguna argumentación jurídica, moral, religiosa, étnica o de otro tipo, solo por el mero y prosaico hecho de disentir y formular una opinion favorable a las libertades democráticas conculcadas por autócratas de todo pelaje y época.
Empezamos presentando excusas, humanos al fin!, por los errores ú horrores de forma que no de fondo, en los que con seguridad incurrimos a lo largo de los temas planteados en los Relatos Reales de Antología Social. Sin embargo de ello, debemos señalar que siempre priorizamos las fronteras de las limitaciones que impone el coeficiente de inteligencia y análicis, antes que el talento, ya que es de cuerdos reconocer que nadie nace sabiendo, y por lo mismo los fallos se producen en el aprendizaje, que lo verdaderamente destacable es atreverce a subir la escarpada abriendo senda, que vendran “otros” a coronar la montaña.
De modo que a tres décadas y media de haber sido marcados con la tómbola maldita del exilio político, en costas tán lejanas del mare nostrum en aquel invierno del 73 tambien humedo, lluvioso, obscuro y los mercurios con los enteros bajo cero en relación a este del siglo XXI. Rescatamos muy a pesar nuestro aquel calificativo que alguna vez nos endilgara un “locutor” de emisoras de cercanias, dizque: Comunicador Social. El adjetivo en cuestión era el de “Fracasado”, duro juicio emitido por un realizado y exitoso migrante económico, y por lo mismo no exento de realismo y lacerante veracidad, por que bien vistas las cosas, el exilio politico es un fracaso en la extención del termino, y así fué en todas la épocas, circunstancias y personas que padecimos la expulsión generalmente violenta del hogar, la patria, el circulo social afectivo, amoroso, fraterno, en fin íntimo y público de quienes proveniamos de ese limbo de juventud estudiosa parasitaria, I´m sorry; por la cinseridad, y no pediamos un puesto de trabajo, por que no éramos trabajadores, menos pediamos un sueldo, ni techo, ni alcantarillado por que no viviamos en barrio marginal, tampoco reivindicaciones milenarias, ni parcelas por que no éramos sin tierra, ni siquiera becas subencionadas con la plusvalía del llamado internacionalismo proletario.
Aspiraciones estas de una estrato social absolutamente disimil al nuestro, de otra realidad de las tantas que conforman la sociedad de clases, pero que gustosos las enarbolamos y las gritamos en las calles; por que lo nuestro era eso, tener pensamiento y derecho a la palabra, disentir, insubordinarnos a la norma del poder omnimodo de sus detentadores, corear y vivir la libertad integral, mandar en nuestra rebeldía y decir: No quiero. No me da la gana. No obedezco a por cojones!, y que?.
Cara osadía pagada con el “fracaso” del exilio por los de ese bolson sociológico que esta entre los ”equidistantes”: arriba abajo, que los sociodimensores denominan: clase media ó pequeña burguesia, clase sandwich y otros le dicen: ni chicha ni limonada. Pero en la práctica es el conglomerado social más solvente, no consume los dineros del presupuesto fiscal, es economicamente independiente, eso sí, él que paga más impuestos, los catastros y las fluctuaciones de la moneda dura, al ser propietarios de la pequeña y mediana empresa, crea fuentes de trabajo, es patrón y obrero al mismo tiempo y le pelea al contrabando en sociedades con vocación patológica tercermundista y hasta rubros de cuarto mundo sin ruborizarce.
Ahora bien, guste a quién guste ó duela a quién duela, esá clase social dió a sus mejores hijos, sus cuadros más lúcidos, en todos los tiempos y lugares a cuanto movimiento reivindicativo hubo, por un poco ó un mucho de libertad. Sus jóvenes pensadores formados en instituciones inspiradas en el humanismo de los Jesuitas, de Erasmo de Roterdam , el liberalismo de monsieur de Voltaire exórdio ideológico de la revolución francesa y la independencia de las Americas o la dialéctica hegeliana de Marx, quemaron su juventud en trincheras y carceles de las dictaduras del siglo pasado, consumieron sus energias en las pavesas de la resistencia, iluminados por pasiones y principios republicanos, desde las altas cumbres del pensamiento a los abruptos desfiladeros del extrañamiento o las fosas comunes.
Esa fué la generación perdida, generación sacrificada en los altares de la historia, generación arrebatada a manazos a la alegoría de la vida. Los nacidos para perder. Y por lo mismo los que dejaron las huellas de su impronta en su via crucis, su trayectoria, como las piedrecillas de la saga de Hensel y Gretel para reconstruir el pasado, la tragedia de la reconquista de la libertad secuestrada por décadas en los obscuros calabozos de los cuarteles.
Esa pléyade de contestatarios es la que dejó el ”vacío” de relevo dialéctico de la generación posterior a la revolución del 52 con todas sus concecuencias. Un espacio evidentemente no dificil de llenar; por que los baches deben taparce así sea con “chapapote”.
Entonces, es ahora que las jóvenes sociedades contemporaneas asumen la tarea del ajuste de cuantas con el pasado, buscan sus raices, hurgan en su “pre-cámbrico” íntimo, rescatan la Memoria Histórica, y desechan el argumento baladí de emborrachar la perdiz, de que antes no hubo nada, y todo empezó esta mañana. Este es el caso de Chile y España entre otros.
Es por esa razón que en Antología Social cumplimos con el deber de la dinámica pedagógica de aportar pistas, lugares, fechas, instituciones, anécdotas, en fin, cuál galeotes de los recuerdos contamos Relatos Reales sin ningun afan partidista, tampoco sectario, eso sí eminentemente politico.
Que todavía comulgamos con el precepto platónico de que: El hombre es un animal politico, y consecuentemente todos sus actos son politicos, hasta los más inverosímiles ó ingenuos. Que la política no es privilegio de nadie; sino, como parte de la filosofía deviene de la actitud del hombre ante los problemas que le plantea la vida.
Por lo mismo Relatos Reales, pretende contar el pasado, a los jóvenes que nacieron hace un par de décadas atrás, cuando se superó el estado de sitio, el toque de queda, cuando uno se podia acostar con la certeza de que al día sigiuiente amanecería en su cama. A esos jóvenes que segurisimo pensarón, como nosotros, que, al robar el primer beso descubrían al amor, al decir el primer verso descubrían la poesía, al susurrar la primera balada descubrían la música, para darce cuenta despues del pecado inicial, que: El amor. La poesía. y La música eran tan viejos como la aparición del hombre sobre la faz de la tierra. Pero que de todas maneras valdría la pena , siempre seguir buscando, que la vida es búsqueda continua y la juventud fuente de posibilidades en esa oportunidad que regala él destino.
Que así tambien hubieron unos otros jóvenes que no murieron de viejos en sus camas, la mera verdad: Se suicidaron, al darce cuenta que fueron utilizados como los viejos soldados de la batalla de Salamina, se autocondenaron al ostracismo y se entregaron a la soledad, al alcohol, a los apiaceos y alguno se pegó un tiro, quizas para dar el ejemplo
Queremos contar de nuestra inveterada costumbre, cuál maldición atávica de tener siempre un patriarca de realismo mágico, realismo histriónico, realismo mitológico, un jefe, un caudillo, un padrote, por ambas vertientes, la de los imperios nativos,Aztecas é Incas, y el del conquistador ibérico de los Austrias, los Flamencos o los de Braganza.
Los jóvenes deben saber que nuestra historia esta empedrada de este tipo de personajillos como el caso del general mejicano Santa Ana, que hizó declarar monumento nacional a su pierna amputada. O aquel otro dominicano Balaguer, que a sus 88 años, senil y ciego seguía haciendose nombrar presidente de su país. O aquel dictador Banzer, que hizo comparecer a su presencia al periodosta J. P. Fiorilo enmanillado para propinarle una golpiza, por que no le gustaban sus artículos de prensa, y aquel otro Peñaranda, cuya madre comentó: -Si hubiera sabido que mi hijo iva a ser presidente, lo hubiera enviado a la escuela-, él último, en la capital mapochina, quién dicen que dijo muy suelto de cuerpo: Los derechos humanos, ya saben por donde hay que pasarlos-.
Terminamos esta reflexión navideña, confesando a los jóvenes que las estadísticas más prometedoras sostienen que estan entre el 65 al 71,5 % de la población. Que hace cuatro décadas atras, en el mayo frances, nosotros tambien adolescentes, nos hacíamos eco de la ola libertaria parisina en esas tierras olvidadas de Dios, y cantábamos la Marcelleza a grito pelado en las calles secuestradas por los estados de sitio. Hoy, la cantan con ese mismo impetu solo cuando juega futbol la selección gala.
Ese himno de guerra nacido en el Puerto de Marzella hace más de dos siglos atras, tambien parece que envejeció, y sin embargo. Oh!… mala vida…. Algunos de sus versos son de una actualidad empecinada…. Que tragedia!.
Concluimos, que a pesar de que el hecho de escribir pareciera tornarce en un acto violento de conspiradores, duele el disentir, molesta la palabra. Cuando vemos a escritores negados: Ramirez, Rushdie, Saviano y muchos otros, solo nos mueve la dinamica del pensamiento a no aceptar que el mundo se grafica con una escuadra, seguiremos sosteniendo que el mundo se grafica con un compaz.
Que cuando Caronte toque a nuestra puerta nos encuentre confesados, y reconciliados con la Memoria de nuestro pasado para poder mirar a nuestros hijos de frente.

Freedom. Beautiful Lady. You are my reasons living!.

Desde Relatos Reales de Antología Social:
Serenas Navidades y mucha Meditación.
Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez

En recuerdo al campeón de futbol infanto-juvenil TAHUICHI

CARMEN. ” Niña Majita”, baila sola sin pareja, concentrada en su puro sentimiento y pensamiento. Tiene el ”duende” del flamenco gitano.

Todo empezó con el triunfo no por menos esperado como festejado, en la tarde futbolera de la Gothia Cup de Gotemburgo en aquél seco verano del siglo pasado. El gran favorito era el Milano de Módena con pasta de ganador del calcio italiano, y por que el multicampeón Tahuichi, en teoría llegaba agotado de su larga gira europea.
Entonces, como el ave Fenix, los chicos orientales evidenciaron sus altos vuelos mostrando esa estirpe de campeones rodados en muchas canchas, y segun análicis de los peritos del futbol, sacaron a relucir sus mejores jugadas, pases cortos, regateos, túneles, sombreros, vaselinas, cuadrangulaciones, los goles necesarios y la copa de Campeones, otra vez!.
Se comentó en los camerines que su jugador estrella R. Pereira, fué apalabrado a travez del entrenador “zorrito” Saldanha, por el cazatalentos del futbol catalan Francesc Trias Fargas para probarce en los teps del Narcis Sala de la ciudad Condal.
Vistas así las cosas, los personeros de turno del Bolivia-Comité fueron los auspiciadores del agasajo a los re-editados campeones. El homenaje en cuestión, en su primera parte prometía un espectáculo inédito; por que invitaron a bailar flamenco y sevillanas a Carmen, más conocida en su escuela de baile. Eurocarnaval Segadors de Barcelona, como “Niña Majita”.
Se sabe que la Niña puso dos condiciones, la primera: el silencio absoluto del público para concentrarce en el ”cante jondo”, y segundo: de ser posible un piso sonoro para dar realce al claqueo de los pies a dos palmas. –Por que este baile- dijo, -es puro sentimiento, puro dolor-.
De modo que en el momento acordado de la sobremesa, y en el estratégico prosenio ubicado frente a los integrantes de la Academia Tahuichi, se hizo la presentación con una breve biografia de la “bailaora”, luego el silencio de la espera.
Salio al improvisado “tablao” Carmen como un suspiro, tenía el cabello negro azabache peinado hacia atras a lo Frida Kahlo, una rosa sujeta a la izquierada con una peineta brillante, los ojos grandes morunos color melaza parda, la nariz delgada levantada hacia arriba, los labios colorados como claveles cortados en primavera, la piel aceitunada, reluciente mediterranea dorada como el color del ron de la antillas.
Vestia de manola encendida, de rojo salero como las caracolas, rojo marino intenso, rojo agresivo con grandes lunares negros, los volados de la falda y las mangas vaporosas de túl de Cordoba, los zapatos de riguroso negro medio taco potente, con las puntas claveteadas para dar realce al claqueo, como las grandes bailaoras de los tablaos de Granada al són del cajón, las castañuelas, las guitarras y las voces profundas.
Niña Majita, alzó los brazos juntando las manos a dar palmadas moviendo ritmicamente el cuello con pases de cisne. Ese preciso instante atacó el camborio Carlos Antonito Maya Montoya con una bulería de Cadiz que le salía de los rincones del corazón.
-Sale el sol cuando es de día./ Para mí sale de noche./ Hasta el sol va en contra mía.
Carmen, evolucionó al centro de la pista con pasos seguros, moviendo suavemente la cintura, con las manos en alto y desgranando los dedos, volteóse lenta, muy lentamente con la sonrisa encendida, en las entrañas de las cuerdas se oían los ”olés” profundos y sonoros como en las tardes de los cosos de los Miuras, los pura sangres.
Hizo una lenta pausa de instantes para recoger la mantilla de Manila, y clamó con el más viejo y triste desgarrador fandango de Huelva la voz del cabrero a por ”peteneras”.
-A donde vas bella judia?-. Era la tonada sefardí de la ribera de Cadiz del Duero en el sur de España, en realidad era una ”seguiriya” con ritmo binario, era la historia de la seductora tabaquera judia Carmen, que en sanscrito significa: hechicera ó bruja.
La bailaora avanzaba con el pié izquierdo y quedaba rezagado el derecho, se adelantaba en perfecta sincronización con el quiebre de cintura, se quitaba la mantilla y la revoleaba como una cuica hasta depositarla suavemente como el vuelo de una mariposa a sus pies.
La voz del Cabrero lloraba como en los lamentos de los ”costaleros” andaluces de la Semana Santa gitana, cuando llevan en andas a su Cristo Moreno Calé, sufrido por ellos como El Cachorro. – Y no me quejo de mi suerte!./ Que afortunado soy./ No me quejo!.
Niña Majita, recogía la Manila levantando al mismo tiempo la larga cola de pavo real, con gracia y salero de “chipiona”, para despues de segundos cambiar de paso y de ritmo, entonces el ambiente se llenaba del torrente de la voz de Tomás de Utrera y el apuro del Olé… Olé… – Te llevo en mi corazón./ Dame ese único placer./ Baila solo para mí.
Y levantaba el torso altivo y firme como torero, alzaba los brazos haciendo piruetas con los dedos en el vacio como dos cisnes haciendo el amor, era el flamenco como un sueño, inspiración, despertar, aletargarce , volver a vivir y ante todo ”Duende”.
Golpeaban las palmas con sonidos rítmicos y graves, un paso al frente y luego el otro con donaire voluptuoso, la bulería cantaba.
-Por no darte explicaciones./ Que yo me pongo con mis pesares./ Y hablo solito por los rincones.
Carmen, chasqueaba las falanges de los dedos al compaz del ritmo, levantaba el borde de la falda para permitirce unos pasos de “mataor”, pisando, pisando, las manos como empuñando los floretes hacia la testuz del toro, mientras irrumpían Los Chunguitos.
-Te dí un pañuelo./ Y te vestiste de terciopelo./ Como el mirador de la Alhambra.
No cabía duda de que hacía ostentación inequívoca de que estaba con el “Duende”, que és el alma del flamenco, algo que no se vende, ni se compra.
-Ay!… Y sentí escalofrio cuando pusiste./ Tus labios flamencos sobre los mios./ Eres mi único amor./ De otra fuente no beberé./ Aunque me muera de sed.
Acabó el verso, y la bailaora quedo estática, agitada como despertando del nirvana.
Para concluir su recital, Carmen se paró un instante en el centro de la pista y mirando a la meza de los invitados de honor de esa tarde antológica, dijo suave.
-Para la Academia, con todo mi corazón, de los De Gines, a por sevillanas: El Adios.
Empuñó con manos seguras las castañuelas negras de madera preciosa, y con los brazos en alto y el torso erguido como pecheando al viento, se arrancó a por sevillanas, cantaban Los de Gines.
“ Algo se muere en la vida”.
”Cuando un amigo se vá”.
“No te vayas vida mia. No te vayas por favor!”.
“Que hasta mi guitarra llora. Llora por decirte adios”.
Avanzaba la bailaora al lado derecho, y en redondel volvía por el izquierdo al són del traquetear de la castañuelas, al recoger los pliegues del faldon con donaire, la cabeza alta mirando con desden acompañando con el golpear de los dedos sobre las caobas, trac, trac, trac… trac, trac, trac. El cuerpo de niña mujer con efluvios perfumados, adaptando a su respiración acompasada las notas musicales de las sevillanas sin perder la sonrisa.
”El barco se hace pequeño”.
”En la estela del már”.
”No te vayas vida mía. No te vayas por favor!”.
“Que hasta mi guitarra llora. Llora por decirte adios”.
Ya, terminando el recital ”calorro”, Niña Majita se mueve como la manilla de una tabla de ouija, con premoniciones misteriosas, de saudades de partidas llevando el compaz del Adios, entregando el mensaje del Adios a los amigos que parten al otro lado del mundo. Tiene la certeza, ese instante señalado, que esta sintiendo desde lo profundo de su ser, la despedida al amigo cruceño y presidente de la Academia, el ingeniero Roli Aguilera.
”Por que hay palabras que hieren./ Y no se deben decir”.
“Por que hay palabras que hieren./ Y no se deben decir”.
“No te vayas vida mía./ No te vayas por favor”.
“Que hasta mi guitarra llora”.
“Llora por decirte ADIOS!………….(terminan Los de Gines)
La bailaora, queda en trance, haciendo el saludo “camborio”, cansada y satisfecha, envuelve a la delegación en la amplitud de su mirada.
Es saludada con una ovación cerrada de toda la Academia y los invitados, se la vé feliz, con la satisfacción que tienen los artistas cuando se alza el telón: cantaores, guitarristas, soleaores, cajistas y sufridores calés. Gustan de tener la vista del público observando sus movimientos de triunfo, inmensamente satisfechos de atreverse a medir el tiempo con ese arte milenario de trashumantes, el arte del baile flamenco.
Todas las jóvenes estrellas de la Academia, posaron con Niña Majita a tomarce unas fotografías para el recuerdo, tambien el ingeniero Roli, el médico, el entrenador y demas delegados. Eso sí!, todos acordaron la promesa formal de la Niña y su familia, para visitar la Academia y la bella tierra oriental, y tambien mostrar allí su arte, así como degustar los afamados ”pacumutos con yuca frita” en los asadores de la avenida Cañoto. El médico de la delegación, obsequió con sendas escarapelas de la institución, y todos se fundieron en un abrazo y por que no tambien una breve lágrima.
Tiempo ál tiempo, a las semanas llegaron periodicos de Santa Cruz de la Sierra, enviadas por Roli, donde daban cuenta de la Despedida Flamenca de la Gothia, con parabienes a la bailaora Carmen, Niña Majita, desde latitudes tan lejanas de sabanas orientales, hasta las colindantes urbes del circulo polar ártico.

A modo de EPÍLOGO
Intentaremos cronicar el tiempo pasado, impulsados por ese reflejo hemocional de querer siempre ajustar los aparejos de la historia.
Primero. Con el hecho concreto de varias décadas atras, quizas a principios de los 70, cuando conocimos al ingeniero Rolando Aguilera en un acto de la Prefectura cochabambina en calidad de ministro del Gral, J.J. Torrez, y fué uno de los impulsores de la creación de las Corporaciones de Desarrollo Departamentales, entidades autárquicas y descentralizadas.
Segundo. Un otro momento, este en la España del mundial de futbol del 85, cuando y al mismo tiempo, la Generalitat de Cataluña organizó el campeonato mundial infantil de futbol, conocido como: Mundialet. En esa ocación Tahuichi se clasificó finalista del certamen frente a Bulgaria. Fué una tarde memorable, él público del estadium Narcis Sala apoyó, torció y ovacionó a los chicos de la Academia al grito de: “A por los Suramericanos oé…óe…óe”.
Los nuevos campeones salieron en hombros como matadores de toros, la prensa catalana no se ahorró en elogios: ”Lo mejor que le pudo pasar a Sudamerica”, ”Las pepitas de oro de Santa Cruz de la Sierra”, ”El Brasil en miniatura”, donde más?, visto está que nadie es profeta en su tierra.
Los contados connacionales que por ese entonces viviamos en la ciudad Condal, festejamos por todo lo grande en la bodega más emblemática de Barcelona, La Bota é Racó, con una ”cena al tapeo”, jamón de Jabugo, caracoles al alíole, riñoncitos al coñá, calamares a la romana, pescaito frito y quesos curados, regado con un exelente tinto Marquez de Riscal gran reserva, y los carajillos graduados con Veterano, ganar el Mundialet bien valía la pena.
En fín, el tiempo viejo que se resiste a morir en las calendas griegas y reivindica su razón de ser memoria.
Si el món ja és tan formós, Senyor, si es mira
Dins la pau nostra dintre de l´ull vostre,
?qué més ens podeu dá en una altra vida?.
-Cant Espiritual de Maragall-

Paú Palaú – Barcelona
Verano del 2000
Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez

Solo Proust y Céline volvieron a encontrar el eco de la locura, que es la libertad de escribir de acuerdo a un temperamento absolutamente personal, sin reglas ni perfección.
Alfredo Bryce Echenique.

Por que Villa, y por que El Queso?.
Para nuestra concepción tercermundista, exótico bananera ó folclorico etnicista, a la carta, “Villa” es el sinónimo de chabola, callampa, barrio marginal, asentamiento de pobrerío; así de un villerío deviene un villero, o lo que vendría a ser un villano.
En cambio, en la primer mundista Suecia, Villa es una cabaña cómoda, equipada con electrodomésticos de tecnología punta, una vivienda aislada de tosca y tradicional arquitectura escandinava; pero dotada de confort moderno, incluida la sauna.
Hecha esta aclaración, y en el entendido de que este Relato Real tratará sobre una Villa Sueca, más concretamente gotemburguesa de principios de la década de los 70, debemos indicar que el color de la misma, se saltaba la norma por la torera, por que no era como sus coterraneas del comun coloreadas tipo ladrillo, esta era blanca como la nieve, el azucar, el bicarbonato, o como le pusieron sus detractores gratuitos, color del Queso, por que se obnubilaron por esa mala leche que es la envidia, asegurando que a la Villa no entraban mujeres, y por lo mismo sus moradores estaban con un queso que ni se diga, allá ellos, los pelmazos.
Así la Villa el Queso, era una especie de castillo de cuento infantil olvidado de Dios, tanto que en las largas noches escandinavas, y al azote inmisericorde de la aguanieve, el viento de la ensenada del canal Göta, el frio y la neblina obscuras gotemburguesas, se asemejaba sin exagerar, a la cabaña de la pelicula Psicho, aunque de sus ventanucas siempre saldrían melodias de rumba latina. Estaba ubicada en una calle trabada de una sola cuadra, como en un pasaje ahogado de nombre Ljungbacken (bajada del brezo) No 1, rodeada de malezas, con alguna villa por aquí, otra por alla, pero siempre alejadas por matojos silvestres hasta la tranversal Orrspelgatan 9, que desembocaba en Gibraltargatan, entre esta, Eklandagatan y Fridkullagatan, formaban una especie de colina o mirador de Johanneberg, que bajaba en picado hacia lo que parecía ser un apeadero de tranvias de la pos-guerra Korsvägen, pero haciendo una “paradinha” en Utlandagatan, al calorcito del hotel Luxe, a paladear un 3 cl. de Calvados, salía dispendioso. –Ni modo, frio obliga mi hermano querido-.
Para arribar a la famosa Villa El Queso, había que caminar unos metros por Fridkullagatan, hasta toparce con él declive de una calleja antigua adoquinada de piedras grises, escoltada de matojos de brezos salvajes é iluminada por farolas colgantes, cuál una estampa copiada de la London Gazette de los tiempos de la república de Cromwells, o de las escaramuzas de los famosos Gustavianos en la corte sueca de Gustav III.
La cuesta de los brezos entonces parecía un páramo de los cuentos infantiles de los mumitroll, en donde en cualquier momento saltarían sobre uno “los trolles”, esos duendecillos que habitan los bosquez nórdicos. En un recodo de la baja maleza, estaba enpotrada una puerta enrejada de metal negro, marcando la misma un ”gubbe” de aluminio de casí un metro de altura, que indudablemente se parecía el sereno de la vivienda en cuestión.
Atravezando el sendero empedrado, se levantaba el henorme pedazo de Queso de la Villa, era bonita y original, no solo por el color; sino por la personalidad de su arquitectura de décadas pasadas, sus cimientos cortos de color pardo, donde sobresalían las ventanas chatas y alargadas a rás del cesped del sótano.y sobre ellas los dos pisos blancos del color del queso.
En el primero estaban dos piezas de huéspedes, la sala comedor, el recibidor la tv y la cocina, a un costado las gradas que subían al segundo piso, bajo las mismas se habilitó una cama plegable para los alojados fortuitos, que casí siempre estaba ocupada por los ” mojados ”del momento, que buscaban un poco de cobertura a la espera de aclarar sus papeles.
En el segundo piso había un corredor que comunicaba con tres habitaciones, tambien de huéspedes, dos censillas y otra doble, finalmente coronaba su techo con una original buhardilla, que se reacomodó como cuarto de estudio, pero en la realidad y por la privacidad que brindaba, se acabó usándola como ”nidito de amor” de las parejas acuciadas de un espacio íntimo para sus afanes carnales, entonces se la llamó ”el folladero”.
En el sótano, estaba instalada la lavandería, el baño, la tina y la mini sauna, con capacidad para seis personas, donde a veces se apiñaban diez como anchoas saladas embutidas en su lata, y lo más cachondo, en las seciones saunáticas, en invierno salian aventados y a potito pelado a tirarce en la nieve, y lo propio en el verano, pero a darse unas manguereadas de agua fría, sin discriminar, tios y tias. La vivienda estaba rodeada de un amplio jardin que en verano se ponía verde como el perejil, y todavía conservaba como una reliquia la herrumbrosa bomba de agua de otros tiempos, así como brotaban los manzaneros dando una fruta tán ácida que nadie las comía, eso sí servían para colgar un par de hamacas guajiras y tostarce al sol hasta quedar como cangrejos, y a veces hacer top-les o quiza nudismo, de acuedo a la motivación del momento, tambien se extendía unas pitas para hacer la colada, era de ver secandose al sol, las braguitas de colores de las muchachitas, pero no habían los sujetadores, por que era de moda ya no usarlos.
Los fines de semana se instalaba la barbacoa, a veces los vecinos asomaban la nariz entre curiosos y alarmados, por la bullanga de colegiales en recreo, y los aromas de las chacinas en la brasa, se les hacía señas con las manos: -Venga vecino, asomesé al fogón, alcanza para todos-. Ellos se aceraban entre timoratos y confiados, y sacaban de su bolsa Domus un paquete de korv Dennis, bueno igual se compartía, visto estaba que no entendían ese espontáneo y cinsero proceder, y quizas pensaban que esos chabales vivían en las copas de los arboles hablando con los micos; por lo bien que lo pasaban. Lo raro es que los lunes esperando el bus en el mirador, les ignoraban olimpicamente como si nunca les hubieran conocido, total era su personalidad duál, y que joder!, con el tiempo tambien ellos se irían contagiando.
Ahora, veamos como es que estos chavales mezcla de pijos y macarras llegaron a poblar la Villa el Queso. Por esas casualidades de las que esta llena la vida, se dieron cita a degustar el bufé de Navidad en el Studentkoren de la Universidad de Gotemburgo, un par de amigos llegados con la diáspora chilena, y que habían postulado al curso ”svenska för icke svenstalande studerande – Göteborgs Universitet”, requisito para continuar con su formación académica, la primera semana de aquel diciembre brumoso, frio y borroneado por el tiempo del exílio del 73, y haciendo hora para la merienda curioseaban las notas colgadas en el ” anslagstavlan”, les llamó la atención el aviso que prendía otro estudiante con parte del texto en inglés, ofertando alquilar piezas en una Villa.
Joder!, esa hostia era interesante, piezas en una Villa, entablando conversa con el colega en un inglés de emergencias, el sueco que a la sazón se llamaba Gunnar, era sobrino del dueño é inquilino solitario de la misma, se explayó en la información, incluso magnificando las bondades de vivir aislado y con la concentración necesaria para los estudios, tambien dijo que su tio hablaba español, había sido oficial de la marina mercante en América.
Pues ni hablar, el bufé que espere. Jala!… a conocer la Villa, decidirce y acordar una entrevista con el dueño ese mismo día. Efectivamente el propietario ya jubilado, se había peinado las costas americanas desde Quebec hasta Puerto Mont en la Jhonson Line, y dijo que lo pasó ”chevere”, al morir su madre, heredó la Villa y nunca pudo habitarla por que le gustaba vivir a la orilla del már en Marstrand, tampoco la quizó vender, por ese afecto sentimental que se tiene por las herencias, y al no poder abandonarla a la buena de Dios, la modernizó y ya está a hacerla producir, que mejor que con estudiantes?, era más facil desauciarlos si había problemas, así de claro, pues macanudo no?, se pactó el acuerdo.

Visto quedó que esos ”chicos horteras”, quedaron encantados con el ambiente bohemio que prometía la Villa, para instalar su ambiente de hipismo decadente y fulero de su personal y privado mayo frances, que tanto buscaban para sacarce esa depreción de los horrores de las dictaduras, ya que por esos tiempos empezaron a llegar al exílio europeo, auténticos y genuinos perseguidos por sus ideales políticos, luchadores de la libertad, rodeados de esa aura: mitad víctimas, mitad héroes, envueltos en cierta aristocracia revolucionaria inspirada en el republicanismo democrático occidental de la vieja Europa.
Una decada despues, ese mismo exílio se masificaría por la migración económica, devaluando los fundamentos de calidad del éxodo Latino Americano, paradojas de la vida.
De modo que el año nuevo que empezaba a despuntar en el horizonte del 74, y sería pródigo en acontecimientos, inuaguró la Villa de la cuesta del Brezo No 1, con cinco inquilinos, el sueco Gunnar y cuatro latinos.
Dos de ellos habían vivido en los paises del llamado mundo socialista en calidad de becarios , fueron los chicos del Este, cuando se les acabó la beca y el tiempo, sin darles la chance de sacar ”el cartón”, buscaron reciclarce en la ”generosa Suecia”, y tenían un viceral rechazo a todo lo que oliera a político, se habían vacunado contra toda veleidad izquierdosa: -No señores, nosotros a hacer la platita- era su lema.
Los otros, llegados del sur y llamados, los chicos del Macnou, por una serie televisiva de moda, eran la anti-tesis, estudiantes universitarios de la Chile y la Católica, llegarón del país más austral de la América profunda, con el ojo en tinta, dolidos de la derrota, hechados de sus pagos como apestados, vivían con otras motivaciones su particular travesía del exílio.
Eso sí, todos tenían la fiesta en paz, sin bucear en sus ideas ni pasarce con las ”guaros”, practicaban una convivencia tolerante,demarcando cada quién su territorio y respetando él del vecino, quedaba clarito: juntos pero no revueltos, el sueco Gunnar al medio neutral.
Tambien sus amistades eran distintas, los chicos del Este, tenían amiguetes que casi siempre acupaban la cama de huéspedes, necesitaban darce una duchita, tomarce un tecito o comerce una sopita caliente, pero no se les permitía quedarce más de dos noches, lueguito se les despachaba con unas palmaditas en el hombro: -Vaya amigo, arregle sus papeles, y por la sombrita é, que por el sol, hasta las cacas se ponen negras, chaito-. Y partian parece que agradecidos, pero apenas ganaban sus dineros, no solo ignoraban la Villa; sino le tiraban mierda: – En esa Villa el Queso, viven esos que se las dan de asilados políticos, en realidad son politiqueros, comunachos y encima hasta fumadores de mariguana. – Pero señor que les hicimos?-, se preguntaban los otros. –Ni modo mi hermano querido. No se fueron por la sombrita, se fueron por el sol, quién manda a meterce de solidarios-.
Los chicos del Macnou, tenían una otra onda, generalmente estudiantes legales llegados del sur de Europa junto a vascos y catalanes, o esos otros los gringuitos desertores del Viet Nam, y como no ”sudacas” que si los hubo, pero toditos interesados en esa mala vaina de la política, la liberación, la jodedera democrática, que se le iva a hacer, eran culos de mal asiento y encima jipirapas de inspiraciones de altos vuelos. Cada vez más concientes que el exílio es imposible de sobrellevarlo, sino se adapta a una laborada vocación, tallada con la paciensia y el talento de un orfebre de la ausencia de ese bien tan caro llamado libertades democráticas, y sobre todo con horizontes universales, es decir para todo el mundo.
Por todo eso y algo más, la Villa el Queso irremediablemente cumpliría su ciclo biológico de sumar aspiraciones y sueños de futuro, de posada de estudiantes, para luego ser abandonada a la soledad, las sombras o con más propiedad a los ”mumitroll”, que nunca se fueron del todo y se podía sentir su presencia en el silencio de los duermevelas, cuando los viejos maderos de la Villa crujían, como el añejo costillar de un galeón español varado en una playa sin nombre, y hasta daba miedo bajar al excusado del sótano, por temor a toparce con un ”troll” sentado en la taza, entonces no había más remedio que aguantarce las urgencias de hacer pipí ó popó hasta que el día aclare, por lo mismo, se tenía la cuasi certeza de que estos duendecillos esperaban agazapados en las matas de la Cuesta del Brezo, esperando el momento para reconquistar lo que quizas siempre fué suyo, ese espiritu de casita infantil olvidada de Dios.
De modo que, se produjo la espantada final, aquel atípico último verano Villero y Quesero, con la llegada de los ”estudiantes golondrinas” procedentes de las dos Europas, la Oriental y la Occidental, varios de ellos munidos de flamantes titulos académicos, ya de la Carlovo ó la de Salamanca, la Patricio Lumunba ó la de Naterre, la Carlos Marx ó la Autonoma de Barcelona. Estos nóveles profecionales se proponían conquistar el mundo, en un tiempo donde todavía era posible soñar.
De esas tertulias politico-libertarias y sus respectivas pachangas de macumba, se amarraron dos matrimonios, los primeros del exílio gotemburgues. Lueguito, los chicos del Macnou partieron con sus parejas en pos de otras universidades, el sueco Gunnar ya egresado, volvió con su familia, y los chicos del Este, se replagaron al barrio de sus amiguetes en un suburbio fuera del casco urbano, que ya empezaba a ser conocido como ”la reserva”.
Finalmente, la Villa el Queso, pasó a ser parte del anecdotario que nutre la leyenda del exílio.

”Es preciso escribir como si uno fuera comprendido, como si uno fuera amado, y como si uno
estuviera muerto”.
Epígrafe de J. R. Ribeyro a un libro de A. B. Echenique.

Gamla Uppsala
Middsommar del 78 – él del primer retorno.
Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez

Oh! Elles le savaient. Tout le monde le savait./ Les papillons aiment mourir./ Ce nest pas une mauvaise politique./ Ce ´est une Charade!./ Tu vas rêver de moi ”femme fatale”?….

-Oh! Lo sabían. Todo el mundo lo sabía. A las mariposas les gusta morir. No es mala política. Es una Charada. Soñarás conmigo mujer fatal?-…

Parecía inverosímil que a esas alturas del partido. Y, despues de todo lo vivido, planificara hasta en él ultimo detalle, ese ajuste de cuentas, con tintes melodramáticos propios de malevaje, como los que se dieron esa tórrida noche de febrero, justo en las vísperas del carnaval carnestolendo.
Ùltimo jolgorio populachero que Lautaro pensaba permitirse, en ese país que ya le éra ajeno del todo. Sería con cita de charangas, serpentinas, baile, juerga, bebida y demás completada, hasta la ”cacharpaya”, la despedida del Dios Momo.
Todo estaba previsto para festejar en sus pagos provincianos del Valle Alto, con sus compadres de toda la vida, los ” cuatachos” que todavía quedaban vigentes y la ex noviecita de su época estudiantil en Tarata, la bella arbieteña Amandita Amurrio i Laredo.
Tanto así, que habían planificado, bailar en la comparsa juvenil del pueblo y jugar con agua durante el día, sin abusar de la bebida, para amanecerse en los cotillones de las Quintas de Cala-Cala, los bares del Prado o los banearios turísticos de la Blanco Galindo.
El martes de ”challa”, brindar por el éxito en los negocios, en la ferretería de su compadre Lucho, el restorant de su otro compadre Chatito, y degustar ese exelente cocido criollo ”la chuma”, que tambien se le daba a la ”jatum comadre” Asuntita.
En la víspera de tentaciones, beber hasta más no poder chicha especial ”chuspillo”, y así hasta el Entierro de la Sardina, soñando con otro carnaval imposible de existir en su futuro incierto.
Para luego retirarce a sus cuarteles de invierno. Despues de todo ya no quedaba nada por hacer, todo se fué pál carajo, se quemó una etapa y, había que esperar que el tiempo, que todo lo puede, decante la situación, ponga las cosas en su sitio. Dejar que los unos, continuen su periplo de auténticos “trepas”, pisando a gil y mil, para encumbrarce en los precarios olimpos del poder. Y los otros, a seguir madurando las bondades de la democracia libertaria permisiva para todos o para nadie.
Lo que no pudo intuir, por falta de olfato, intuición ó su innata candidez ante él peligro, era que “ la femme fatale”, tambien se enteraría de los planes del fandango carnavelero junto a su gente linda. Eso rebalsaría su furia por que no estaba tomada en cuenta y, entonces planificaría una respuesta, una lección, una venganza, una encerrona traicionera…. Una Charada.
De todas maneras al ingenuo Lautaro, no le pareció fuera de foco esa citación urgente, con el argumento baladí, pero propia de las fiestas del ”pepino”, de que dña. Panchita inaguraba esa noche la apertura de su cantina, destapando sus toneles de maseración de chicha morada, conocida como ”kulli”, solo para amistades de mucha confianza, razón por la que él guateque, se realizaría a puertas cerradas, casí clandestino.
El argumento casí conjugaba con el libreto, de no ser que la inauguración, se realizaría en su barrio chabolero, uno de los tantos conocidos como zonas marginales que rodeaban la ciudad. Esa especie de tolderías habitadas por migrantes bajados de la alturas serranas, en busca de una oportunidad para ganarce el sustento, una vez agotados los veneros de minerales no renovables.
Estos grupos humanos, al perder su condición de proletarios y verse salvajemente transplantados en un habitat distinto, y sin oficio ni beneficio, engrosaban los sub-estratos de desocupados, constituyendose en mano de obra ”chapuzera” y barata, en lo que se ofrezca, eran los toderos. Algunos de ellos, habían militado en la organización para optar a becas para sus hijos, en el llamado campo socialista o viviendas mineras. Y, una vez relocalizados, volvierón a nuclearce en Celulas Marginales para beneficiarse de fuentes laborales.
Uno de estos grupúsculos se formó en la barriada de la femme fatale, ” El Lata Punku ”, y se hizo de triste fama por su conducta liviana. Eran conocidos como la celula de los borrachitos; por que mataban el tiempo en las chicherías. Sus integrantes individuos de mucho cuidado.
Grafiquémoslos: Los que mandaban eran dos hermanos que padecían macromegalia, más conocido como gigantismo, tenían crecidas las mandibulas, las manos y los pies ademas de la estatura, y producian temor y pena al mismo tiempo, les seguían con devoción ovejuna el resto, algún cuñado ú otro pasado enamorado de la femme fatale, la temeridad de estos individuos quedó comprobada cuando uno de ellos, conocido como “hermano del Café”, intentó volar con un taco de dinamita el portal de un instituto particular de ingles, en los predios de la plaza Colón al calor de una marcha estudiantil.
Se vió el odio y resentimiento cerril que tenían a todo lo que tuviera olor a citadino o pequeña burguesía, cuando intentaron boicotear una parrillada de los militantes de la ciudad en un chalet privado del Rosedal de Cala-Cala, sin importar las personas presentes, distinguidas esposas y novias, así como niños.Al ingresar fuerón confundidos con plomeros, por sus aspectos vulgares, luego el “hermano del Café” dijo que eran “visitas proletarias”, pero sus actitudes chabacanas hizo que se les expulsara con los guardias jurados del lugar.
Otro lamentable episodio se dió, cuando vecinos de la población Tacata de Quillacollo,les reconocieron como asaltantes armados a la fabrica del ingeniero Velasquez, como posible represalia partidaria, en él asalto fueron reconocidos los gigantones y el vehiculo del proyecto desarrollista conocido como “los holandeses”.
Y la motivación que más pesaba para organizar la encerrona tramposa,La Charada, fué él manifiesto odio y venganza jurada a Lautaro. No les gustaba en absoluto su procedencia social, su narcicismo, su desparpajo y hasta su fanfarronería cuando le daba por aparecerse luego de alguna parranda, encaramado en su jeep Wyllis de perdulario, a saludar a la femme fatale, y a veces llevando conjuntos de cuerdas a dar serenatas.
Estos lo tomaban, quiza con razón, como una humillación del pedante con sus pecunios, su sobradez incurable, su vanidad cursi, esa necesidad de ser admirado por las “lolas” liceanas, y quizas odiado por los hombres. Por que vistas las cosas, parece que ya arrastraba como un dogal su síndrome de intentos autolíticos.
Por eso, se sintió obligado a aceptar el convite, puesto que ambos ya transitaban por los prolegómenos de esa relación extraña, habitando mundos de sentimientos virtuales, de dos realidades antagónicas, dos velocidades equidistantes, falsas promesas, besos fingidos. Donde lo único de verdad, lo único contante y sonante, erán los actos carnales del amor, como un obscuro deceo de pasiones imposibles, añoranzas que nunca podrían ser.
Así, Lautaro, se presentó tán puntual a la cita fatal, como para rezar el último responso del occiso. Al traspasar los batientes de la Cantina, salió deboradora, profunda y aguardentosa la voz de Chabela Vargas: -Soy como él viento que pasa./ Alrededor de este mundo./ Ando entre muchos placeres./ Ando entre muchos placeres./ Pero no es tuyo ninguno.
El ambiente estaba ófrico a esencias baratas, maleado con olor a peligro, al fondo, alrededor de la henorme meza, bien parqueados Los Valentones, “ los borrachitos”. En las otras mesas otros hombres sudorosos, machotes, canallas. Sintió ganas de no haber entrado, se vió solo y huérfano como estaría Billy the Kid frente a sus verdugos.
Volvió a latiguear el corrido: -Me cansé de rogarle, me canse de decirle./ Que yo sin ella de pena muero./ Más no quizo escucharme, si sus labios se abrieron, fué pá decirme./ Ya no te quiero. Entonces, sintió la premonición de que estaba en un lugar donde había que llegar con la garantía de alguno de los suyos, un seguro de vida, guardias jurados ó cuando menos un arma en el bolsillo, le golpeó la certeza de que ahí su vida ni valía nada.
Estando en ese trance existencial, se le acerca Francisca portanto en la mano izquierda una totuma de chicha y alargando la derecha, diole el saludo: -Pase pués, le estábamos esperando, sirvace este brindis. Me va a decear “buena venta”, las mujeres estan en el patio, donde gusta sentarce?-
Tentado estuvo de responder: -Lejos de estos prójimos prepotentes, donde haya gente de paz-.
Pero, se escucho decir como para si mismo: -Gracias!…me siento ahí adentro con el gallinero.
Las mujeres, apenas le vieron saludaron levantando sus copas, mientras se dejaba sentir el guapango: -Todos te dicen el Negro llorona./ Negro pero vanidoso./ El que no sabe de amores llorona./ No sabe lo que es sabroso.
La femme fatale estaba pálida, dejaba entrever que le comian los nervios, algo no natural en su persona que era casi siempre segura de si misma, hasta en los instantes más críticos de sus crisis convencionales. Acercandosele a su mejilla, en lo que debía ser un beso, y no fué, le susurro al oido: -Era mejor que no vengas, no se!, tengo un mal presentimiento-.
Ni modo, ya era tarde para recular, y despues se vería, tambien necesario para hechar sobre ese episodio de sus vidas, la cal del olvido, mientras desgarraba la ranchera: -El día que yo me muera, que sea de cinco balazos./ Y estar cerquita de tí, pá caer en tus brazos./ Hay…hay,…hay corazón por que no amass?-.
En algún momento de la francachela instalarón el ”tribunal inquisidor” en el traspatio de la casa, y enviarón a llamar al ”purgado”, el citador, el Judas de turno, naturalmente fué el cuñadisimo. El azorado Lautaro, quedó impresionado del ambiente del corralón en el descampado, había un poste de lúz de donde colgaba un foco de 15 watios, con una luminosidad tan débil, que parecía una luciernaga en las tinieblas indicando él improvisado mingitorio, al fondo una puerta de uralita que daba al canal de riego, en la obscuridad de la noche solo se podia adivinar las sombras de Los Valentones, cuyos rostros cobrizos se iluminaban a cada chupada de sus cigarillos, parecían monolitos danzando alrededor del tisico circulo de claridad de la debil ampolleta del water, como para colorear el momento, llegaban lejanos los sones mejicanos: -Y borracho y cantinero, siguierón bebiendo y bebiendo./ mariachis y cancioneros, los estaban diviertiendo./ Pero, se sentía el ambiente, muy cerquita del infierno..
La encerrona estaba servida, y empezaba el interrogatorio directo, brutal y cargado de odio, todos tenían un juicio que formular, sin conceder lugar a la respuesta, o quiza esperandola para reaccionar con violencia fisica:
-Sabes?… No nos gusta que vengas a nuestro barrio.
-No estamos de acuerdo con que dirijas el Regional.
-Tienes que renunciar al Secretariado.
-Te estas burlando de mi cuñada, la estas perjudicando.
-Era mi novia, con que derecho me la hás quitado.
-Dice que estas averiguando si nosotros fuimos los “paras” de Tacata.
Finalmente!.. Dió el veredicto él jefe, él mayor de los macromegálicos: -Si insistes en dartelas de pendejo. Te vamos a sacar la mierda y bien sacado. Estamos cansados de tus aires de jailoncito y sabelotodo del Regional, sino renuncias, nosotros nos alejamos, estamos?…
“Unfortunate Billy the Kid whith your Judges”.
Lautaro, se irguió como lo haría un auténtico boxeador incombustible, que se atreve a pararce en las últimas décimas antes que él referee cante el diez, o arrojen la toalla al ring.
Miro en torno suyo, no se veían los rostros, solo él bufar de las sombras. Se oyó su voz que no salía de su garganta; sino de sus jugos biliares ante tanto derroche de testosterona de Los Valentones: -Solo voy a decir tres cosas. Como podran suponer no vine solo, vine armado- y mostró el colt a la luz de la bujía. –El Regional, gané en elecciones limpias, y ál sabotaje de los holandeses tuvimos que disolverlo. Lo último, nunca andube por estos lugares buscando mujer, si algún encoñamiento hubo, tiene que haber sido por que la mujer consintió. Adios!.
Fué reculando hacia las voces de la cantina, se le acercó la femme fatale, mostrando que fué demasiado lejos con su venganza, pretendió pasarle los brazos por los hombros, se hizo a un lado, gritandole a los oidos: – Con permiso, me retiro!-…Cruzó seguro el par de cuadras que le acercaban a la Simón López y cruce Taquiña, ahí se podía coger un taxi, por que en esa zona funcionaban los lupanares públicos y clandestinos.
Espléndidamente relajado y con los ojos cerrados, en la tibia cabina presurizada del jumbo-jet de Air France, a 20.000 pies de altura sobre él Atlántico, rememoraba como un mal sueño que nunca, nunca se repetirá, siendo más bien un accidente casual de su época de ”omnino esse dinoscitur”. Una Charada a los sones de corridos rancheros.
-Ella quizo quedarce al estilo Jalisco; pero aquel tequila y aquel mariachi la hicieron llorar./ Y ya estaba escrito que aquella noche perdiera su amor.
Mezclado con el rumor de los tristes recuerdos, campeó la voz suave, melodiosa, gangosa con saudades mediterraneas: -Monsieur. Veuillez m´excuser d´avoir ton Calavados. Vous destres du caviar?.
Era la voz celtíbera de la bellisima aeromoza de a bordo.
Oh que alivio! Tan cerca de Francia y tan lejos del limbo. Uh la…la…Paris, aunque ahora debe estar húmedo y frio, no importa, que coño!, el domingo paso a saludar al serrano Cesar Vallejo en su última morada, el camposanto de los elegídos de Montparnasse.
-Hay cosas en la vida, tan fuertes yo no sé!.
-Son golpes como el odio de Dios; como si ante ellos la Resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma.
-Yo no sé!.
Los Heraldos Negros

Paris – Retiro de Chatenaouí Malabrie
Otoño del 2000
Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez

La historia de ELLA y …..ÉL

La nostalgia terrible de una vida perdida,/ el fatal sufrimiento de haber nacido tarde,/ o la ilusión inquieta de un mañana imposible./ Con la quietud cercana del color de la carne.
F. G. LORCA

En la tarde que moría irremediablemente, vestida de celajes prematuros, despues de las primeras lluvias primaverales de ese tibio setiembre, goloso fandanguero de estudiantinas tuneras.
ÈL, precisaba hacer una llamada urgente, y, entró en la primera cafetería que ostentaba el letrero ”teléfono”. Los decibelios de la balada de José Luis Perales golperarón sus tímpanos:
-Y té hás colgado el bolso que té regaló./ Y aquél vestido que nunca estrenaste./ Lo estrenas hoy./ Y sales a la calle buscando amor.
La música, sonaba tan fuerte, que los parroquianos conversaban a gritos. ÈL, se acercó a la camarera y tambien alzando la voz díjole al oido. –Por favor, puede bajar el volumen debo hacer una llamada-.
Dirigiendose al teléfono, la vió sentada en una mesa contigua a la discorola. En ese instante, se cruzarón sus miradas, fué un momentico, que hubiera pasado totalmente desapercibido, como se cruzan tantas miradas, en tantos otros momenticos de la vida. Pero no!, esas retinas destilaban vitriolo y reminiscencias, visto quedó, que alguna vez anterior, en algún pasado instante, se cruzarón esos cuchillos ópticos, escudriñando sus intimidades pudendas, en la penumbra tibia envuelta en sabanas almidonadas, de algún motel perdido, así como sus miserias y sus instintos, vaya uno a saber.
Y dale con J. L. Perales. –Té vás, por que le dices que té marchas./ Que ya no puedes más./ Que ya estas arta de compartir su cama-.
Eran dos personas totalmente diferentes, no por razón del sexo; sino las apariencias y los atuendos. ELLA, éra una mujer relativamente jóven, aunque bastante gastada por la vida, vestia ropas censillas, más bien comunes marca nacional, tenía la cabellera cortísima, de esos cortes que deben durar cieto tiempo para ahorrar con el peluquero, apenas usaba maquillaje lo estrictamente necesario, el color de su piel morocho intenso, castigado por el sol, llevava el dedo anular de la mano derecha ajustada por una alianza de oro, tenía la nariz aguileña y prominente, como sería la de “Cochise”, los pómulos alzados, los ojos pequeños y rasgados con un fuego intenso, despedían una lumbre agresiva, provocadora, ojos de lince, sus formas redondeadas, bien proporcionadas, contundentes, fruto de la alimentación humilde, rica en grasas saturadas, y pobre en proteinas, aunque conservava la belleza bárbara y silvestre de una década atrás, como serían en su tiempo: La Malinche, La Perricholi o Pocahontas, hermosura fuerte, con olor a bozque y reminiscencias de barriada chabolera.
ÈL, trató de reflejarce en los vidrios de la discorola como ante ún espejo del tiempo perdido. Tambien estaba gastado por la vida, como no?, pero se notaba que llevó mejores días. Tenía la apariencia del naúfrago extraviado en playas remotas, la orfandad que se siente en la soledad del alma, que es la peor de todas las soledades. Sus ropas foraneas desentonaban con el médio, sus cabellos largos hasta los hombros, los bigotes incipientes a lo “Bronson”, los lentes gruesos de carey de miope, y tambien una alianza matrimonial de platino. No quedaba mucho del que partió, era más bien, un advenedizo en el lugar donde nació, uno que se fué sin haber partido, total, un clochard extraviado.
En ese momento bajarón el volumen de la discorola, los versos de J. L. Perales se ahogarón en las entrañas de los vinilos. –Que domingos de futbol metida en casa./ Es el amor, que como llega pasa./ Y él tuyo se marchó por la ventana./ Por que encontró un lugar, en otra cama.
ELLA, tomó la inciativa rapidamente, éra el reflejo de supervivencia que se adquiere en la adversidad diaria, , se levantó con la energía de una pantera de la mesa de donde estaba sentada, frente a una taza de té y un rollo de queso, tendió la mano con una sonrisa ensayada, mostrando los incisivos encasquillados con coronas de cemento blanco.
-Hooooola!…me enteré por la prensa que llegáste. Como hás cambiado!…, eres otro, como estas?…
-Pues nada!, dijo ÈL. –Aquí otra vez enterandome. Déjame recordar, a tí té llamaba si bien recuerdo: “Ojos de Perro Azul”, a que sí?…
-Evidente!, respondió y se le dibujó una sonrisa “ colgate”. –Éres él único que me á llamado de ese modo, como siempre tus manias de copiarte a Gabo, se ve que el exílio no te cambió en eso , ché!…
-No que va!, al exílio se sale relativamente facil, lo cabrón és él retorno, el volver a lo que no hay, a lo que fué y nunca más será!-…..
-Tampoco es pá tanto ché, siempre fuiste un exagerado, no te acuerdas?, siempre pedías el cielo, no te conformabas con el már.
-Si me permites, debo hacer una llamada, luego vuelvo y platicamos vale?. Enfiló al fono.
Volvió y ya estaban sentados frente a frente, como en pasadas madrugadas, en ese careo de celos, midiendose con las miradas. Sonó nuevamente J. L. Perales. –Prepara tu equipaje, que vás a partir./ Y arréglate, que no se de cuenta que hás llorado./ Y abrígate, por que parece que hace frio./ Y permíteme, hecerte otra pregunta más.
-Y bueno, dijo ÈL. –Qué de vainas, que es de tu vida, no te pregunto como estás, te veo espléndida!.
-Si?, no me puedo quejar, a pesar de todo salgo adelante, soy profesora y estudio derecho.
-Oh!, pués tía que buena honda no?, éres maestra y vás a ser abogada, dos sueldos no esta nada mal, al contrario, super oficial ah!.
-Que quieres!, los pobres tenemos que apañarnos con carreras baratas, no podemos como ustedes, hijitos de papá, egresar de colegios particulares, pagarnos cursos de ingles y mandarnos a cambiar a Estados Unidos, dizque a estudiar administración de empresas,ja,ja,ja.
-Bueno, tampoco es pá tanto, y en los sentimientos como vás?…sola?…libre?.
-No!, no vés mi anillo, estoy comprometida me voy a casar. Otra vez dolía J. L. Perales. –Y quién és él, que me á robado un poco de mi vida./ De donde és, a que dedica él tiempo libre./ Es un ladrón, que me á robado todo.
ELLA, atacaba inmisericorde, como antes, como siempre. –Tú tambien estás casado y bien casado, con esposa de altos vuelos, aquí se sabe todo ché. En que parte de Europa te matrimoniaste, si se puede saber?.
-Claro que se puede saber, faltaría más, en una capillita catalana en Montjuic y por él rito judeo-cristiano.
-Abras tenído luna de miél, como acostumbran los europeos supongo.
-Sí, supones bien, mucha luna y mucha miél, en las orillas del Adriático y los canales de Venézia.
-Claro, cuando sobra la platita, malo sería no darce el gusto no?.
-Si, muchisimo gusto. Que vainas!…Sabes, sigues siendo Ojos de Perro Azul, joder tía!, no tienes remedio.
-Y dime, sigues en la política?, decía la prensa que estas en campaña, ahora quienes son tus jefes?…ja…ja…ja.
-Bueno, tú sabes que soy reacio a tener jefes, ahora en campaña si, justo me acaban de confirmar por teléfono para ír a la provincia mañana, habrá un mítin y voy a hablar.
-Oh que lindo!, quisiera escucharte, antes eras un buen agitador, ahora con tus nuevas luces debes ser más ideólogo no?….
-Je, je, je, me esta tomando a guaza; pero vale te tomo la palabra, éres bien venida al mítin de mañana. Solo que… tú noviete, é… te permitirá?…
-Por que no?, él no es celoso, ademas es solo a oirte, que te esta himaginando?…Chistoso!.
ÈL, se himaginó lo inimaginable, y muy probable en las tables del “Karma” del retorno.
Mientras J. L. Perales, insistía majadero. –Le llamas, para decirle que le engañas./ Que de vuestro amor, no queda nada./ Que se buscó otro nido, que abandonó tú casa./ Que le faltan caricias por las mañanas.
ELLA, fué al mítin del día siguiente, se encandiló con su verbo renovado, se quedó al ágape posterior, dejó que pase el tiempo, las horas, alabándolo, bebiendo, bailando cada vez más pegaditos. Y, a las tantas de la noche, cuando ya no era posible retornar, dijo con toda naturalidad. –Ya no puedo volver, esta noche mé quedo contigo.
Quiza, no estaba del todo conciente que con esas palabras, prendía con liquido inflamable la pavesa de antaño, que ardería como un infierno por más de dos décadas de relación tormentosa, sin presente ni futuro, ni nada parecido. Sino, simplemente como la ruta de viaje de un Subersivo y su Soladadera. De un Alzado y su Bola Suriana. ÈL a caballo ELLA a pié. ÈL con las ideas ELLA con los aparejos del combate. ÈL Juan ELLA Juanada, así de claro.
En todo caso, el acuerdo fué meridianamente pactado, sin lugar a malos entendidos ni reclamos poteriores. En la madrugada que despuntaba despues de la entrega total sin concesiones, ÈL fué taxativo en el descanso biológico de mezclar los sudores.
-Tú bien sabías. Yo no soy hombre libre y tú tampoco. Soy hombre casado y tú mujer comprometida. Si quieres solo puedes ser esto: Mi Soladadera, nada más!.
-Sí lo sé!, repuso ELLA con la certeza de que confirmaba una profecía. –Siempre lo supe!.
-Entonces sin cobrar sentimientos ni peajes es Ok?.
-Ok. Guerrero!…Ok. Sultán!…,sin arrepentimientos-. Concluyó resolutiva.
Y volvierón al amor desaforado, ardiénte, adúltero y contrariado, como sería la de Betazabé, mujer del General Urios, con el Rey del clán de los Hebreos.
Estaba escrito en el talismán del retorno, que se cumpliría el denso enigma de esá pasión malsana y caprichosa, como años atrás los envolvió en su fuego destructor con idénticos roles. ELLA, como el apoyo logístico en la FES, siempre en la sombra, siempre en los lugares discretos, hasta en las “partuzas” de a cuatro, en bares semi-clandestinos, con su amiga la Gorda y el Tokio, para amanecer en el cuartito de soltero, y luego partir cada cual a lo suyo.
ELLA, a su vida censilla de barrio marginal y muchacha pobre.
ÈL, a su noviecita de siempre, la intocable, su vida social y familiar y su condición de chaval pequeño burgués, a su hobbie de hacer política, por snobb, por ser útil socialmente o por contradecir a su padre?, nunca se sabrá. Lo increible, fué cuando ”se acabó el recreo” y llegó el envierno de la dictadura. ÈL, se “chupó” solito las concecuencias del jolgorio, en el largo tiempo de penal y exílio. Por su boca no cayó nadie, y menos ELLA, que la tenían bien ubicada, y jodían en los interrogatorios. –Y donde esta “tu cuero”, esa del Liceo?, y su amiguita ah?, donde viven?, por que no vienen a visitarte?.
En fín, todo quedó en lo comido por lo bebido, en el pacto del silencio. Y cada quién corrió su mundo, ignorandose olimpicamente por casi una década. Hasta la malograda tarde septembrina de los versos de J. L. Perales. –Ayer se fué./ Tomó sus cosas y se puso a navegar./ Y a su velero le llamó Libertad….Libertad.
Ahora, se aparecía nuevamente en su vida, como el Fantasma de la Ópera, o el Flautista de Amelín, a encantarla otra vez, con cantos de sindérecis libertaria, convertido en un surrealista convencido, fuertemente influido por las corrientes modernistas europeas, más radical, más ácrata y cultivado, con ésa aura de superviviente del apocalipsis.
Que hostia más cachonda!, ELLA, nuevamente se embarcaba en otra aventura de estridencias y silencios, de multitudes y soledades, de presencias y ausencias, en una carrera sin norte establecido, muy parecido a lo de Bonnie and Clyde: -All you need is Love, only Love!…
Así, convertida en Soldadera fué como su sombra, sacó tiempo para ÈL de donde no hubó, y ya estaban viajando por las provincias, bajando a la selva o subiendo a los páramos cordilleranos. ELLA, siempre atenta a que viaje cómodo, descance suficiente antes de los mítines, aliviando sus depresiones congénitas con la terapia tierna, cortesana é intensa del amor en los duermevelas de sus encuentros íntimos.
Hasta aquella gélida mañana en que le despide en las dependencias de la embajada de Méjico, rumbo a otro exílio, sin promesas de fidelidades, congruentes con su ley que se impusierón, y cumplían a rajatabla: Si te é visto no me acuerdo.
O cuando acude presurosa é intensa a su llamado de darle cobertura para cruzar juntos la frontera, a pié y por sendas de herraje, y entrar clandestino a lo mismo de siempre.
En ese entonces, se eslavonan sus vidas por una penosa cadena de llegadas y partidas, sin tón ni són. ÈL, aparecía cualquier madrugada y siempre encontraba el lecho tibio, a veces con olores de otros amores, más no estaba permitido pedir explicaciones, el pacto éra el pacto, y a veces partía raudo dejando sus sabores, la sombra de sus caricias y el discurso a medio hilvanar.
De pronto ELLA, La Soldadera, La Ojos de Perro Azúl, se cansa de esperar una señal de amor duradero, amor del bueno, y hastiada de verlo navegar en ése már de autodestrucción compulsiva, sentado todas las benditas tardes bajo la misma palmera en los prados del bar Haiti, con sus amiguetes ”jailones” de siempre. Decide parar y poner un punto y final, montandole la primera y no última encerrona traicionera con su gente de su medio chabolero, le acusa de dipsómano y pringado en seciones de ”pichicata”. Ese preciso momento ÈL, tambien se plantea el final de la historia, que ante una mujer desengañada y vengativa, la mejor baza es la retirada. Parte a millas de distancia, enrocandose nuevamente en su Real Politik, esa que maltrata a sus legales servidores, es un patrón exigente y no siempre remunera, esa profeción que no conoce ”el retiro”, la jubilación; por que él Polititian Outsider de ayer, és él Gerontócrata de mañana, que luego será requerido para sacar las castañas del fuego, o sea la ley de la política seria.
ELLA, se queda atrincherada en su izquierda clonada en las entrañas de la postergación y la espera. Su izquiera jurásica de instinto gregario. En la busqueda de un amor estable, amor de largo aliento, amor del bueno, amor que cure las heridas!…Y ésta vez convencida, de que se perdierón de vista para siempre, hasta la eternidad.

Aixi d´estiv en tarda xafagosa,
Uns núvols tot just nats,
D´ ala negrosa…
Así de verano en tarde bochornosa,/ unas nubes tempranas de ala negruzca…

Ciudad Cóndal – Plaza Canaletas
Verano del 2007
Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez

En recuerdo a la Célula: JOSÉ ROSA MONTECINOS

“Llevaremos vuestro recuerdo al fondo de nuestras sepulturas. Pero permitidnos que tambien os hablemos de la vida. Camaradas y amigos vivid alegres y altivos, sin doblegarce al dolor o la derrota. (…) el enemigo no puede destruir ideas, derechos, verdades o causas”.
A los anarquistas mejicanos, Julio de 1927
Sacco y Vanzetti.

Ahora, que parece tan de moda hablar y envolverce en “Democracia”, en ese continente perdido en su maremágnum identitario, buscando una señal a la dicotomía entre la involución originária, y, la cultura consuetudinaria inventada por el derecho liberal británico, que ya planteara en su tiempo, uno de los ideólogos de la independencia Americana, Francisco de Miranda. Y traducida hoy en palabras de los personajes de Herodoto: Que el mundo esta equivocado, ellos no!. Todo por alimentar el complejo histórico y la pureza tribal.
Nosotros, seguiremos cumpliendo, rindiendo culto a la memoria y homenajeando el recuerdo de los que estando en primera linea, fuerón los primeros en caer, y logicamente no llegarón a la tribuna, no coronarón la montaña; pero, hicierón la escarpada de las décadas bravas de los 60 – 70. Por esa poderosa razón, es el momento de hacerles justicia humanizandolos, narrando las tertulias que tenían, los libros de leían, los aguardienticos de dos con cara de tres que se bebían, los puritos que humeaban, la militancia tozuda que practicaban, o las dificultades que vencían para armonizar la vida familiar y la vida pública de vocación revolucionaria.
Como los marinos amotinados del kronstadt , que buscaban la certeza antes que la heroicidad, burlando brutalmente a la muerte, por esa sola razón, se merecen la mención indefinible que conocemos como la memoria colectiva de las sociedades.
Por que, los que llegarón a cruzar la meta, los que subierón al estrado, fuerón los otros, los que estaban atras, muy atras, los de bajos vuelos, mediocres y tribiales, como el grupo de los motetistas, o como el soldado raso, que despues del combate alcanza notoriedad y rango, arramplando grados y condecoraciones de los caidos y poniendose el titulo de Mariscal, o como el “hombre topo” de Schopenhauer, cuya tristeza será que las ideas se le congelen.
Es así, que los ex-líderes estudiantiles de la FES cochabambina, desperdigados como meteoritos en el espacio sideral obscuro del septenato bárbaro,y siguiendo la regla leninista, que lo primero que hace un revolucionario es: Organizarce. Se fuerón reciclando en la Célula Política del pasaje Simón López y av. Aroma con el nombre de: José Rosa Montecinos.
En homenaje post-mortem a ese revolucionario de Cala Cala, muerto en las mazmorras banzeristas. Ese héroe anónimo y no por eso menos heroico, que nunca, nunca!, tendrá su nombre en una calle triste de tres manzanas, una plazuela solitaria de dos bancos y un toboroche, una escuelita perdida en el páramo valluno, una confluencia esquinária de beodos bohémios, y, menos en los textos de la historia oficial que redactan mercenarios de la pluma y el papel.
Aunque, eso sí, siempre tendrá la complicidad obseciva y dialéctica de los militantes estudiosos de su memoria, en una célula que haría época reivindicando su nombre, sus ideales y su trayectoria de luchador social hasta su último aliento.
Veamos: José Rosa Montecinos i Calatayud. – Se decía que su padre, gran admirador de la obra literaria valluna de Dn. Nataniel Aguirre, en su remenbranza a la independencia: Juan de la Rosa, le endilgó el Rosa como segundo nombre -.
En todo caso, nuestro personaje fué él típico valluno –pura cepa khochala- alto, rubio (ckosilo), ojos silverados (titi ñahui), campechano, extrovertido y fanático de la lectura, un intelectual autodidacta, sus lecturas de cabecera ademas de los clásicos, erán: Jesus Lara, Carlos Montenegro, Walter Guevara, Carlos Aramayo Salinas entre otros estudiosos de la realidad valluna. Sibarítico y exigente con la cocina criolla, así: El chicharrón tenía que estar en su punto, con un minimo toque de grasa. El lomo montado con dos huevos escalfados, por favor. La sajta de lisa con papa ”runa” de Yuraj Molino. Las chuletas a ser posible de guachita, vuelta y vuelta en la parrilla, destilando sangre. El surubí fresquito pescado en la madrugada, o sea del rio al plato. Buen bebedor de chicha, ya sea esta ”kulli”, amarilla o nylón. Degustador de los vinillos Muyurina, de las vides del ”Tata Ckachillo” de Sipe Sipe. Tasador experto de los gallos de pelea, ni ún gramo más en los gallinos jóvenes, y buen ojo en el afilado de los espolones. Magnifico tirador de la ”Taba” a pedido del honorable, -apuesten fuerte a esta-, y tiraba ”pinino”, -esta otra es para invitar-, y tiraba ”culo”, -esta para tablas- y tiraba ”cara”. A veces en el frontón de pelota vasca de la San Martín, se amarraba su pañuelo rojo en la frente, y no había pelotari que le aguante esos saques esquinados con efecto.
En el amor. ”Un Casanova”, es que censillamente tenía una pinta de galan de cine, al menos cuando se dejaba los mostachos, nadie dudaba que era un cantor de rancheras mejicanas, eso si, ”libre y sin compromiso”, solterón empedernido, hasta el final. Otro de sus amores:”Celeste como tú cielo / Y blanco como el Tunari”, semillero nacional –pura llajta-. El Gran Aurora. Señores, tambien incansable bailador de cueca, hasta sacer aserrín al piso en los ”tabladitos” (herencia andaluza) de los locales de la época, en fín, estirpe ckochala .irrepetible.
Esa temprana vocación le llevó a regodearce con gente de inquietudes literarias, que tenían en comun los libros, las ideas y consecuentemente la libertad. Así, asume la profeción de tipografo o cajista, en las imprentas rudimentarias de la época, que ya emitían mensajes libertarios, ligandose a corrientes de izquierda ilustrada en el ideario republicano de la vieja Europa.
Organiza las famosas Sociedades Mutualistas con otros gremios como los sastres, los libreros de viejo, los locatarios urbanos é intelectuales ligados al PIR (Partido de Izquierda Revolucionario) del gran ideólogo del exordio insurreccional del 52 Dn. José Antonio Arze.
Pero, el hecho capital que decanta definitivamente su accionar politico, es la contienda del Chaco en 1934, de donde vuelve con grado de sub-teniente y condecoración de guerra, así como la firme desición de dotar a la sociedad de un instrumento partidario, de modo que junto a camaradas ex-combatientes y bajo la orientación del joven profesor José Pereyra Claure, fundan el partido comunista filial Cala Cala. En la propiedad de sus mayores, cuando esta campiña era una sabana verde con plantios de maizales, arboles frutales, eucaliptos y álamos, desde las mismas bases del Temporal, pasando por Sarco y Cuatro Esquinas, hasta los predios del Hipódromo, en lo que despues se llamaría la zona norte, el area donde de una ú otra manera, muchos de nosotros tambien heredaríamos los esfuerzos de nuestros abuelos.
Así, en esa vieja casona familiar, repintada de cal, con sus corredores andaluces y sus aleros de teja colonial, donde moraba con sus dos hermanas, que regentaban un expendio de chicha exclusiva elaborada con maiz de la variedad “chuspillo” del Valle Alto, lo vimos por última vez un Domingo de Pentecostés, marcado en el Bristol como el día de San José obrero, para entregarle un pergamino primorosamente laborado en piel de fina cabritilla beige a nombre de la juventud cochala; por su Onomástico.
El Viejo Guerrero, ya esa vez admirado por los cachorros libertarios de las lides estudiantíles, se hemocionó hasta las lágrimas, con ese derroche de modestia, propio de los hombres grandes que dejan su impronta en la historia, más o menos con estas palabras: “Camaradas, por que me premian?. Si todavía no é hecho la revolución?”.
Al influjo de esa reflexión, bastante premonitoria por cierto. La Célula, se nucleó en torno a escaldados militantes, fogueados en prisiones propias y ajenas, supervivientes de experiencias únicas de la Guerra Fria y sus detritus bastardos:Las dictaduras bananeras: “Yes. He is a son of a bitch. But he´s our son of a bitch”. En boca de los expertos del Pentagono, (refiriendose a Tacho Somoza).
La Nueva Sabia, arribó con algunos intelectuales formados en Universidades de la culta Europa, a partir del mayo parisino, traían consigo la experiencia de vivencias genuinas, protagonizadas por jóvenes generaciones de protestatarios a favor de la renovación de las viejas estructuras de la pos-guerra. Como: La Revolución de los Claveles en Portugal, al influjo teórico de un jóven Coronel filo-maoista, Otelo Saraiva de Carvalho. La Primavera de Praga, con su héroe autoinmolado a lo Bonzo, el estudiante Jan Palacha. La Resistencia Antifranquista, con el aurea de martires, como él militante Catalán Salvador Puig Antich, o los estudiantes del FRAP, ejecutados en los epílogos de su dictadura. La descolonización africana a marchas forzadas de los últimos condominios blancos, que llenarón el continente negro de dictadorcillos a cada cuál más megalómanos. La entrada triunfal de las huestes famélicas y disciplinadas de los jóvenes del Viet-Cong a la ex Saigón. Y, finalmente, la caida de las dictaduras militares del sub-continente, en una especie de efecto dominó, al socaire de experimentos sociológicos de lo más variopintos, que entre ante-proyectos generadores de sociedades virtuales, y otros, serios, que ganarán el respeto del concierto de naciones cultas de occidente, harán más patente que nunca, la ”Enteléquia” de la integración continental. Rememorando el lamento del génio juramentado en el Aventino, al bajar a su sepulcro en Santa Marta Alejandrino: “ È Arado en el Mar!”.
El Secretariado de Los Doctorcitos. Evidente, ese fué él nominatívo del primer Secretariado Orgánico de la Rosa Montecinos, debido a sus ilustres diplomados, como el politólogo Raúl Ruiz –camarada Suslov-, llegado de París, despues de un ciclo de conferencias en catedras libres. La Dra. –Pañi Doktorka- , egresada de la Universidad Carlovo de Praga, y él jóven médico Arzov Quiroga, formado en la Autonoma de Barcelona. Los tres tenían en comun, entre muchos otros méritos, el haber bebido el marxismo de sus fuentes genuinas, como materia de Claustro Universitario.
Así, la Celula centro su accionar en él debate doctrinario sobre las bondades del experimento suicida: La fagocitación de las bases del MNR para la revolución, bautizada por sus mentores como: Alianza de Clases. A pesar de haber advertido de las concecuencias negativas del proyecto en cuestión, se trabajó a fondo en la contienda electoral, mostrando una modalidad inédita, los murales de propaganda y mensaje al mismo tiempo, una especie de hibridaje entre los frescos mejicanos, y los de la brigada Ramona Parra de Chile, el proceso siguió su curso, y el efecto retardatario de la Alianza de Clases, fué a la inversa, como se les advirtió. La historia siguió su curso dejando el bagaje de lecciones más negativas que positivas.
Donde La Rosa Montecinos se jugó su razón de ser –se mojó los cojones-,fué en la presidencia corta y aleccionadora de la Sra. Lidia Gueyler Tejada.
Sin ánimo de exagerar, sostenemos que fué uno de los momentos más lúcidos en la turbulenta historia de los fenomenos sociológicos del siglo pasado.
Una mujer de la pequeña burguesía, bragada en las luchas clasistas sindicales, ilustradas en las viejas escuelas anarco-sindicalistas italianas é ibéricas, toma el poder para intentar revolucionar la historia a partir de la participación integral de la mujer, en un medio podrido del machismo más arcaico, patriarcal y paternalista, propio de sociedades simples y ralentizadas por la pobreza y la ignorancia.
Entonces, como nunca se dieron cita los ”titulados intelectuales” a poner sus conocimientos al servicio del manejo de la cosa pública.
Se cuenta, que el jefe de personal del Ministerio de la Vivienda, a cargo del profesor Higueras del Barco, practicamente empapeló su diminuto despacho, con los certificados de los cursos que hizo en sus años de exilio europeo. El cda. Suslov, pasó a ocupar un Curul en el Senado. La cda. Pañi Doktorka, fué la Acesora de la Comición de Salud de La Camara Alta, implementando proyectos de promoción de la mujer, a partir de su rol en la producción y la planificación familiar en parametros de puericultura científica y contemporanea.
En otro orden de cosas, la Prefectura de Cochabamba, creó el Departamento de Vinculación Provincial, convirtiendo en su Director-Burócrata, al otrora ejecutivo de la FES valluna, y en Sub-Prefectos a varios de los miembros de la Rosa Montecinos, citaremos a algunos de ellos: Nelsón Eguez, se hizo cargo de la Sub-Prefectura de Vila-Vila, la provincia de su familia materna. El ”Perone” Mustafá, fué nombrado autoridad en Sacaba, siendo oriundo del oriente de Comarapa, no hablaba el quechua, y hubo que improvisar un item de traductor. Otro nuevo Sub-Prefecto en Tarata, fué el jóven arbieteño Juan Pedro Amurrio, recién llegado del exílio de algún país antillano, sorprendió a todos con ese gracejo propio de los caribeños.
Los demas, fueron de una ú otra manera participes del proyecto, en el entendido de que no se trataba de un asalto a fuentes de trabajo del estado; sino, una labor de concientización agrária, y por lo mismo con plazos puntuales y determinados en el tiempo, incidiendo en la comprención de la democrácia, sujeta a diferentes interpretaciones, cada cuál a más estrecha, pero no por eso mejor.
Los otros, “los putchistas”, se farrearrón el proceso, los nombraremos, no por inportancia que no la tienen, sino para graficarlos en su oportunismo, como el grupo conocido por ”los holandeses” que medrabán de un financiamiento desarrollista del gobierno de Holanda, y ciudaban su proyecto, los de la Universidad: Jovero, Roto y compañia, tenían como único objetivo afianzarce en puestitos administrativos de San Simón, y, el Prefecto de la época, menuda ficha, un abogadillo oscuro emigrado de las minas, conocido en el medio de tinterillos como: Negro B. , su norte era huir de la miseria en la que creció, lo logró, y al primer estornudo de Meza apareció en Lima. Todos estos se venderían al mejor postor.
Por esa razón, y en un afán meramente reivindicativo, a los que verdaderamente le pelearón a las dictaduras, dejando sus mejores años. La Rosa Montecinos, decidió como un último homenaje a esa gesta y sus héroes, sentarles la mano a esta banda de Putchistas, reorganizando las celulas provinciales y plantandoles cara en el Congreso Departamental.
La victória fué total, tanto así, que se les borró del regional valluno y luego se les expulsó, la intención era plantear una nueva organización, pero el tiempo tenía otros planes más inmediatos, como él golpe de los narco-militares con los Luises a la cabeza.
Así, se truncó un nuevo capítulo de lo que presumiblemente se asuma como la época de la desilución de la lucidez ideologica
La Rosa Montecinos, fué ante todo una Convivencia Comunitaria Juvenil de pequeño burgueses ilustrados. Donde era deber militar junto a la esposa, novia, amiga ó hermana, tambien ellas participaron de muy buena gana en el intento libertario, y comprobaron que él ser “libre pensador insubordinado”, no era cosa de malos, sino de quienes buscaban la verdad, evadiendo los sombrios pasadizos del embuste cavernario.
Se tuvo confraternizaciones en el Rosedal de Cala-Cala, comidas totémicas en la Quinta del Dr. Yapura, tertulias en lugares selectos del Prado, el Mirador de la Taquiña o los jardines de Portales, así como excurciones de antología.
Se anudó esa bonita camaradería a travez del ”compadrazgo”, esa relación familiar heredada de la colonia, y que unió a todos esos valientes Condottieros, hasta el ”salvece quién pueda”, del golpe militar del 16 de Julio de 1980, Día de la Virgen del Carmen, tambien en el Bristol.
Por eso, a pesar de la amnesia patológica de la negación, abriremos siempre nosotros las rutas de la memoria, que viaja en el sobrecargo de nuestro equipaje de los recuerdos, para habilitarla ante la historia.

”Cada uno es como Dios lo hizo. Y aún peor muchas veces”.
M. de C. y Saavadra.

Ciudad Condal – Paseo de la Castellana
Verano del 2003
Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez