Invandraren

”……….los que un día partimos de España con la idea de hacer la América, y al paso descubrimos que había ocurrido lo contrario: América nos hizo a nosotros”.
Constantino Diaz Luces, emigrante español – estracto de Carta de España.

Cuentan que en algún momento de la guerra fría en el siglo pasado, dos perros atravezaban la frontera Checoslovaco-Polaca en sentidos contrarios. Preguntó el perro checo: -Donde vá tán apresurado colega?, el otro respondió: -Voy a Praga, tengo hambre quiero comer, y Ud. pá donde?. Respondiole este: -Yo voy a Varsovia, estoy abrumado, quiero ladrar!.

Sin duda alguna, ambos partían al exílio, el uno por que tenía hambre y el otro por que tenía algo que decir, y naturalmente no les estaba permitido en sus paises de origen.

El término EXILIO, proviene de la voz látina “ EXSILIUM “ y significa: castigo, destierro, deportado, expulsado, extrañado. En la antiguedad hechaban a los obiectos ó los non gratos al ostracismo del Mare Nostrum para que vivan como parias, apátridas, soterrados ó nómadas, lejos de todo lo querido.

De modo que el exílio es tán antiguo como las fechorías de los hombres sobre la fáz de la tierra; por lo mismo es doloroso, sin páz interior por todo lo dejado y que llama ponderosamente al retorno casi siempre imposible.

Desde que el antropoide de descolgó de un arbol en algún lugar de la sabana africana, o fue expulsado del paraiso, como se quiera, empezó a caminar, a emigrar, a exilarse buscando las mieses para nutrirse y perpetuar la especie, y así á sido y será hasta que el mundo reviente por el uso y abuso del que es víctima.

Grandes pensadores vivieron y escribieron en el exílio, veamos a algunos de ellos:
Voltaire –Francois Marie Arouet-, enciclopedista y exórdio de la revolución francesa estuvo exiliado en Inglaterra, Lorena, Postdam y el Castillo de Ferney en Suiza.

Carlos Marx, a quién sus enemigos le decían El Moro, filósofo, economista, sociólogo y politico, vivió y murió en el exílio en Londres, ahí escribió su obra cumbre:
Das Kapital y el manifiesto comunista.

Willy Brandt –Karl Herbert Frahm- político socialdemócrata aleman, vivió su exílio en Suecia hasta retornar con el grado de Teniente a la reconquista de Berlin.

Josep Tarradellas, político catalán dirigente de Esquerra Republica de Catalunya, fue elegido President de la Generalitat en el exílio, más tarde confirmado por la nueva constitución española.
Entre los nuestros citaremos a algunos entre los miles por supuesto:
El indio zapoteco Benito Pablo Juarez García –Padre de la Patria Mejicana-, luchó contra la monarquía impuesta de los Habsburgos com presidente republicano desde la frontera de EEUU.
José Martí –El Apostol-, escritor, poeta y politico cubano, vivió su exilio en España, Guatemala, Méjico y EEUU, fue independentista contra la corona Ibérica.
Francisco de Miranda –El Precursor-, patriota venezolano, mentor de libertadores, primer idéologo de la patria suramericana, murió en el exílio en Carraca-Cádiz.
El Dr. José Maria Linares –El Dictador Letrado-, abogado y político chuquisaqueño (Sucre) hizo su carrera política en la frontera peruana, y murió en el exílio en Valparaiso – Chile.

Estas cortas rememoraciones que narramos en este Relato Real, son solo breves pinceladas de las muchas vidas que consumió el exílio, de los que se atrevieron a pensar ó concebir la vida de diferente manera a como la entendian otros, generalmente los prójimos prepotentes asaltadores del poder, los iluminados ó los autócratas.
De modo que colegiremos que los espiritus ilustrados de las víctimas de los exílios en todos los tiempos, ademas de sus afiebradas certezas de pensamiento libertario puro, llevavan en el fondo del precario equipaje como pena, castigo y al mismo tiempo consolación: La Soledad.
No tenían muchedumbres que los aclamaran, acólitos que les sirvieran, costesanos que les aduláran, ni siquiera la familia para apoyarles. Solo la certidumbre de su verdad y como no?….su soledad! En territorios de nádie, detras de fronteras extrañas y no siempre gratas.

Así como las huestes semitas del Patriarca Moisés en el deambular sin rumbo por el desierto, oteando en lontananza los perfiles de espejismo de la tierra prometida, los oasis de leche y miel, de dátiles y vides, de trigo y palmeras, de libertad, paz, tolerancia, unidad sin fisuras de los hombres y mujeres de todas las latitudes de esa erosionada realidad.

Vaya que sutileza de deceo!, por ser casi todo virtual, por ser solo lo prometido. En defitiva, la trahumancia del exílio será un herrar en busca de la nada, de los sueños, de la utopía, de desvanerce en las brumas del tiempo, del desarraigo, la añoranza, la pérdida de la memória, la identidad, vamos! hacia los abismos de la soledad.
Y así, caminar sin norte, por que para el caminante del exílio, se borra el norte, solo queda el camino por andar, y casi siempre como el llanero solitario: sin indio y sin caballo.

El exiliado, no busca la caracterización de la realidad histórico-concreta, la agudización de las contradicciones ó la descripción de la contradiccion principal con el espiritu aristotélico. Al contrario, todo ese bagaje teórico le busca a el, le persigue, se le ensaña para perturbarle los sueños y la conciensia.

El exiliado de largo aliento no busca la felicidad, es más, la rechaza, la niega, la repudia, en el supuesto que la haya. Su formula es simple: Sí a los caidos en la segunda mitad del siglo pasado se les negó la posibilidad de ser felices, se les truncó la vida, los que salieron vivos de la contienda no tienen derecho a aceptar la felicidad, eso implicaría negar a los heroes, traicionar su historial de resistencia.

Entonces, el exiliado de las dictaduras tiene dos opciones: O mezclarce con la purriela bárbara de la migra económica. O enrocarce en la misantropía de la memoria histórica. No hay por donde perderce, solo escoger lo caulitativo del exílio.

La tesitura que justifica la legalidad de ese exílio, así sea a manera de consuelo, es que no se arribó a las europas como anodino mojado sin papeles, al contrario, se les otorgaron el prestigiado Pasaporte de Apátrida, el de la Convención de Ginebra para los vencedores de la II Guerra mundial, que les otorgaba cierto status de aristocracia diplomática, lo que suponía pasar de ser una especie en vías de extinción, a una especie protegida. Quizas a muchos moleste, pero así fue.

Por todo lo descrito, afirmamos que en el siglo pasado, un tiempo que nos estremece por que estuvimos ahí, gozamos y padecimos de aquello, de sus virtudes y sus miserias –El Siglo XX-, el de las revoluciones heroicas, según quién las diga: de los Urales a la Muralla China, de las playas del Ebro a las costas antillanas. Inspiradas en ideales nobles como no?, bien intencionadas quizas!; pero, muy mal gestionadas y peor administradas, y por lo mismo dialécticamente fallidas, fracasadas ó recicladas en triste parodia en este siglo, dizque 21, como coletazos de Leviatan de la caida del Muro de Berlin.

La segunda mitad del siglo pasado, el de las luzes, y permitacenos la frivolidad de adjetivarlo con cierta certeza que nos otorga la vivencia, el siglo de los ideales puros, los sueños, el amor, la rebeldía, la música, la protesta cinsera, las flores, la primavera, la juventud y lo importante, esa nuestra América mestiza todavia libre de sospechas de narcotráfico y tsunamis étnicos, que nos propondrían siucidios colectivos a nombre de divinidades paganas y el vil señor don dinero.

Eso sí, ya con indicios inequívocos de ruidos de sables, de afiladas de bayonetas, de redoblez de tambores de guerra, de reuniones urgentes en los estados mayores, de contubernios en los cuarteles, de becados de emergencia a los reclutas más desalmados, a los mostrencos más “tigres” a los cursos de contrainsurgencia en Fort Gullik en el Canal de Panamá.

En las sombras de la noche, se preparaban las dictaduras, la carnicería, la muerte y como no el exílio político, el gran deborador de almas que no de vidas.

Con estos presentimientos cuasí certeros de estar siendo marcados con la Diana de los caines apocalípticos, llevavamos a cuestas nuestra juventud de estudiantes rebeldes, de becarios a tiempo completo, de clase media acomodada, de desesperados pequeño buegueses, y asistíamos a las tertulias en los mesones del café Crillón el de el turco Sabja, a las saudades de aromáticos cortados de café do Brasil, de tesis políticas semielaboradas, de lecturas afiebradas de los clásicos de toda la vida, de poemas provocadores al estilo de vida y la hipocrecía, de catilinarias apasionadas con eufemismos en latín. Desarmábamos como un puzzle de oráculo ese mundo incompleto, lo limpiabamos con la paciensia de orfebres de metales preciosos, lo puliamos con el vaho tibio de nuestros alientos de imberbes púberes, y lo recomponiamos de nuevo, lo reinventábamos como creiamos que debía ser: bello, celestial y virgen como al principio de la creación para el disfrute de propios y extraños.

Con ese mundo reluciente, de continente descubierto, de país soñado, de valle templado, de comarca cerealera, de verde campiña, saliamos a tomar la brisa fresca de los amaneceres húmedos cochalas con la seguridad de haber reconstruido un mundo nuevo. Jolines machos!…qué inocente candidez la que teníamos.

Ahí nomás, a la vuelta de la esquina desembarcaron los dictadores, más duros que blandos, y quién lo diría inspiradores por lo menos en las formas de algunos regímenes autocráticos del siglo posterior.

De modo y manera que a partir de los sesenta, se instauró por decreto el gélido invierno que duraría la friolera de casí dos décadas y media, hasta agotar el siglo de la luzes –el XX-, con los derechos congelados, el tufo a mazmorras y cuarteles y como no? el expediente rápido y eficaz del exilio politico. La expulción violenta, el ponernos de patitas en la frontera, primero del país que nos había tocado en la tómbola de países, muy a pesar nuestro, y despues del trágico septiembre del 73, fuera del continente, acusados de indeseables libertarios, masones, amotinados, conspiradores, etc, etc.

Apestados por nuestra militancia pasada, y que estuvimos en condiciones de sostener bajo juramento a nuestros dioses lares, como los antiguos romanos: Que nos habíamos acostado con un solo partido. Y el que nos puso los cuernos, vaya ironía, fue el susodicho partido, que cuál birlochita barriobajera se encatreró con el primer postor que le encandiló con las mieles del poder efímero.

El syndrome de metamorfosis kafkiana se vería en los socialismos del nuevo milenio cuando los enardecidos ex-sindicalistas, ex-obreristas, ex-agraristas y ex de toda laya se pasaran con la “infra” entera de odios, revanchas, consignas y hambres no satisfechas al paganismo etno-populista, estos dizque ateos se convertirían en adoradores del sincretismo folclórico de pintorescos callahuayas o mesianicos incitadores de la purrelia al vicio esperpéntico del onanismo colectivo, como el flautista de Hamelín que guia a los tontuelos al despeñadero.

Que así como estaba escrito en los sillares de piedra de los Huaris, en las arrugas de los monolitos Tihuanacotas o en las chullpas de los Wiscachanis: Que vendrían extranjeros barbudos en casas flotantes y serían recibidos como Dioses. Tambien estaba escrito en las tinieblas de las noches que cinco siglos despues volverían del pasado los Teules, los que pedían sacrificios comiendose el corazón o bebiendo pulque en los craneos de sus víctimas, el indio Caipurú que solo sabía contar hasta diez y aseguraba que el resto le apoyaba “por supuesto”, o el cacique Canoabó que quedó prendido de la hermosa cabalgadura “bereber” del Capitan Alvaro Sánlucar de Ojeda, y le propuso en el acto canjearlo por su mujer la bella Anacaoma.

Estaba escrito en los versos de su lengua muerta: (aru jacha uru/ jutaskiwa/ amuna sipkañani/ jutaskiwa). Que volverían a desenterrar el hacha de guerra para cortar las cabezas de los cara-pálidas, aquellos que se misogenaron con los ”godos” y se hacían llamar: mestizos, culitos blancos o blancoides. Así estaba escrito en su lengua muerta: Cuchillos largos matar Àguila Blanca. Así sera?…. Lo permitiran los Tlaxclatecas?.

Estas reflexiones que “tristeamos” en este Relato Real sobre la Soledad en el exilio, no necesariamente significan que seamos tristes, sino que ál día de hoy a exactamente 37 años de este exilio, este nos plantea ya con los pagares vencidos, que pasa la vida en la soledad como la metastasis del alma; por que se nos muere todo de a poquito, y lo vamos amontonando en el baúl de los recuerdos, ese que desaparecerá definitivamente con nuestros despojos luego de la última absolución: -ego te absolvo a peccatis tuis-, cuando nos arranquemos esta puñetera vida a la fuerza, como aconsejaba Lenín que había que hacerlo, al estilo de los esposos Lafargue.

Así, se nos murió la efímera juventud, esa que buscó siempre medir sus fuerzas con la generación anterior para reafirmar sus creencias, como David contra Goliat. Esos chavales pijos y urbanitas, vestidos con tenidas de la Coole Parker, estudiados en colegios exclusivos pagantes, hijos de empresarios medios que mantenían ese país medioeval inventando una insípida industria nacional. Que se rebelaron contra el poder patriarcal de la familia y el estado absolutista de los generales.

Esa juventud que maduró en los mítines y las carceles, y no recibieron el beneficio de presunción de su inocensia menos la anmistía, solo la muerte prematura. Y, ahora descansan en paz a la sombra de los Alamos al pie del Khewiñal, en la Colina Heroíca de San Sebastían, esa donde el Conde de Guaqui masacró a valerosas criollas, mezcla de khochalas, andaluzas, castellanas y manchegas: Requiem Im Pace – Ad Eternum In Memorian.

O esos jóvenes líderes de la Federación que encabezarón el desfile de estudiantes y que no se repetiría ya nunca más, aquél primaveral 14 de septiembre, portando banderas flamígeras tricolores y rojinegras frente al altar de la patria en los predios del Prado, al paso de vencedores, áltivos y ligeramente pálidos de hemoción, a los acordes de la banda de liceanas que dirigía tán magistralmente su bellisima waripolera, la jovera Helena Varanowiski-Canedo.

La multitud aplaudía frenética. –Nunca vimos tanta gallardía-, comentaban los locutores. –Son las jóvenes promesas del país-, decían otros, palabras muy bonitas; pero háy pena, penita, pena, nada de eso pudo ser.

En todo caso, esa pléyade de brillantes libertarios dejaría su impronta en ese desfile de antología a los acordes de sus voces de baritonos:
- A las barricadas. A las barricadas-.
- A defender la Confederación-.

Versos profundos y sentidos que cantaba la Columna Durruti en Las Ramblas de Barcelona en el otoño de 1934 en defensa de la República Española.

Así tambien, casi al requiem de este exilio de más de tres décadas, se nos muere lo más querido: La Patria Republicana, esa que fundaron ”Los Manes” un 1825, y que triste, se equivocaron de país, paisaje y paisanaje, como sugieren las últimas palabras de su Libertador: ”É arado en el mar”, más indiscutible?…imposible!.

Al día de hoy, el término entelequia cruza el continente de los Inuitas a los Patagones, de los Chalacos a los Cariocas, como si se reencarnara Saturno en su versión auquénida a fagocitarce los más puro de sus hijos: Su republicanismo libertario.

Y los que nos preciamos de ser republicanos de toda la vida, a joderse de cojones, si en los instantes que creemos estar lúcidos, estamos más cerca de la locura. Total, no hay que pretender a jugar con cartas vencedoras, que no las dá la vida, la gracia siempre estará en saber jugar con cartas perdedoras, a que si.

Epílogo: Poema republicano del brigadista internacional y poeta irlandes Charles Donnelly, caido en la batalla de A Coruña en defensa de la democracia y contra el facismo franquista, y que lo cantaban con la música de Red River Valley en marzo de 1938.
- Hay un valle en España llamado El Jarama.
- Es un lugar que todos conocemos muy bien.
- Por que en él dejamos nuestra juventud.
- Y nuestra edad madura también.

Lenta convalescencia en el ”garconniére” de plaza Stabbe-Härlanda
Melancólico otoño de 2009

Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez.

” Creo que Dios estuvo a mi lado ”.
Lidia Gueiler Tejada: Exelentisima Ex Presidenta Constitucional de la República, derrocada en un cruento golpe de estado el 16 de julio de 1980. Día de la Virgen del Carmen Patrona de la Cofradia de Pescadores de Barcelona.

En dias precedentes dió la vuelta al mundo la ” repatriación” de uno de los mayores torturadores facistas del siglo pasado, en uno de tantos paises paupérrimos del Cono Sur Latinoamericano.
El rostro que vimos en la prensa global, no era precisamente el de ese alevoso coronel de ejercito otrora dueño de vidas y haciendas, rebosante de calorías extras, mirada despótica a todo lo que concideraba ”zurdo” pensante, disidente. El milico tambien exitoso empresario del ”enjoy cocaine”, fué ademas poseedor exímio de una brillante “foja de servicios” a cuanto dictador se terció en aquellas épocas malditas de la seguridad nacional y el peligro comunista.

Vaya Foja, que no curriculum, que eso es de hombres normales y civilizados en la cultura occidental y decadente claro está. En su triste haber queda para la anécdota negra que sugirió a todo bìpedo pensante en la libertad y la democracia: ” Andar con el testamento bajo el brazo”. Y, como prueba de que hablaba y actuaba en serio, mandó demoler la sede de la todopoderosa Central Obrera –COB-. Hay que reconocer que estuvo inspirado el hombrecillo, derribó las columnas del atlas que daban alguna membresía a los insipientes vaivenes democráticos del país de marras. Despues de ese fatídico 17 de Julio del 80, ningún gobierno posterior se ofreció a reponer ese buque insignia de la resistencia llamada COB, hasta es posible le hayan agradecido en sus fueros internos, les quitó de circulación una entidad rebelde por naturaleza y principio.

El sujeto este que responde al nombre de Luís –nominativo ilustre de los Capetos franceses- fué internado con bombo y platillo en el Penal de Alta Seguridad de Chonchocoro en el altiplano andino, y a ojos vista es un enfermo terminal, se puede afirmar con cierta certeza que llegó el temido abuelo a morir en sus pagos y como fué dignatario de estado, hasta es posible que le hagan un sepelio de protocolo.

Total, si solo quería “salvar al país” de los que no pensaban como él: los intelectualoides, los politiqueros, los trasnochados, a esos había que eliminarlos ya nomás, o hecharlos del país a mendigar un pedazo de cielo en otras tierras, como sucedió con este cronista, deportado munido de un salvoconducto con un sello rojo que decía: Expulsado por actividades extremistas. O como afirmara un acertado congresista del siglo 21: Si no les gusta este cambio que se vayan.

Inobjetablemente y a pesar de todo, la vida es un juéz implacable y tál vez justo, nos pasa el peaje a todos: víctimas y victimarios; pero a quienes impacta más, es a aquellos que degustaron las mieles del poder omnimodo, total, absoluto, faranoico. Los que se encumbraron en las azoteas de torres muy altas desafiando la ley de la gravedad, y obvio, la caida es más contundente, es la caida de los psicópatas y los neurópatas. No fabulamos, ahí está la historia, os invito, escudriñémosla!.

Este personajillo, juraba y rejuraba junto a su “yunta” un otro Luís, que construirían la “ Democracia Inédita”, que se quedarían en el poder por décadas, a pesar de los abucheos de la comunidad internacional, aplicarían su proyecto a raja tabla así sea: Comiendo chuño pero con dignidad. (chuño, patata deshidratada é insípida), duraron lo que canta un gallo y dejaron en su tenebrosa y corta travesía un regero de luto y dolor.

Ahora, él otrora todopoderoso coronel muestra una actitud altanera y desafiante, pone condiciones, exige derechos –los que en su tiempo negó-, no en vano conoce todos los meandros del poder, con seguridad aún tiene cartas claves en la manga, debe saber que los mostrencos de ese pasado de sombras y quizas sus subalternos, hoy estan reciclados en los nuevos procesos, son su póliza de seguro, total entre arrieros no se pisan el poncho, son hijos de la misma Institución Tutelar, ya él tiempo lo dirá.

En todo caso, lo que pretendemos narrar en este Relato Real, es que sugiere: Penal de Alta Seguridad de Chonchocoro. Lo hacemos como un otro acápite de la Memoria Histórica, Ya que por esas jugadas sucias de la vida fuimos sus primeros huéspedes. Se nos otorgó el morboso placer de inaugurarlo una húmeda y asalitrada primavera andina de 1972 en el siglo pasado.

Este célebre Penal de Alta Seguridad, se decía que fué hasta la revolución del 52 una casa de hacienda de la familia Agramonte. En efecto, tenía toda esa apariencia, un henorme patio cuadrado con piezas alrededor, nuestras celdas, los de la planta alta dependencias de los ”tiras”, bajo las gradas las celdad de castigo é incomunicación y al medio un centenario y henorme roble. Antes de Penal fué escuela rural; pero como había que priorizar los disidentes al alfabeto, hecharon a los niños a la altipampa y nos obligaron primero a pintar las celdas, luego a fabricar adobes, para finalmente enchironarnos en sus dependencias a cumplir una condena incierta que ningun juez dictó, salvo el dictador, y fué sin tiempo ni espacio por que solo obedecía a los reflejos peristálticos del lider, el general Banzer.

Total, no vamos a escarbarnos con placer masoquista las viejas heridas; por que bien vistas las cosas a tantas décadas, quizas nos lo teníamos bien merecido, quién nos mandó a defender derechos ajenos?.

Lo que si no vamos a dejar pasar, no vamos a olvidar ni perdonar, es él sufrimiento, el calvario de terceras personas, es decir madres, hermanas, esposas, hijas, parientes, amigos. En fin, toda esa gente linda que los domingos, haga sol, viento o lluvia, se sometían a una peregrinación humanitaria cargando sus avios: pan, azucar, arroz, té, café y la merienda, para visitarnos y sentarce en la henorme explanada frente a la iglesia, y departir momentos breves de charla, informes de los trámites ante tál o cuál autoridad, algún militar del régimen, desplantes, humillaciones, y toda esa mierda de los poderosos del momento.

A pesar del tiempo transcurrido, de los otoños, los inviernos, del girar de la rueda de la vida, duelen las penurias de los familiares, duele Chonchocoro, su pórtico colonial, sus torreones de vigilia, su vieja iglesia, la explanada donde nos castigaban con el ”chocolate” –el trote-, de como nuestros seres queridos eran obligados a caminar desde la carretera troncal a Viacha, habiendo senda vehicular hasta el mismo Penal solo usada y abusada por ellos los elegídos.

Pues tambien había que castigar a la familia, a nuestras madres por habernos parido, a las esposas por haberse casado con “rojos”, por tener al hermano, al novio, al amigo, al conocido infectado de disidencia, de conspiración; por llevar los mismos genes de esos libre-pensadores.
Tambien vamos a recordar a los otros presos llegados de tierras lejanas, los que no tenían familiares cercanos, menos pudientes para costearce el pasaje y la estadia en el pudridero del régimen. Ellos generalmente eran oriundos del oriente, como el caso del dirigente de la COD beniana, Román Návia. Él, censillamente se quedaba encerrado esas tardes dominicales de visita, no había quién le reclame.

Aún recuerdo como si fuera ayer, que al comentar con mi madre su situación, ella tuvo unas palabras y una actitud solidaria al reconvenirme: -Yo no tengo nada que ver con tus ideas; pero soy cristiana, é sido educada en el respeto al prójimo, llama a tu camarada que salga por lo menos a comer”-.

Esa y otras actitudes profundamente humanas, se vieron en todos los momentos del desmadre de los dueños del poder. Fueron esas mujeres ”coraje” las que sacaron la cara por los perdedores, como será de cierto, que hace semanas atras un grupo de cinco de ellas hicieron una huelga de hambre, no pedían prebendas, bonos ni compensaciones, pedían los restos de sus seres queridos, la respuesta?. El desprecio.

Estos días, al ser nuevamente de actualidad el Penal de triste memoria Chonchocoro, ofende a la inteligencia como se mantiene ese simbolo de oprobio del pasado, hasta parece reciclado en un presidio de cinco estrellas para delincuentes VIP.
Es posible que estemos alucinando, pero lo cuerdo sería, reconvertir ese antro de represion en un museo de la memoria –todo un sueño-; pero por lo menos volverlo a convertir en escuela.

Como estarán disfrutando y riendosé “Los Luises” en su envigado andino: El Penal de Alta Seguridad de chonchocoro. Si las viejas paredes de adobe que rodea el Penal pudieran contar, seguro que arrancarían más de una exclamación de horror, asombro ó espanto, desde cuando fué casa de hacienda, toma de la revolución del 52, escuelita rural del ayllu, mazmorra de politicos sediciosos y por ultimo: spot propagandistico del siglo 21.
Pero, siempre sera bueno pedagogicamente mirar el pasado, mirar la historia, mirar atras, así sea so pena de quedar convertidos en estatuas de sal.

“ Si un solo crimen perdura impune en esta tierra, y el silencio triunfa sobre la indignación, es que los hombres no merecen vivir”.
Bovalem Sansal – escritor argelino

Biblioteca Kåken (prisión) Härlanda
Julio del 2000
Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez

” Cuando atacan la democracia y las libertades en cualquier parte del mundo, nos atacan a nosotros”.

David, un chaval de 13 años, en el tren conmemorativo del exílio de 1939 en los Pirineos Catalanes (mayo-2009).

Barcelona amaneció melancolica, brumosa y fresca ese floreal de mayo. Con la resaca puesta del fiestón por el logro del Doblete: La Liga y La Copa del Rey, jugando un fútbol con pases memorizados, como un libreto bien aprendido en la víspera, y preparandose para la gran final de la Champions en la ciudad de los Césares, Roma la eterna. De lograr el “Triplete”, abonados y no abonados lanzaremos la arenga: Visca el Barca!…Visca Catalonien!.

La prensa comenta entre otras cosas, el fallecimiento del Rey del Vallenato, el colombiano Rafael Escalona, el juglar de la costa atlántica del Mar Caribe, el mundo macondiano se queda sin su “cronista musiquero”, pero quedan sus versos que contarán cantando los bardos contemporaneos como veremos más adelante.

Iniciamos el “vuelco” mañanero, el paseo obligatorio, la terapia de todos los días que empieza necesariamente en Plaza Cataluya y se prolonga hasta el Mercat de la Boquería, en ese trayecto hemos contado a unos cinco trovadores o cancioneros solitarios, que a los sones de los acordeones y los vallenatos le ponen candela a la mañana catalana, rindiendo el homenaje póstumo al rapsoda de un tiempo tán querido: “Rafa” Escalona.

En Fuente Canaletes, se han instalado en un precario escenario un cuarteto de cuerdas que hacen las delicias del honorable interpretando divinamente Csárdas de Monti, al concluir, ataca el que lleva la primera en un solo de guitarra: tran…ta…ra…ra…ran, son los acordes de Zorba el Griego, joder!, son acordes mayores, y sin poder impedirnoslo, nos impulsan los reflejos y las añoranzas de tiempos idos. Entonces a pesar de la “cojera”, los años y que alguno de los viandantes nos tomen por “chalaos”, nos arrancamos con los pasitos cortos y cruzados de la homérica danza elénica, una mano apoyada en el bastón de anticuario adquirida en un bazar sin nombre del Paralelo, y la otra, decolando como una gaviota portuaria por sobre las ondas de la bullanga de la concurrencia de las once de la mañana -una hora menos en Canarias-, no faltan otros transeuntes jóvenes y no tán jóvenes que se animan con el rito de Acrópolis, es la magia de Zorba, que sin pedir permiso nos hunde en el recuerdo de viejas historias de cuando fuimos jóvenes estudiantes, bohemios é indocumentados. Y, ademas así son Las Ramblas, un show continuado de nunca terminar.

Luego, como los viejos mamíferos probiscidios que buscan un osario para el sosiego, nos dirigimos al bar de siempre a bebernos el primer cortado, ordenar los apuntes y ajustar la agenda del día. Ese lugar tiene la virtud de crear un ambiente de solaz esparcimiento para el espíritu, es el bar Scrib´a  a cien metros de la Boquería, en carrer Petxina, un lugar castizo en la primera planta de la antiquisima Casa Figueras, la del Decorador Antoni Ros i Guell 1879-1954.

Al fondo, entre paredes grises, mohosas, tristes y penosas estan los hostales baratos para los llegados de medio mundo, ya sea en pateras, vuelos calientes, vehiculos de doble fondo, pasaportes falsificados ó “matufias” de todo Dios. Que al igual anteayer y ayer, el hambre empuja al hombre a buscar las mieses, aunque no siempre las encuentra, y eso que todavía por ahí se sostiene que: En Catalunya amarran a los chuchos con longaniza.

Aún así, a pesar de la longaniza, no se puede uno inhibir de esas tragedias personales, nos invade una extraña tristeza. Entonces, cabalgando con la brisa de ese mar milenario que vería navegar sobre sus aguas míticas a gentes tán antiguas como los Caldeos, Fenicios, Griegos, Romanos, Sefarades, y como no, los “Ulises Indianos” llegados de playas remotas sin nombre del otro lado del “charco” en busca del bellocino de la abundancia, surgen los ecos de una guitarra flamenca y la voz quebrada y profunda del cante jondo, son los versos calés de Tomasa Guerrero -La Macanita-, suenan en ingles por que debe ser para turistas, pero tambien para levantar los ánimos y por lo mismo se llaman: Adios Tristeza:

Goodbye Sorrow!.. Stronger than sorrow/ are the guitars and the sund/ the paths of the harth/ the curves of beaty….Goodbye Sorrow!.

Posterior al breve aperitivo de un exelente txacolí y una ración de fuet y mojama, enfilaremos rumbo a la Barceloneta a tomar la merienda en el bodegón de toda la vida en Pau Palaú. El legendario Can Paixano.

Esta “tasca” antigua y sibarítica especializada en servir embutidos genuinos de la dieta mediterranea, esta ubicada desde siempre en carrer Reyna Cristina, tuvimos la fortuna de conocerla a casi finales de los setenta del siglo pasado. Y, aún conserva ese ambiente bohemio, cateto y surrealista de entre guerras. Lleno a rebosar faltan manos para servir los opiparos, generosos y contundentes “bocatas” al precio de 1.55 euros, la magia del genuino Cava Catalan desata la euforia y genera una tertulia de sobremesa cordial y amigable, mejor, no se vale.

Despues a hacer la siesta, el rito sagrado en sociedades del culto al buen yantar, para levantarnos lúcidos, frescos y participar en el acto central del día:

LAS JORNADAS SOBRE ARQUEOLOGÍA, SINDICALISME Y RECUPERACIÓ DE LA MEMORIA HISTÓRICA.

Organizados por la secció d´Arqueología de CNT-Barcelona. Y, bajo el auspicio de la Federación Local de Barcelona CNT-AIT.

A realizarce en La Sala Gran de la facultad de Historia de la Universidad Autonoma de Barcelona, en carrer Montealegre 6.

Y que tratará sobre aspectos y debates de lo Sindical, la Memoria Histórica y sobre los Modos de Gestión del Sector.

Los ponentes son dos personalidades y peritos en los temas a tratar: El Sr. Manel Perona Medina, President de la Associació per la Recuperació de la Memoria Histórica de Catalunya. Y, el Dr. José Luis Muga Muñoz, catedrático de Derecho Administrativo de la Facultad de C.C. Jurídicas y Sociales de la Universidad Rey Juan Carlos de Madrid, así como representante del Foro por la Memoria.

Consecuentemente, resumiremos estas dos magnificas intervenciones:

El Sr. Perona, mostró un material gráfico muy bien documentado de los Campos de Marte -batallas- de Teruel, El Ebro, Dunquerque, Normandia y otros, tambien cementerios como los de Tetuán, Buchenwald, El Ebro, Argeles del Sur, así como Memoriales y Panteones de la II guerra mundial y la guerra civil española, de todos los combatientes por la libertad y la democracia. Hoy por hoy, abandonados en las cunetas de las autovias y caminos peninsulares. los molinos eólicos y el peculado turístico.

El Dr. Muga, graficó las hemotivas inhumaciones en las fosas comunes de las tapias en los cementerios perdidos en la geografia española. Y, recuperados de la pátina del tiempo y la esclerosis fáctica del poder, por los descendientes genéticos que se resisten al olvido y reclaman el reconocimiento de la historia y la sociedad. Tambien hizo una interpretación académica del entramado jurídico de las Leyes de la Memória Histórica y sus posibles consecuencias en su aplicación práctica.

Innegablemente, aquello que tiene tiempo pasado es relato, es historia, es memoria, es Brunete, Teruél, Belchite, Guadalajara, Madrid, El Quijote. Son las avanzadas republicanas liberando Paris -La Ciudad Luz-, por tanto es inmortal, enteremonos: Es Tempus-Aeternus!.

Habría mucho que relatar sobre este antológico acto de la memoria, más el espacio es limitado, pero volveremos sobre el tema por que nos toca de cerca a los sobrevivientes de nuestras particulares dictaduras bananeras latinoamericanas, de anteayer, ayer y desgraciadamente HOY; por que así estan las cosas marcadas por la estulticia de este siglo, dizque XXI.

Al corolario, el acto terminó con un encendido debate sobre la materia, promovido por los jóvenes universitarios, antropólogos, historiadores, intelectuales é invitados, entre los que se encuentra este servidor, que sin ninguna presunción de vaga vanidad escucha y aprende, que de eso se trata.

Y, ademas nos motiva nuestro meridiano convencimiento de que: Sin Memoria, se és nadie!. Sin Historia, se padece el sindrome de Altzheimer, vagando herráticos en el vacio, inventando sobre la marcha acontecimientos, personajes, héroes, utopias tribales irrelevantes a la inteligencia y las luces de la cultura occidental.

Estamos inequivocamente, ante una nueva doctrina de Iluminismo Epicureano de ideología depredadora, nihilismo patriotero y politicoide. Es la hora de los “Brokers” -los tramitadores-, más conocidos como ONGs, estos hacen el lobbie celestino para los contactos internacionales, canalizan fondos, propician experimentos de ensayos con el magma social. En realidad, son organos de penetración similares a los Cuerpos de Paz o la Alianza para el Progreso de decadas pasadas.

Bajo la apariencia democrática, nos estan planteando el facismo posmoderno centralista y a sus guias mesiánicos, como ya sucediera en paises africanos con los tristemente célebres Idi Amin, Mobutu, Bocasa y otros. Nuestros paises estan siendo secuestrados por el oscurantismo de la noche de los siglos pasados entintados en barbarie.

Sino combatimos esta tendencia suicida, se producirá un daño irreparable a nuestras jóvenes y todabia débiles democracias republicanas.

Tomemos la palabra!.

Gracias! jóvenes universitarios de la Federación Local de Barcelona CNT-AIT.

Gracias! distinguidos oradores: Sr. Perona, Dr. Muga, antropólogos é historiadores.

Gracias! Universidad Autonoma de Barcelona.

” Si luchamos, podemos perder. Si no luchamos, estamos irremediablemente perdidos”.

Anonimo Republicano.

Cafe Terraza-Mirador  Museu d´Historia de Catalunya
Paláu de Mar – Pl. De Pau Vila

Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez.  (mayo 2009).

” Escogerás el exílio para decir la verdad”.
Nietzsche

Garder en mémoire.-
A como los tiempos pasan, cuál aguas de un rio que nunca, nanca más besarán las arenas de los playones que en algún momento las sintieron discurrir.
Permitasemé, evocar a tres magníficos líderes vallunos-agrarios, únicos en su accionar sindical, en su vocación de disentir ante el cretinismo, y de memória tán ineludible en estas épocas de mediocridades “referendarias”. Ellos eran y son: Enrique Encinas, Miguel Veizaga y Vitaliano Grájeda.
-Nuestra conciencia, thanta pero llimphu carajo!- (nuestra conciencia, vieja pero limpia c…).
Vitaliano Grájeda. Plaza de la Reforma Agrária, 3 de agosto de 1983.

Inexcusablemente, en el rescate de la memoria histórica no solo está el deber de la honestidad; sino que esta és innegociable, sin ningun tipo de concesiones, solo vale la servidumbre a la evidencia de lo vivido y sus protagonistas. Es así que más de medio siglo despues, seríamos los desconcertados testigos de la floración cuál hongos alucinógenos, de los llamados lideres etno-folclóricos, como cópias mal dibujadas o negativos velados, o peor aún, remedos de ventas de saldo, tán discimiles de aquellos otros, los de hace siete décadas atrás, los autenticos, los que surgieron con las luces de la revolución del 52.
Los que se atrevieron y lograron romper la férula de los sindicatos verticales, en los años más bragados de la era del MNR. Épocas cuando en las llamadas ”zonas rojas” del valle alto –Cliza Ucureña- los conflictos derivados de la improvisación de la reforma agraria, se zanjaban a tiro limpio y en reyertas de guateques de chichería, a los sones de corridos rancheros, al más puro estilo Jalisco: -Hay Jalisco no te rajes. / Y si Adelita se fuera con otro?. –Hay!…le meto un tiro, jurayman hermanito.
Aquellos otros, los que posteriormente serían los inhumadores del sindicalismo prebendalista y corrupto del llamado: Pacto Militar-Campesino, sustento civil de los dictadores Barrientos y Banzer. Aquellos, los forjadores de la Federación Independiente.
Los que suscribieron contra viento y marea, el acuerdo histórico en las antipodas de los caciques de antaño: EL PACTO ESTUDIANTIL-CAMPESINO, con los secundarios, los universitarios y los normalistas. El pacto entre los chacareros y los poetas, el pacto entre los hombres del surco y los conspiradores de café, entre los mujiks y los bolcheviques, en definitiva entre los ouvrier agricole y les faire des études. Los Afrancesados. Con el lema: Por mejores condiciones de estudio vida y trabajo, en septiembre de 1969 Mes del Estudiante.
Que épocas, esos líderes parecían con toda certeza hechos a medida de sus azañas y sus quiebres de cintura, de sus aciertos y sus amagos, de su vasta descendencia y sus amores impios. Meramente, parecían sacados de una estampa de los legendarios agraristas del mismo Pancho Villa en sus dominios del norte mejicano.
Y, no eran copias, no distinguidos lectores, eran el producto de calificados estamentos agrarios de la revolución letrada, esa que formó sus cuadros en las lecturas de sus propios intelectuales, su semillero nacional: Carlos Montenegro, José Antonio Arze, Jesus Lara, Walter Guevara Arze, Augusto Cespedes, José Pereyra Claure, Antonio Urquidi, Mariano Baptista Gumucio y muchos otros –La Inteligentzia Kochala-, estos intelectuales, habían bebido la praxís en las mismas acequias de los maizales, y habían elaborado la teoría en la derrota sedienta de los carahuatales de la guerra del Chaco. Entonces, se podía afirmar con la certeza que da la razón, que pensadores y pensados, sabían exactamente a por donde ivan los tiros, y cuál la dimención de su trazado histórico.
Por lo mismo, debemos aclarar para los principiantes o los desmemoriados del siglo XXI, el ”zafarrancho nacional” del 9 de abril de 1952 fué una revolución en el sentido más clásico del término, si entendemos por revolución lo que ilustran los diccionarios: Sopena, Espasa, Larousse, en sentido que revolución es: alboroto, sedición, levantamiento violento.
Entonces, es cuando las clases medias en las ciudades –intelectuales, estudiantes, pequeña burgesía-, más milicias de mineros y laburantes vallunos, derrotan por las armas al llamado: “ glorioso ejercito nacional”. Ahora bien , esos ciudadanos amotinados toman el poder para a travez de sus dirigentes imponer sus reivindicaciones, y para inventario de la historia se otorgan derechos que hasta ese entonces ni soñaba la gleba, así a los “mitayos” los convirtió en co-administradores de la minería, a los “pongos” en propietarios de la tierra, a leidos y neófitos dio el derecho al voto, promulgó la Reforma Educativa redactando el Codigo de la Educación, inspirados en pautas didácticas de padagogos de dimension universal como Andres Bello y Juan Enrique Peztalozzi entre otros, uno de sus ponentes fué el exímio y nobel porfesor José Pereyra Claure, al tenor de: – Tenemos que convencernos de que no puede haber desarrollo económico, si no hay desarrollo educacional -, congreso pedagógico 1955.
Y así esta registrada esta revolución, junto a otras del siglo pasado en archivos de emerotecas, enciclopedias, manuales y compendios de medio mundo para conocimiento é información de fulano, zutano, bengano y perengano, que guste de la verdad, y no confunda insurrección armada como la descrita, con el “siseo” de falazes elecciones democráticas que nos muestra el neo-populismo.
De manera que si concordamos con Georges Politzer cuando sostiene: “Los hombres hacen su historia por acción segun su voluntad, que es la expresion de sus ideas”, asumiremos en consecuencia lo sustentado por Regis Debray al referirse metaforicamente a la revolución de marras en su comparación dialéctica: – “Esa Rusia de 1905 en miniatura trasplantada a la América indigena en la época del imperialismo”-. Irrebatiblemente, estas dos reflexiónes cuál certezas entomológicas de la historia son como dos guiones de una misma realidad, la fuerza es poderosa en cambio la razón concluyente.
Otra cosa es que la misma se haya devaluado devorando a sus mejores hijos, y los pícaros la hayan secuestrado para usufructo privado, como pasó con otras de triste recuerdo. Lo rescatable siempre seran los postulados que dejó, y esa pléyade de formidables líderes letrados de todos sus estamentos como los personajes de este relato real.
Entonces, resulta que en estos tiempos de suplantaciones chabacanas, de sociedades semióticas, no podemos dejar de recordar y admirar a tres luchadores agrarios de la libertad y la democracia republicana de la Federación Única del valle cochabambino: E. Encinas (strio, ejecutívo), V. Grájeda (strio. general), y M. Veizaga (strio. de relaciones). Hombres fuera de serie por su carisma a partir de sus rasgos físicos y sus atuendos, bien podia compararceles con distinguidos catetos jerezanos, isleños de Lampeduza, padres- padrones del sur de Italia o llanamente hombres de maíz.
Con sombreros alones, mostachos bien cuidados, cutis claros, retinas silveradas, usaban y abusaban de una labia impecable, eran auténticos “picos de oro”, peroraban en un castellano bien pronunciado sin complejos lenguísticos, eso sí, matizado con terminos cochalas declinados al español con grasejo y habilidad, como aquél celebre: -Cunan ima temperamento adoptar rishiaycu kay circunstanciapi- (ahora que temperamento adoptaremos en esta circunstancia).
En su ideario doctrinario, nos atrevemos a asegurar, poniendo las manos al fuego, sin temor a quemarnos ya que fuimos acesores ad-honorem de esa directiva, que postulaban una amplia democracia en sus bases, no concebían ni remotamente dictaduras de mayorías; sino la tuición y el bienestar del conjunto, y por sobre toda frontera dialéctica, la independencia clasista del sindicato, no amarrar la institución a ningun regimen cercano o lejano, amigo o enemigo. La independencia de clase constituia el mejor garante de la unidad del agrarismo, unidad construida en rancheríos, aldeas, comunas, escuelas rurales; pero tambien en persecuciones y carceles. Estaban vacunados contra obseciones patológicas de culto a divinidades pagano telúricas, propias de personas y sociedades débiles y oligofrénicas.
Por lo mismo, no comulgaban con prácticas de ritos ancestrales y primitivos (sahumerios, chamanismo, etc.). conciderados más bien como actividades esotéricas, o en el mejor de los casos posturas costumbristas de martes de carnaval.
Lo que ellos sostenían era trabajar la tierra y mejorar las cocechas de granos, integrarce a la cadena de la producción, para tener voz, autoridad y voto en el concenso politico.
Así fué que al ganar la Federación de Campesinos de Cochabamba en 1982, E. Encinas natural de Quillacollo, y M. Viezaga de Cliza, eran fogeados militantes del partido del viejo ”maestro” Juan Lechin Oquendo, mientras de V. Grájeda nacido en Arani, militó en corrientes maoistas cercanas a los frentes estudiantiles, la juventud y circulos intelectuales, en las antipodas de posiciones obreristas y de culto a la personalidad.
A tantas décadas de esta historia, Vitaliano, hoy como ayer se ratifíca por su valor perenne para quienes lo conocimos como un personaje mítico y legendario, con patente de arquetipo inmortal por todo lo que le tocó vivir. Tuvo la gentileza de narrarnos sus anécdotas alegres y tristes, en las largas horas muertas de la prisión que dolorosamente compartimos en Viacha y la isla de Coati, en el lento primer semestre de 1972.
Ahí contraimos la promesa de contarlo todo, en algún momento de nuestra azorosa existencia, y claro que lo haremos, en un relato que trate exclusivamente de EL –El Loco Vitaco-.
Será el homenaje que se merecen los hombres intemporales y únicos por su disension limpia y cinsera a autócratas tanto letrados como ígnaros en todos los tiempos.

” Con todo lo vivo que hay en tí/ con todo lo horrible y bella que es la vida,/ con la sangre, el fuego, el acero y la PALABRA/ detén y tumba al enemigo!…
Olga Berggottz – Leningrado oct. 1941

Biblioteca Kåken (prisión) Härlanda
Pascua 2009
Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez

” Volem passar el full de la historia pero no el volem passar en blanc”.
La memoria dels vencuts.

Reporte de la visita a Barcelona.
Blogear por su bien:
” Internet ha abierto a todos aquellos con acceso a sus cables la oportunidad de escribir, compartir conocimiento…en fin, expresar con la palabra escrita eso que somos, eso que nos hace… No hace falta poseer talento con la palabra escrita para tener ganas de escribir y/o compartir con otros lo que uno sabe, experimenta, descubre, piensa… Ciertas actividades son un bálsamo para la gente, como trabajar con las manos; escribir es otra…. En los blogs uno divaga y cuenta, a quién?, para quién? No importa…. Bloguear da vida “.
Beatriz Oliart. La Gaceta de Barcelona.
Ya, una vez retornados desde la maravillosa Ciudad Condal, Barcelona. Nos queda el gratisimo recuerdo de esa bella urbe, novia del Mediterraneo, de su soberbia arquitectura, sus paseos bohemios, su intensa vida cultural, su gastronomía sibarítica y su don de gentes.
Sus ciudadanos que todas las tardes pasean por las Ramblas señoriales, elegantes y conversadores, para luego ir a tomarce los aperitivos y cenar como Dios manda, opiparamente.
Ahora bien, reportamos este relato de nuestro “periplo” barcelones; por que este obedecía a motivaciones estrictamente vocacionales y de conciensia en el laboreo de la palabra, relacionadas con la búsqueda de información y conocimiento sobre el trabajo, la legislación, las organizaciones, las actividades y el entramado jurídico sobre el rescate de la memoria histórica.
Así como se sostiene, que la rueda de la historia gira siguiendo sus leyes de su propia dinámica, sucede que cuando su eje se corroe, se pudre, irremediablemente cae y se pierden sus coordenadas y con ellas su memoria. De modo que es absolutamente necesario la reactivación del pasado para reiniciar, reactualizar, reordenar y contemporizar los sucesos ocurridos en el pretérito y difuminados en la niebla del olvído, y el ostracismo casi siempre alentados por el poder del momento.
Entonces es el deber de los herederos, las víctimas o los historiadores rescatar la memoria del tiempo pasado sometido a la tiranía de los historicidas , los revicionistas de las letras o los recien llegados a la política, que al saberse huefanos de currículum, arramplan con las glorias del ayer para exibirlas inpunemente en sus banderias partidarias, sin un minimo de respeto al sufrimiento y el dolor de los sobrevivientes que claman por justicia.
Es así, que tuvimos un emotivo encuentro con el President de la Associació per la Recuperació de la Memória Histórica de Catalunya “ARMH Catalunya”, el Sr. Manel Perona Medina, en la tranquila ciudadela de Sant Vicens dels Hors, a media hora de Barcelona en ferrocarril de la Generalitat que parte de Plaza España. La reunion que sostuvimos con el Sr. Perona se desarrolló en un ambiente de cálida amistad, cordialidad y hemociones encontradas; por cuanto las motivaciones de fondo y génesis son y serán las mismas: Construir la arquitectura histórica, bucear en el pasado, romper el denso entramado del olvido y el silencio para ir “ a por la reconquista de la memoria histórica”, de los que murieron por la democracia y el ideario republicano, como bien señalan en el acápite 2o de su Carta Fundacional:
“ Los promotores de la asociación interesados en la recuperación de la verdad en la etapa del
” franquismo y las concecuencias que ella provocó, reunidos el 18 de diciembre de 2002, con
“ la finalidad de agrupar y coordinar los esfuerzos personales y con ello conseguir avanzar
” hacia la recuperación de la memoria histórica ”.
Concluyen con la afirmación taxativa: “ Queda excluida de la asociación cualquier actividad con ánimo de lucro”. Conforme a la Ley de Asociaciones de la Generalitat de Catalunya de 18 de junio de 1997. Hecho este que honra de sobremanera a su gobierno autonómico, hubicandolo en una posición inequívoca de vanguardia en el rescate de la memoria histórica, y de brida al manoseo político, como va ocurriendo en tierras americanas.
Y es que lamentablemente en la actualidad, en algunos gobiernos Latinoamericanos y al ”capeo” del neo-populismo étnico folclórico, sus actuales mandamases pretenden como dice el dicho popular: Ganar indulgencias con Ave Marias ajenas.
Aclaramos esta última tesitura por obligación histórica, ya que guardar silencio significará celestinaje ú otorgación complice. Lo que no estamos dispuestos a conceder por el respeto a nuestros compañeros caidos en décadas de resistencia a la dictaduras.
Por lo mismo decimos que: Personeros del gobierno de turno, que nunca. Nunca!, los vimos en las manifestaciones contra Barrientos, Banzer o Garcia Meza, menos en Laicacota, La Central, Alto Madidi, Coati, Viacha, Achocalla, Chonchocoro o las mismas celdas del “Minin” –lease Ministerio del Interior-, donde imperaban decidiendo vidas y haciendas los temidos: comisario Benavides, capitan Mena, coronel Loayza, generales Castro, Pereda y otros subalternos. Entonces sucede que ahora, en la hora nona de la verdad, sorprenden con la “cacicada” de erigir “Memoriales” a nombre de quienes, víctimas y heroes de ese pasado de sombras. “ Jamás de los jameces les apoyarían en la fagocitación de la República”.Por que si en algo estuvimos de pleno acuerdo los miles y miles de represaliados por el gorilaje del ejercito, es que por sobre los programas ideológicos que ivan desde la izquierda más densa hasta posiciones reformistas y liberales, era el acendrado respeto por la Patria Republicana. Esa Patria-Mater y sus instituciones democráticas que nos habían parido como nación en los albores de nuestro nacimiento independentista, hace yá siglos atrás.
Esa noción de República fué el común denominador, la casa de todos, el solar heredado para nacer, amar y morir, el factor que nos unió en la barricadas y las mazmorras de las dictaduras, y en varios paises del cono sur, al criterio de: No pasarán, les parece poco?.
Ahora resulta que nos pretenden reprimir otra vez en el siglo XXI, apropiandose alevosamente de esa memoria histórica, erigiendo Memoriales mercenarios –chutos se diría en los tiempos que corren-, y ligados a un partido gobiernista. Adueñandose de la generosidad de ciudadanos que hicieron de la política una praxis de servicio a la sociedad, por que se sabían su estrato más lúcido, y por lo mismo tenían las necesidades básicas solucionadas, más claro, entraron a la política jóvenes y pudientes, y salieron pobres, enfermos y prematuramente viejos, y otros murieron en el intento.
De haber la intención seria de rendir homenaje a los que hicieron posible esa democracia tan manoseada y devaluada en estos tiempos, serán necesarias dos premisas:
Primero, dictar una ley de rescate y conservación de la memoria histórica, con los nombres de quienes fueron sus auténticos protagonistas, algo parecido a lo se hizo en Catalunya.
Segundo, el ejercito nacional como institución, a cuyo nombre se adueñaron de ese atribulado país, no solo debiera reconocer el lapsus-histórico; sino presentar excusas a las victimas y/o resarcir los bienes incautados a instituciones (vg FES Cochabamba) y personas agraviadas.
Pero claro esta, eso solo se puede esperar de un estado serio y de derecho, como se ve en Alemania, Francia, España o Chile, por poner algunos ejemplos.
Por ahora, parece que procede a las voces aisladas que clamamos en el desierto quiza ya no del exilio politico; sino, y con propiedad: “El Exilio Republicano”, al haberse abolido la república, es ya no reclamar a nuestro haber atributos otrora enaltecedores como: dignidad, orgullo, ética, honrades, honestidad, patriotismo, etc. etc.. Hoy por hoy tambien nacionalizados por los nacionalizadores de todo lo terreno y lo divino, lo jucioso y lo deschavetado, lo vivo y lo muerto, para usufructo de sus nuevos dueños.
Eso si, dejamos meridianamente establecido, el derecho que nos asiste a defender nuestras ideas desde el espacio de la decencia. Que la decencia no se la recoge en el arroyo, ni esta tirada en las calles. La decencia viene de la cuna, se la hereda y se la lega a los hijos, y por lo mismo quiza sea una bondad, un valor, o para otros un desliz pequeño burgues, consecuentemente, nos quedamos con ella por motu-propio. Que nadie va a darnos lecciones de ser militantes de una izquierda ilustrada, civilizada y autenticamente democrática.
En fin, que poco esta dando de sí este siglo XXI, sus experimentos ”cambiarios” más parecidos a escaleras de gallineros: Cortas y ensopadas en deyección.
Mientras sus mártires anónimos mueren en la mendicidad como Hector García Centellas, implorando en dependencias prefecturales de Cochabamba un velorio digno por haber entregado sus mejores años a su patria en el campo de concentración de la isla de Coati.
De todos modos, nosotros quizas más damnificados que heroés, seguiremos bregando por rescatar y dar a canocer la Memoria Histórica. Siempre aprendiendo, eso sí, de los amigos catalanes, con quienes quedamos de acuerdo en volver a encontrarnos pronto, ya nomas!.
Ho!. Barcelona, la visita nos supo a poco, eso sí, nos dimos tiempo para conversar con los personeros de INTERMON, a objeto de informarnos de su accionar en el tercer mundo, y naturalmente enviar saludos a uno de sus fundadores el padre Magriñá, a quién conocimos en la década de los 80.
Y claro está, disfrutamos de la buena meza, como los Menús Degustación en Cervecería Catalana, o las cenas al tapeo con los exquisitos ”Pinxtos Vascos”, un regalo a la vista y al paladar en la típica taberna Donostiarra “Lizarra”, en carrer Mallorca entre Paseo de Gracia y Las Ramblas, buena comida, sin exagerar: Bocato di Cardenale, como dirían los sibaritas.
Por ultimo, pasamos a visitar las dependencies más futboleras del mundo como auténticos “cules” –lease hinchas- , en Can Barca –lease Barsa-. Nos agenciamos del famoso Chandal, cuyos colores blaugrana trasmiten catalanismo puro, y hasta tienen ascendencia masónica, dicen. Quedamos gratamente impresionados de como puede dar de si un equipo de futbol con estrellas de medio mundo, a saber: bastante producto de la casa como no, algún nórdico tambien, africanos ni que decir, y claro está, las viejas credenciales suramericanas –Argentina-Brasil-Méjico-, y él secreto para engranar como una máquina bien aceitada, que ya no será tal secreto; por que lo vamos a contar, y son: la camaraderia y la compartimentación entre otros méritos, nada de decir: tú de allí, yo de aquí; sino todos a por el buen futbol, los goles y a cantar el alirón de la Liga de Campeones. Sin duda, un acierto mayúsculo de su nobel entrenador, el jovencicimo Pep Guardiola.

“ Las pequeñas comunidades que surjan en torno a los blogs serán estudiadas por eruditos en el futuro, por que los blogs tambien responden a la necesidad de pertenecer. Los gobiernos debieran anunciar con la siguiente frace: “Las autoridades sanitarias les advierten que bloguear es beneficioso para la salud”
Beatriz Oliar La Gaceta de Barcelona.

” Per Nostres Desapareguts” ARMH – Catalunya

Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez
Biblioteca –Kåken- (prisión), Härlanda
Disipado invierno del 2009

” Se puede morir por las ideas, pero nunca matar por ellas”.
Melchor Rodriguez, militante ácrata-humanista, España 1938

Kochalas en Barcelona.
Tál como estaba decidido en el acuerdo de ”amigos” firmado en el bufete de abogados de carrer Ferrán, Maquisard, tenía que desocupar el piso en un tiempo relativamente corto.
Se acabó el amor, se acabó la convivencia, la relación, la paciencia, en fin, se acabó todo, incluso la joda, así de simple.
De modo que haciendo los últimos inventarios de viejos cachivaches, de ropas pasadas de moda de perdulario ”travoltiano”, de trofeos coleccionados en amores pervertidos, de archivos apolillados con poemas libertarios, de fotografías borroneadas por el tiempo, de discos roqueros rayados de tanto abusar de los surcos sobre los vinilos, hala!…que sorpresa!, aparecieron los postreros números de aquel boletín de seis hojas que hacían circular clandestinamente en la facultad o el comedor universitario,y, a veces panfleteaban en las horas punta de Plaza Canaletas. “A las Barricadas”, acratismo puro, inocente, cándido y quiza inmaduro, y por lo mismo certero y atrevido.
Es que censillamente parecía incredible, collóns!… Que toda esa historia tenía que ser borrada, “ dels studis” que compartieron durante más de media década, en ese barrio bohemio, ilustrado, portuario, decadente y puto de Pau Palaú.
Plaza Palazio-. Habia que decir en otras épocas, cuando no estaba permitido “parlar catalan”. -Haber si te ubicas Tio, joder macho!-. Dels llavis dún malalt de cor.
Pau Palaú, regodeandose con la Barceloneta, la estación de Francia, la vieja estación Central, el Puerto, la Marítima, su restorant de altos vuelos: Las Siete Puertas, galardonado con varios tenedores de la guía Michelin y sus sabores de abolengos sibaríticos, a golpes de trufas y billeteras gordas; pero tambien al otro lado, la antigua bodega castiza y tradicional de enjundia casera: Chistorras, chorizos, pepitos, morcillas, tacos de jamon, escanciados con copas copiosas de auténtico Cava Catalán.
Pau Palaú, imposible de negarce, ahí vivió con sus dos hijos los años más prolíficos de ejemplar padre, si es que alguna vez lo fué. Ahí pasaron sus mejores navidades, encargando la cena al chef Tonet, el cocinero “gay” del Costa Brava Express en carrer Marquesalls, esas noches viejas cenando y tomando las uvas en la Gamba de Oro de avenida Constitución, alrrededor de una parrilada de mariscos, vino Ribeiro, chupitos de yerbas dulces y crema catalana. Sus dos chavales, chochos de la vida, disfrutando ahí mismito en la Marítima, la Cabalgata de los Reyes Magos, abriendo alborozados los regalos comprados en las vísperas en El Corte Inglés. Algunos fines de semana aburriendose sentado en los parques del zoológico, mientras sus ”churumbeles” no se cansaban de festejar las gracias de Copito de Nieve, el gorila albino y su serrallo de poderosas hembras peludas de color negro tinto: -Es que es época de calores y Copito ya esta haciendo guarradas-, decían las malas lenguas.
Sus hijos, una de las pocas “victorias” que le pudo ganar a la vida, ese hecho natural y biológico de perpetuar su especie contra los designios de los que le marcaron como él enemigo a batir, -els mals parits dictadors-, y no en uno, sino en varios paises.
Los nietos que reclamó su padre en su lecho de muerte, y no les pudo dar su última bendición.
Sus hijos, nacidos en el exílio y el desarraigo, que se tuvieron que adaptar a tener varias patrias y al mismo tiempo ninguna, y, que en esos años de Pau Palaú se fueron catalanizando de a poco, a la niña le dió por bailar jotas y sardanas, y al chaval el ir hablando la lengua de Sant Jordi con acento de las serranías de Montseny, Sant Llorenc o Montsant. Su pequeña familia “charnega”. Tan charnega como él mismo.
Todos estos recuerdos guardados con esmero y vocación de inventariador del tiempo, en la buhardilla del estudio de Pau Palaú. Ese, en cuya terraza amplia , soleada y contemplando hacia las convergentes de Porten Baucells y Granoller, se sentaban todas las veladas vespertinas, los cuatro compadres del alma como citados por él destino. Cuatro ”cimarrones” llegados con la diáspora del exílio cochabambino, a la maravillosa Ciudad Condal, Barcelona la magnífica, Barcelona la culta y aburguesada capital de Catalunja. La de las Ramblas de Les Flors, Desl Studis, de Sant Joan. La Sagrada Familia y la himaginación totémica de Andoni Gaudí. La de la movida nocturna de la Marítima, El Paralelo, la Via Layetana, el Barrio Gótico,la del derroche culinario de La Boquería, la sordidez turística del Barrio Chino, la de las demostraciones reivindicativas de Plaza Canaletas, del derroche de escritores, escultores, pintores, canta-autores, tenores, sopranos, la de la institución futbolera más grande del mundo: El Barca, gustadora del ”jogo bonito suramericano”. En fin, cultura por donde se vea y se mida, hasta ese maravilloso mecenazgo de oportunidades a la pléyade de deicidas literarios, llamados El Boom Latinoamericano. Sus políticos auténticos, de raza pura, desde Maciá, Companys, Tarradellas, Pujol, Maragall o Carod, y, por último su catalanismo militante de costumbres, tradiciones y solero autonomista, forjado en él sentido más noble de su caracter mediterraneo, que supo sobreponerce a los abolengos de los que presumian los castellanos.
En esas saudades de la Barcelona futura anfitriona de los Juegos olímpicos, estos ”cuatro mosqueteros”, se juramentaron en Un Pacto de Caballeros, como esos de los Templarios para volver a Tierra Santa. En este caso a sus querencias vallunas. Intimando y exaltando los recuerdos de sus paisajes templados, sus algaradas estudiantiles, sus escarceos amorosos, su militancia libertaria hasta la espantada hacia tierras del exilio.
El Pacto del Retorno, a ese Macondo de fábula que tenían por patria de tragedias y guerras todas perdidas, donde los ex-combatientes de hoy eran las glorias del pasado, esperando en la soledad sus grados de coroneles en reserva. Ese país con trazas de Comala desmenbrada con vallas, pircas, reservas, alambradas, cuadriculado prisionero de sus demonios sin exorcisar. Y al que le tenían definitivamente esos amores dificiles y contrariados, que por lo mismo, no eran los más faciles de digerir ni sobrellevar, cuál códigos deontológicos de la vida.
Entonces, al partir embalarán en el equipaje del recuerdo los amaneceres y anocheceres de “marcha”, en los restoranes de los portales arquitectónicos de caledoscopio sincrético y extrovertido, arte clásico y ecléctico de Plaza Real, vacilando los cantes jondos de esa gitanilla de antología de la Andalucia Baja a orillas del Guadalquivir, gitana pura, auténtica.
-Tanto guzto, zoy Paquita la de Loz Tarantoz, pá zerví a Dió y zuz zeñoriaz, guztáiz de una zolea?- . Cante profundo, misterioso, antiguo, relator de dramas indefinibles, escalofriantes.
-La luna se esta peinando/ en el espejo del rio/. Y un toro la esta mirando/ entre la zarza escondio-. El lamento camborio de la leyenda del tronco negro de Faraón. –Que vivan los novios,…. que son gitanos….Y olé… olé… olé.
La Andalucía feudal de los saraos, de los gañanes, los mayorales, los mozos de cuadra, los picadores, rejoneadores, y la de los ”torerillos” esos que hacen ”luna” a escondidas en las dehesas abandonadas. –Banboleiro….bamboleiro…por que mi vida yo la prefiero vivir así-.
Collons!…había que encaramarce sobre la meza y darce unos pases de rumbla flamenca, ya esta!.
Y así, con la vida medio solucionada y disipada, nuestros cuatro personajes estaban con las carreras terminadas, tres médicos y un consultor social, haciendo trabajos curriculares y barajando su futuro a cara ó cruz, de entre quedarce en Europa y hechar raices con esporádicas visitas de turista a la “querencia”. O la siempre audaz aventura de cruzar nuevamente el “charco” y probar fortuna, esta vez al amparo de los nuevos aires de democracia concertada, y de los cuales eran promotores con derecho adquirido por su pasada militancia. En las tardes calientes de la tramontana que soplaba del Sahara africano, y batia sin piedad toda la Costa Brava, con temperaturas cercanas a los 40 grados, se dejaban a la bartola en las tumbonas de la terraza dels studis, arrullados por suaves melodias de la emisora catalana Cadena Díal, y adormecidos por los vapores etílicos, degustaban sus tragos preferidos, a uno le encantaba el potente rón Pujol, al otro los cubatas de Larios, al tercero vinillos de crianza del Panedez, y él ultimo, era un todo terreno, empezaba con cerveza fuerte Boldam, luego lo que se terciara, que la vida son dos dias.
De modo que daban forma a la figura del retorno, moldeandola con copas y cantares: -Volveré….Envuelto en niebla volveré,/ como un fantasma volveré,/ a quemar mis naves volveré,/ a palpar tus sueños volveré,/ a engendrar en tu vientre volveré-. Repetía la cálida voz de Serra Mosach en Cadena Díal.
Volver a que?… A servir al pueblo. A hacer patria, viejos slogans gastados por el tiempo. –A currar como un pardillo, joder!, en el último rincón, donde no llegan los ilustres diplomados de las universidades de la nación. Nosotros practicaremos los derechos humanos de Sartre y Camus, collons!. Aprenc que sols lánima es mor.
Sería así? O eran los alcoholes que estaban “curreleando” las neoronas del cerebro?. De ser así: Carlitos Etcheveste – El Adobe-, dijo que haría su año de provincia en el último rincón de la selva, allí donde solo se llegaba en canoa. Mitojaí Villegas –El Tímido-, se iva a San Pedro de Buena Vista a parar esa posta sanitaría que tanto se necesitaba. Maquisard -El Charnego- se enrolaba a manejar un proyecto desarrollista de Holanda en la provincia, allí donde ni él diablo hacia pascana; por que eran tierras de eriales. Arzov Quiroga – Quiroguin- se instalaba con su clínica en el Valle Alto. Parecían demasiadas promesas, como el dicho aquel: Promete, promete hasta que mete. Una vez metido, nada de lo prometido-. Pero como se verá, no todo quedó en gilipolleces, firmaron el Pacto y ……Volvieron!.
Entonces, quedaban los prolegómanos de organizar la despedida, que sería con mucha agenda de buena meza, marcha ruidosa y alguna última corrida; por que no debía ser de tristezas, sino de saraos. Jala! A parquearce en algún bar de las Ramblas, tomar el martini con una de anchoas y otra de angulas, luego a almorzar ahí a la vuelta en El Lince: mejillones al vapor, ternera a la plancha , pimientos rellenos y tarta de limón con crema. Tambien había que “fabarce” una vez más en los bares preferidos del Callel del Carme, hostias!, donde servían opiparamente aquel magret de pato, la cazuela de fabés con almejas, lubina a la sal, queso con merengue helado y los carajillos con Osborne. Las tias del alterne, folladoras de tremendo bacalao, verdad que si?. Y se debían despedir de esa leyenda viva del toreo, Joseito: El Niño de la Capea, viejo novillero que acesoraba a novatos, ganaderos y amigos ”sudacas” con todo respeto, en el Monumental coso taurino de Plaza España, empitonado varias veces por astados bravos vivia para contar sus historias: -YO, en los ruedos –decía- é sio mú bragaó, siempre tuve ló cojones mú pegaditos al culo, como los chivos-. Eso sí, solo aceptaba la tertulia en sus peñas preferidas y al socaire de copas calientes de queimada catalana, faltaría más.
Quizas lo ultimo, saludar a los Tios Cachondos, los chicos esos cantores folclóricos que se ganaban las pesetillas en la boca del metro de Pasaje Sanz, estos paisanos se ganaron la voluntad desde la primera vez cuando casualmente entonaban los aires vallunos del maestro punateño don José Ferrufino: -Viva Cochabamba maillapipis-. Joder! El himno nacional de la Villa de Oropeza, lueguito fueron recompensados con sendos botellines de Cruz Campo. Desde entonces, cada vez que pasaban por Pasaje Sanz, los Tios Cachondos, interrumpian sus pasacalles o él Condor Pasa, y, con fuerza carajo a todo pulmón: -Oh! Compañeros vallemanta….Viva Cochabamba maillapipis-. Sus botellines Cruz Campo, con mucha discreción, sin provocar hostias, -salud hermanito, por nuestro querido valle ñañay-.
Oh Barcelona!, la tolerante, la urbe más latinizada de la España de aquellas épocas. A l´endem´a del meu repós.
Entonces, y solo entonces partieron con la certeza de que él retorno significaba de alguna manera, no rendirce!, demostrarce a ellos mismos que no aceptaban la derrota del exilio.
Y jala!, rumbo al mar de los Sargazos, ese que señala Colón, el soberbio Almirante de la Mar Oceano, en su eterna estatua al final de Las Ramblas. Ese, que sostenían unos que apuntaba con su dedo a América. Otros juraban que solamente al sur, y los había con mala leche que se cachondeaban sosteniendo, que Colón no apuntaba a nada de nada, sino que decía: Esto es para que os metaís en el………….!. Así para todos los gustos, como funciona la democrácia, collons!.
Para concluir este Relato Real, resumimos las tristes andanzas de estos cuatro caballeros andantes por tierras de sus pagos, y es como sigue: Mitojaí –El Tímido-, cumplió con su misión de pretender parar la posta sanitaria, acarreó hasta la Alturas de San Pedro de Buena Vista las hojas de uralita y las bolsas de cemento, a lomo de bestia y por caminos de herraje, vinieron las lluvias y le jodieron el cemento, luego las riadas y se llevaron las uralitas. Carlitos –El Adobe- fué ubicado en una aldea perdida en el Amazonas, el sueldo que le pagaban apenas cubria el vuelo entre Cochabamba y Reyes en aviones viejos del TAM, el resto del viaje tenia que hacer pidiendo jalones en las canoas que subían por el rio Madre de Dios, afluente del Mamoré, una vez allí, las monjas de una mision le daban de comer para que no muera de hambre. Maquisard –El Charnego-, se hizo cargo del proyecto y tubo que ser él “hombre orquesta”, desde administrador, director del Centro, profesor, chofer, ecónomo, asistente de la doctora en partos de emergencia, de todo y para todo, hasta padrino de nacimientos y matrimonios. Arzov –Quiroguin-, se instaló en su clínica y tuvo que atender a crédito y más crédito, los pacientes eran de recursos muy limitados. Solicitamos al distinguido lector sacar sus propias concluciones.
De todos modos, siempre estaría la generosa Barcelona, esperando a los caminantes que andaban con la casa a cuestas, sin patria pero con bandera. D´esdevenir col o cargol !…
En todo caso El Pacto en Barcelona se cumplió, el desenlace?, ese es otro cantar.

Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez
San Pau – Robadors, otoño 2002

En recuerdo al estudiante Christian Urresti Ferrel

-Cuando muere un estudiante!-.
Muere la primavera.
Muere Fructidor.
Vendimiario, Brumario,
Frimario.
-Cuando muere un estudiante!-.
Muere la juventud.
Muere el amor.
El canto, la poesía.
El verbo, la palabra.
Todo cae por el abra.
-Cuando muere un estudiante!-.
Muere la pregunta.
Muere la respuesta.
La duda, la curiosidad.
La diatriba.
Todo queda a la deriva.
-Cuando muere un estudiante!-.
Muere la irreverencia.
Muere la protesta.
La tolerancia, la rebeldía.
Tambien muere el día.
-Cuando muere un estudiante!-.
Muere la inocensia.
Muere la candidez.
La dialéctica, la conversa.
El argumento.
Todo acaba en un momento.
-Cuando muere un estudiante!-.
Muere el solsticio.
Muere el equinoccion.
Los libros, los cuentos, las fábulas.
Los molinos de viento.
Como por encantamiento.
-Cuando muere un estudiante!-.
Mueren las ideas.
Muere la ilustración.
Los coros, las estudiantinas.
Las sonatas.
Quedan inacabadas las serenatas.
-Cuando muere un estudiante!-.
Mueren las fiestas.
Mueren los agasajos.
Los festivales, las promociones.
Quedan sin Paje las coronaciones.
-Cuando mataís un estudiante!-.
Como en las pinturas negras.
De la edad media.
Estaís matando…
Las Luzes!.
-Polvis es et, in polverum reverteris!-.

Mirador Hotel Gothia Towers
Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez
(ex dirigente estudiantíl colegios Franz Tamayo y Mejillones, FES – CESB, Cochabamba 1968 – 1971).

Enero del 2009 – Gotemgurgo

” En verdad te digo Sancho:
” La libertad, es un Dón de los cielos.
” Que bien merece la pena jugarce la honra.
“ Y, si es necesario, la vida misma.

Alonzo de Quijano – El Caballero de la Triste Figura.

A los visitantes de esta página Antología Social, cuya cobertura agradezco a la Asosiación de Escritores Extranjeros en Suecia, SVIFF por sus siglas en sueco, y a su director el Sr. Benito.
Antes de elaborar algunas “reflexiónes” en este diciembre navideño del 2008, a exactamente treinta y cinco años de nuestra expulsión violenta y sin atenuantes de la patria ”mater” Latinoamericana. Sin ninguna argumentación jurídica, moral, religiosa, étnica o de otro tipo, solo por el mero y prosaico hecho de disentir y formular una opinion favorable a las libertades democráticas conculcadas por autócratas de todo pelaje y época.
Empezamos presentando excusas, humanos al fin!, por los errores ú horrores de forma que no de fondo, en los que con seguridad incurrimos a lo largo de los temas planteados en los Relatos Reales de Antología Social. Sin embargo de ello, debemos señalar que siempre priorizamos las fronteras de las limitaciones que impone el coeficiente de inteligencia y análicis, antes que el talento, ya que es de cuerdos reconocer que nadie nace sabiendo, y por lo mismo los fallos se producen en el aprendizaje, que lo verdaderamente destacable es atreverce a subir la escarpada abriendo senda, que vendran “otros” a coronar la montaña.
De modo que a tres décadas y media de haber sido marcados con la tómbola maldita del exilio político, en costas tán lejanas del mare nostrum en aquel invierno del 73 tambien humedo, lluvioso, obscuro y los mercurios con los enteros bajo cero en relación a este del siglo XXI. Rescatamos muy a pesar nuestro aquel calificativo que alguna vez nos endilgara un “locutor” de emisoras de cercanias, dizque: Comunicador Social. El adjetivo en cuestión era el de “Fracasado”, duro juicio emitido por un realizado y exitoso migrante económico, y por lo mismo no exento de realismo y lacerante veracidad, por que bien vistas las cosas, el exilio politico es un fracaso en la extención del termino, y así fué en todas la épocas, circunstancias y personas que padecimos la expulsión generalmente violenta del hogar, la patria, el circulo social afectivo, amoroso, fraterno, en fin íntimo y público de quienes proveniamos de ese limbo de juventud estudiosa parasitaria, I´m sorry; por la cinseridad, y no pediamos un puesto de trabajo, por que no éramos trabajadores, menos pediamos un sueldo, ni techo, ni alcantarillado por que no viviamos en barrio marginal, tampoco reivindicaciones milenarias, ni parcelas por que no éramos sin tierra, ni siquiera becas subencionadas con la plusvalía del llamado internacionalismo proletario.
Aspiraciones estas de una estrato social absolutamente disimil al nuestro, de otra realidad de las tantas que conforman la sociedad de clases, pero que gustosos las enarbolamos y las gritamos en las calles; por que lo nuestro era eso, tener pensamiento y derecho a la palabra, disentir, insubordinarnos a la norma del poder omnimodo de sus detentadores, corear y vivir la libertad integral, mandar en nuestra rebeldía y decir: No quiero. No me da la gana. No obedezco a por cojones!, y que?.
Cara osadía pagada con el “fracaso” del exilio por los de ese bolson sociológico que esta entre los ”equidistantes”: arriba abajo, que los sociodimensores denominan: clase media ó pequeña burguesia, clase sandwich y otros le dicen: ni chicha ni limonada. Pero en la práctica es el conglomerado social más solvente, no consume los dineros del presupuesto fiscal, es economicamente independiente, eso sí, él que paga más impuestos, los catastros y las fluctuaciones de la moneda dura, al ser propietarios de la pequeña y mediana empresa, crea fuentes de trabajo, es patrón y obrero al mismo tiempo y le pelea al contrabando en sociedades con vocación patológica tercermundista y hasta rubros de cuarto mundo sin ruborizarce.
Ahora bien, guste a quién guste ó duela a quién duela, esá clase social dió a sus mejores hijos, sus cuadros más lúcidos, en todos los tiempos y lugares a cuanto movimiento reivindicativo hubo, por un poco ó un mucho de libertad. Sus jóvenes pensadores formados en instituciones inspiradas en el humanismo de los Jesuitas, de Erasmo de Roterdam , el liberalismo de monsieur de Voltaire exórdio ideológico de la revolución francesa y la independencia de las Americas o la dialéctica hegeliana de Marx, quemaron su juventud en trincheras y carceles de las dictaduras del siglo pasado, consumieron sus energias en las pavesas de la resistencia, iluminados por pasiones y principios republicanos, desde las altas cumbres del pensamiento a los abruptos desfiladeros del extrañamiento o las fosas comunes.
Esa fué la generación perdida, generación sacrificada en los altares de la historia, generación arrebatada a manazos a la alegoría de la vida. Los nacidos para perder. Y por lo mismo los que dejaron las huellas de su impronta en su via crucis, su trayectoria, como las piedrecillas de la saga de Hensel y Gretel para reconstruir el pasado, la tragedia de la reconquista de la libertad secuestrada por décadas en los obscuros calabozos de los cuarteles.
Esa pléyade de contestatarios es la que dejó el ”vacío” de relevo dialéctico de la generación posterior a la revolución del 52 con todas sus concecuencias. Un espacio evidentemente no dificil de llenar; por que los baches deben taparce así sea con “chapapote”.
Entonces, es ahora que las jóvenes sociedades contemporaneas asumen la tarea del ajuste de cuantas con el pasado, buscan sus raices, hurgan en su “pre-cámbrico” íntimo, rescatan la Memoria Histórica, y desechan el argumento baladí de emborrachar la perdiz, de que antes no hubo nada, y todo empezó esta mañana. Este es el caso de Chile y España entre otros.
Es por esa razón que en Antología Social cumplimos con el deber de la dinámica pedagógica de aportar pistas, lugares, fechas, instituciones, anécdotas, en fin, cuál galeotes de los recuerdos contamos Relatos Reales sin ningun afan partidista, tampoco sectario, eso sí eminentemente politico.
Que todavía comulgamos con el precepto platónico de que: El hombre es un animal politico, y consecuentemente todos sus actos son politicos, hasta los más inverosímiles ó ingenuos. Que la política no es privilegio de nadie; sino, como parte de la filosofía deviene de la actitud del hombre ante los problemas que le plantea la vida.
Por lo mismo Relatos Reales, pretende contar el pasado, a los jóvenes que nacieron hace un par de décadas atrás, cuando se superó el estado de sitio, el toque de queda, cuando uno se podia acostar con la certeza de que al día sigiuiente amanecería en su cama. A esos jóvenes que segurisimo pensarón, como nosotros, que, al robar el primer beso descubrían al amor, al decir el primer verso descubrían la poesía, al susurrar la primera balada descubrían la música, para darce cuenta despues del pecado inicial, que: El amor. La poesía. y La música eran tan viejos como la aparición del hombre sobre la faz de la tierra. Pero que de todas maneras valdría la pena , siempre seguir buscando, que la vida es búsqueda continua y la juventud fuente de posibilidades en esa oportunidad que regala él destino.
Que así tambien hubieron unos otros jóvenes que no murieron de viejos en sus camas, la mera verdad: Se suicidaron, al darce cuenta que fueron utilizados como los viejos soldados de la batalla de Salamina, se autocondenaron al ostracismo y se entregaron a la soledad, al alcohol, a los apiaceos y alguno se pegó un tiro, quizas para dar el ejemplo
Queremos contar de nuestra inveterada costumbre, cuál maldición atávica de tener siempre un patriarca de realismo mágico, realismo histriónico, realismo mitológico, un jefe, un caudillo, un padrote, por ambas vertientes, la de los imperios nativos,Aztecas é Incas, y el del conquistador ibérico de los Austrias, los Flamencos o los de Braganza.
Los jóvenes deben saber que nuestra historia esta empedrada de este tipo de personajillos como el caso del general mejicano Santa Ana, que hizó declarar monumento nacional a su pierna amputada. O aquel otro dominicano Balaguer, que a sus 88 años, senil y ciego seguía haciendose nombrar presidente de su país. O aquel dictador Banzer, que hizo comparecer a su presencia al periodosta J. P. Fiorilo enmanillado para propinarle una golpiza, por que no le gustaban sus artículos de prensa, y aquel otro Peñaranda, cuya madre comentó: -Si hubiera sabido que mi hijo iva a ser presidente, lo hubiera enviado a la escuela-, él último, en la capital mapochina, quién dicen que dijo muy suelto de cuerpo: Los derechos humanos, ya saben por donde hay que pasarlos-.
Terminamos esta reflexión navideña, confesando a los jóvenes que las estadísticas más prometedoras sostienen que estan entre el 65 al 71,5 % de la población. Que hace cuatro décadas atras, en el mayo frances, nosotros tambien adolescentes, nos hacíamos eco de la ola libertaria parisina en esas tierras olvidadas de Dios, y cantábamos la Marcelleza a grito pelado en las calles secuestradas por los estados de sitio. Hoy, la cantan con ese mismo impetu solo cuando juega futbol la selección gala.
Ese himno de guerra nacido en el Puerto de Marzella hace más de dos siglos atras, tambien parece que envejeció, y sin embargo. Oh!… mala vida…. Algunos de sus versos son de una actualidad empecinada…. Que tragedia!.
Concluimos, que a pesar de que el hecho de escribir pareciera tornarce en un acto violento de conspiradores, duele el disentir, molesta la palabra. Cuando vemos a escritores negados: Ramirez, Rushdie, Saviano y muchos otros, solo nos mueve la dinamica del pensamiento a no aceptar que el mundo se grafica con una escuadra, seguiremos sosteniendo que el mundo se grafica con un compaz.
Que cuando Caronte toque a nuestra puerta nos encuentre confesados, y reconciliados con la Memoria de nuestro pasado para poder mirar a nuestros hijos de frente.

Freedom. Beautiful Lady. You are my reasons living!.

Desde Relatos Reales de Antología Social:
Serenas Navidades y mucha Meditación.
Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez

En recuerdo al campeón de futbol infanto-juvenil TAHUICHI

CARMEN. ” Niña Majita”, baila sola sin pareja, concentrada en su puro sentimiento y pensamiento. Tiene el ”duende” del flamenco gitano.

Todo empezó con el triunfo no por menos esperado como festejado, en la tarde futbolera de la Gothia Cup de Gotemburgo en aquél seco verano del siglo pasado. El gran favorito era el Milano de Módena con pasta de ganador del calcio italiano, y por que el multicampeón Tahuichi, en teoría llegaba agotado de su larga gira europea.
Entonces, como el ave Fenix, los chicos orientales evidenciaron sus altos vuelos mostrando esa estirpe de campeones rodados en muchas canchas, y segun análicis de los peritos del futbol, sacaron a relucir sus mejores jugadas, pases cortos, regateos, túneles, sombreros, vaselinas, cuadrangulaciones, los goles necesarios y la copa de Campeones, otra vez!.
Se comentó en los camerines que su jugador estrella R. Pereira, fué apalabrado a travez del entrenador “zorrito” Saldanha, por el cazatalentos del futbol catalan Francesc Trias Fargas para probarce en los teps del Narcis Sala de la ciudad Condal.
Vistas así las cosas, los personeros de turno del Bolivia-Comité fueron los auspiciadores del agasajo a los re-editados campeones. El homenaje en cuestión, en su primera parte prometía un espectáculo inédito; por que invitaron a bailar flamenco y sevillanas a Carmen, más conocida en su escuela de baile. Eurocarnaval Segadors de Barcelona, como “Niña Majita”.
Se sabe que la Niña puso dos condiciones, la primera: el silencio absoluto del público para concentrarce en el ”cante jondo”, y segundo: de ser posible un piso sonoro para dar realce al claqueo de los pies a dos palmas. –Por que este baile- dijo, -es puro sentimiento, puro dolor-.
De modo que en el momento acordado de la sobremesa, y en el estratégico prosenio ubicado frente a los integrantes de la Academia Tahuichi, se hizo la presentación con una breve biografia de la “bailaora”, luego el silencio de la espera.
Salio al improvisado “tablao” Carmen como un suspiro, tenía el cabello negro azabache peinado hacia atras a lo Frida Kahlo, una rosa sujeta a la izquierada con una peineta brillante, los ojos grandes morunos color melaza parda, la nariz delgada levantada hacia arriba, los labios colorados como claveles cortados en primavera, la piel aceitunada, reluciente mediterranea dorada como el color del ron de la antillas.
Vestia de manola encendida, de rojo salero como las caracolas, rojo marino intenso, rojo agresivo con grandes lunares negros, los volados de la falda y las mangas vaporosas de túl de Cordoba, los zapatos de riguroso negro medio taco potente, con las puntas claveteadas para dar realce al claqueo, como las grandes bailaoras de los tablaos de Granada al són del cajón, las castañuelas, las guitarras y las voces profundas.
Niña Majita, alzó los brazos juntando las manos a dar palmadas moviendo ritmicamente el cuello con pases de cisne. Ese preciso instante atacó el camborio Carlos Antonito Maya Montoya con una bulería de Cadiz que le salía de los rincones del corazón.
-Sale el sol cuando es de día./ Para mí sale de noche./ Hasta el sol va en contra mía.
Carmen, evolucionó al centro de la pista con pasos seguros, moviendo suavemente la cintura, con las manos en alto y desgranando los dedos, volteóse lenta, muy lentamente con la sonrisa encendida, en las entrañas de las cuerdas se oían los ”olés” profundos y sonoros como en las tardes de los cosos de los Miuras, los pura sangres.
Hizo una lenta pausa de instantes para recoger la mantilla de Manila, y clamó con el más viejo y triste desgarrador fandango de Huelva la voz del cabrero a por ”peteneras”.
-A donde vas bella judia?-. Era la tonada sefardí de la ribera de Cadiz del Duero en el sur de España, en realidad era una ”seguiriya” con ritmo binario, era la historia de la seductora tabaquera judia Carmen, que en sanscrito significa: hechicera ó bruja.
La bailaora avanzaba con el pié izquierdo y quedaba rezagado el derecho, se adelantaba en perfecta sincronización con el quiebre de cintura, se quitaba la mantilla y la revoleaba como una cuica hasta depositarla suavemente como el vuelo de una mariposa a sus pies.
La voz del Cabrero lloraba como en los lamentos de los ”costaleros” andaluces de la Semana Santa gitana, cuando llevan en andas a su Cristo Moreno Calé, sufrido por ellos como El Cachorro. – Y no me quejo de mi suerte!./ Que afortunado soy./ No me quejo!.
Niña Majita, recogía la Manila levantando al mismo tiempo la larga cola de pavo real, con gracia y salero de “chipiona”, para despues de segundos cambiar de paso y de ritmo, entonces el ambiente se llenaba del torrente de la voz de Tomás de Utrera y el apuro del Olé… Olé… – Te llevo en mi corazón./ Dame ese único placer./ Baila solo para mí.
Y levantaba el torso altivo y firme como torero, alzaba los brazos haciendo piruetas con los dedos en el vacio como dos cisnes haciendo el amor, era el flamenco como un sueño, inspiración, despertar, aletargarce , volver a vivir y ante todo ”Duende”.
Golpeaban las palmas con sonidos rítmicos y graves, un paso al frente y luego el otro con donaire voluptuoso, la bulería cantaba.
-Por no darte explicaciones./ Que yo me pongo con mis pesares./ Y hablo solito por los rincones.
Carmen, chasqueaba las falanges de los dedos al compaz del ritmo, levantaba el borde de la falda para permitirce unos pasos de “mataor”, pisando, pisando, las manos como empuñando los floretes hacia la testuz del toro, mientras irrumpían Los Chunguitos.
-Te dí un pañuelo./ Y te vestiste de terciopelo./ Como el mirador de la Alhambra.
No cabía duda de que hacía ostentación inequívoca de que estaba con el “Duende”, que és el alma del flamenco, algo que no se vende, ni se compra.
-Ay!… Y sentí escalofrio cuando pusiste./ Tus labios flamencos sobre los mios./ Eres mi único amor./ De otra fuente no beberé./ Aunque me muera de sed.
Acabó el verso, y la bailaora quedo estática, agitada como despertando del nirvana.
Para concluir su recital, Carmen se paró un instante en el centro de la pista y mirando a la meza de los invitados de honor de esa tarde antológica, dijo suave.
-Para la Academia, con todo mi corazón, de los De Gines, a por sevillanas: El Adios.
Empuñó con manos seguras las castañuelas negras de madera preciosa, y con los brazos en alto y el torso erguido como pecheando al viento, se arrancó a por sevillanas, cantaban Los de Gines.
“ Algo se muere en la vida”.
”Cuando un amigo se vá”.
“No te vayas vida mia. No te vayas por favor!”.
“Que hasta mi guitarra llora. Llora por decirte adios”.
Avanzaba la bailaora al lado derecho, y en redondel volvía por el izquierdo al són del traquetear de la castañuelas, al recoger los pliegues del faldon con donaire, la cabeza alta mirando con desden acompañando con el golpear de los dedos sobre las caobas, trac, trac, trac… trac, trac, trac. El cuerpo de niña mujer con efluvios perfumados, adaptando a su respiración acompasada las notas musicales de las sevillanas sin perder la sonrisa.
”El barco se hace pequeño”.
”En la estela del már”.
”No te vayas vida mía. No te vayas por favor!”.
“Que hasta mi guitarra llora. Llora por decirte adios”.
Ya, terminando el recital ”calorro”, Niña Majita se mueve como la manilla de una tabla de ouija, con premoniciones misteriosas, de saudades de partidas llevando el compaz del Adios, entregando el mensaje del Adios a los amigos que parten al otro lado del mundo. Tiene la certeza, ese instante señalado, que esta sintiendo desde lo profundo de su ser, la despedida al amigo cruceño y presidente de la Academia, el ingeniero Roli Aguilera.
”Por que hay palabras que hieren./ Y no se deben decir”.
“Por que hay palabras que hieren./ Y no se deben decir”.
“No te vayas vida mía./ No te vayas por favor”.
“Que hasta mi guitarra llora”.
“Llora por decirte ADIOS!………….(terminan Los de Gines)
La bailaora, queda en trance, haciendo el saludo “camborio”, cansada y satisfecha, envuelve a la delegación en la amplitud de su mirada.
Es saludada con una ovación cerrada de toda la Academia y los invitados, se la vé feliz, con la satisfacción que tienen los artistas cuando se alza el telón: cantaores, guitarristas, soleaores, cajistas y sufridores calés. Gustan de tener la vista del público observando sus movimientos de triunfo, inmensamente satisfechos de atreverse a medir el tiempo con ese arte milenario de trashumantes, el arte del baile flamenco.
Todas las jóvenes estrellas de la Academia, posaron con Niña Majita a tomarce unas fotografías para el recuerdo, tambien el ingeniero Roli, el médico, el entrenador y demas delegados. Eso sí!, todos acordaron la promesa formal de la Niña y su familia, para visitar la Academia y la bella tierra oriental, y tambien mostrar allí su arte, así como degustar los afamados ”pacumutos con yuca frita” en los asadores de la avenida Cañoto. El médico de la delegación, obsequió con sendas escarapelas de la institución, y todos se fundieron en un abrazo y por que no tambien una breve lágrima.
Tiempo ál tiempo, a las semanas llegaron periodicos de Santa Cruz de la Sierra, enviadas por Roli, donde daban cuenta de la Despedida Flamenca de la Gothia, con parabienes a la bailaora Carmen, Niña Majita, desde latitudes tan lejanas de sabanas orientales, hasta las colindantes urbes del circulo polar ártico.

A modo de EPÍLOGO
Intentaremos cronicar el tiempo pasado, impulsados por ese reflejo hemocional de querer siempre ajustar los aparejos de la historia.
Primero. Con el hecho concreto de varias décadas atras, quizas a principios de los 70, cuando conocimos al ingeniero Rolando Aguilera en un acto de la Prefectura cochabambina en calidad de ministro del Gral, J.J. Torrez, y fué uno de los impulsores de la creación de las Corporaciones de Desarrollo Departamentales, entidades autárquicas y descentralizadas.
Segundo. Un otro momento, este en la España del mundial de futbol del 85, cuando y al mismo tiempo, la Generalitat de Cataluña organizó el campeonato mundial infantil de futbol, conocido como: Mundialet. En esa ocación Tahuichi se clasificó finalista del certamen frente a Bulgaria. Fué una tarde memorable, él público del estadium Narcis Sala apoyó, torció y ovacionó a los chicos de la Academia al grito de: “A por los Suramericanos oé…óe…óe”.
Los nuevos campeones salieron en hombros como matadores de toros, la prensa catalana no se ahorró en elogios: ”Lo mejor que le pudo pasar a Sudamerica”, ”Las pepitas de oro de Santa Cruz de la Sierra”, ”El Brasil en miniatura”, donde más?, visto está que nadie es profeta en su tierra.
Los contados connacionales que por ese entonces viviamos en la ciudad Condal, festejamos por todo lo grande en la bodega más emblemática de Barcelona, La Bota é Racó, con una ”cena al tapeo”, jamón de Jabugo, caracoles al alíole, riñoncitos al coñá, calamares a la romana, pescaito frito y quesos curados, regado con un exelente tinto Marquez de Riscal gran reserva, y los carajillos graduados con Veterano, ganar el Mundialet bien valía la pena.
En fín, el tiempo viejo que se resiste a morir en las calendas griegas y reivindica su razón de ser memoria.
Si el món ja és tan formós, Senyor, si es mira
Dins la pau nostra dintre de l´ull vostre,
?qué més ens podeu dá en una altra vida?.
-Cant Espiritual de Maragall-

Paú Palaú – Barcelona
Verano del 2000
Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez

Solo Proust y Céline volvieron a encontrar el eco de la locura, que es la libertad de escribir de acuerdo a un temperamento absolutamente personal, sin reglas ni perfección.
Alfredo Bryce Echenique.

Por que Villa, y por que El Queso?.
Para nuestra concepción tercermundista, exótico bananera ó folclorico etnicista, a la carta, “Villa” es el sinónimo de chabola, callampa, barrio marginal, asentamiento de pobrerío; así de un villerío deviene un villero, o lo que vendría a ser un villano.
En cambio, en la primer mundista Suecia, Villa es una cabaña cómoda, equipada con electrodomésticos de tecnología punta, una vivienda aislada de tosca y tradicional arquitectura escandinava; pero dotada de confort moderno, incluida la sauna.
Hecha esta aclaración, y en el entendido de que este Relato Real tratará sobre una Villa Sueca, más concretamente gotemburguesa de principios de la década de los 70, debemos indicar que el color de la misma, se saltaba la norma por la torera, por que no era como sus coterraneas del comun coloreadas tipo ladrillo, esta era blanca como la nieve, el azucar, el bicarbonato, o como le pusieron sus detractores gratuitos, color del Queso, por que se obnubilaron por esa mala leche que es la envidia, asegurando que a la Villa no entraban mujeres, y por lo mismo sus moradores estaban con un queso que ni se diga, allá ellos, los pelmazos.
Así la Villa el Queso, era una especie de castillo de cuento infantil olvidado de Dios, tanto que en las largas noches escandinavas, y al azote inmisericorde de la aguanieve, el viento de la ensenada del canal Göta, el frio y la neblina obscuras gotemburguesas, se asemejaba sin exagerar, a la cabaña de la pelicula Psicho, aunque de sus ventanucas siempre saldrían melodias de rumba latina. Estaba ubicada en una calle trabada de una sola cuadra, como en un pasaje ahogado de nombre Ljungbacken (bajada del brezo) No 1, rodeada de malezas, con alguna villa por aquí, otra por alla, pero siempre alejadas por matojos silvestres hasta la tranversal Orrspelgatan 9, que desembocaba en Gibraltargatan, entre esta, Eklandagatan y Fridkullagatan, formaban una especie de colina o mirador de Johanneberg, que bajaba en picado hacia lo que parecía ser un apeadero de tranvias de la pos-guerra Korsvägen, pero haciendo una “paradinha” en Utlandagatan, al calorcito del hotel Luxe, a paladear un 3 cl. de Calvados, salía dispendioso. –Ni modo, frio obliga mi hermano querido-.
Para arribar a la famosa Villa El Queso, había que caminar unos metros por Fridkullagatan, hasta toparce con él declive de una calleja antigua adoquinada de piedras grises, escoltada de matojos de brezos salvajes é iluminada por farolas colgantes, cuál una estampa copiada de la London Gazette de los tiempos de la república de Cromwells, o de las escaramuzas de los famosos Gustavianos en la corte sueca de Gustav III.
La cuesta de los brezos entonces parecía un páramo de los cuentos infantiles de los mumitroll, en donde en cualquier momento saltarían sobre uno “los trolles”, esos duendecillos que habitan los bosquez nórdicos. En un recodo de la baja maleza, estaba enpotrada una puerta enrejada de metal negro, marcando la misma un ”gubbe” de aluminio de casí un metro de altura, que indudablemente se parecía el sereno de la vivienda en cuestión.
Atravezando el sendero empedrado, se levantaba el henorme pedazo de Queso de la Villa, era bonita y original, no solo por el color; sino por la personalidad de su arquitectura de décadas pasadas, sus cimientos cortos de color pardo, donde sobresalían las ventanas chatas y alargadas a rás del cesped del sótano.y sobre ellas los dos pisos blancos del color del queso.
En el primero estaban dos piezas de huéspedes, la sala comedor, el recibidor la tv y la cocina, a un costado las gradas que subían al segundo piso, bajo las mismas se habilitó una cama plegable para los alojados fortuitos, que casí siempre estaba ocupada por los ” mojados ”del momento, que buscaban un poco de cobertura a la espera de aclarar sus papeles.
En el segundo piso había un corredor que comunicaba con tres habitaciones, tambien de huéspedes, dos censillas y otra doble, finalmente coronaba su techo con una original buhardilla, que se reacomodó como cuarto de estudio, pero en la realidad y por la privacidad que brindaba, se acabó usándola como ”nidito de amor” de las parejas acuciadas de un espacio íntimo para sus afanes carnales, entonces se la llamó ”el folladero”.
En el sótano, estaba instalada la lavandería, el baño, la tina y la mini sauna, con capacidad para seis personas, donde a veces se apiñaban diez como anchoas saladas embutidas en su lata, y lo más cachondo, en las seciones saunáticas, en invierno salian aventados y a potito pelado a tirarce en la nieve, y lo propio en el verano, pero a darse unas manguereadas de agua fría, sin discriminar, tios y tias. La vivienda estaba rodeada de un amplio jardin que en verano se ponía verde como el perejil, y todavía conservaba como una reliquia la herrumbrosa bomba de agua de otros tiempos, así como brotaban los manzaneros dando una fruta tán ácida que nadie las comía, eso sí servían para colgar un par de hamacas guajiras y tostarce al sol hasta quedar como cangrejos, y a veces hacer top-les o quiza nudismo, de acuedo a la motivación del momento, tambien se extendía unas pitas para hacer la colada, era de ver secandose al sol, las braguitas de colores de las muchachitas, pero no habían los sujetadores, por que era de moda ya no usarlos.
Los fines de semana se instalaba la barbacoa, a veces los vecinos asomaban la nariz entre curiosos y alarmados, por la bullanga de colegiales en recreo, y los aromas de las chacinas en la brasa, se les hacía señas con las manos: -Venga vecino, asomesé al fogón, alcanza para todos-. Ellos se aceraban entre timoratos y confiados, y sacaban de su bolsa Domus un paquete de korv Dennis, bueno igual se compartía, visto estaba que no entendían ese espontáneo y cinsero proceder, y quizas pensaban que esos chabales vivían en las copas de los arboles hablando con los micos; por lo bien que lo pasaban. Lo raro es que los lunes esperando el bus en el mirador, les ignoraban olimpicamente como si nunca les hubieran conocido, total era su personalidad duál, y que joder!, con el tiempo tambien ellos se irían contagiando.
Ahora, veamos como es que estos chavales mezcla de pijos y macarras llegaron a poblar la Villa el Queso. Por esas casualidades de las que esta llena la vida, se dieron cita a degustar el bufé de Navidad en el Studentkoren de la Universidad de Gotemburgo, un par de amigos llegados con la diáspora chilena, y que habían postulado al curso ”svenska för icke svenstalande studerande – Göteborgs Universitet”, requisito para continuar con su formación académica, la primera semana de aquel diciembre brumoso, frio y borroneado por el tiempo del exílio del 73, y haciendo hora para la merienda curioseaban las notas colgadas en el ” anslagstavlan”, les llamó la atención el aviso que prendía otro estudiante con parte del texto en inglés, ofertando alquilar piezas en una Villa.
Joder!, esa hostia era interesante, piezas en una Villa, entablando conversa con el colega en un inglés de emergencias, el sueco que a la sazón se llamaba Gunnar, era sobrino del dueño é inquilino solitario de la misma, se explayó en la información, incluso magnificando las bondades de vivir aislado y con la concentración necesaria para los estudios, tambien dijo que su tio hablaba español, había sido oficial de la marina mercante en América.
Pues ni hablar, el bufé que espere. Jala!… a conocer la Villa, decidirce y acordar una entrevista con el dueño ese mismo día. Efectivamente el propietario ya jubilado, se había peinado las costas americanas desde Quebec hasta Puerto Mont en la Jhonson Line, y dijo que lo pasó ”chevere”, al morir su madre, heredó la Villa y nunca pudo habitarla por que le gustaba vivir a la orilla del már en Marstrand, tampoco la quizó vender, por ese afecto sentimental que se tiene por las herencias, y al no poder abandonarla a la buena de Dios, la modernizó y ya está a hacerla producir, que mejor que con estudiantes?, era más facil desauciarlos si había problemas, así de claro, pues macanudo no?, se pactó el acuerdo.

Visto quedó que esos ”chicos horteras”, quedaron encantados con el ambiente bohemio que prometía la Villa, para instalar su ambiente de hipismo decadente y fulero de su personal y privado mayo frances, que tanto buscaban para sacarce esa depreción de los horrores de las dictaduras, ya que por esos tiempos empezaron a llegar al exílio europeo, auténticos y genuinos perseguidos por sus ideales políticos, luchadores de la libertad, rodeados de esa aura: mitad víctimas, mitad héroes, envueltos en cierta aristocracia revolucionaria inspirada en el republicanismo democrático occidental de la vieja Europa.
Una decada despues, ese mismo exílio se masificaría por la migración económica, devaluando los fundamentos de calidad del éxodo Latino Americano, paradojas de la vida.
De modo que el año nuevo que empezaba a despuntar en el horizonte del 74, y sería pródigo en acontecimientos, inuaguró la Villa de la cuesta del Brezo No 1, con cinco inquilinos, el sueco Gunnar y cuatro latinos.
Dos de ellos habían vivido en los paises del llamado mundo socialista en calidad de becarios , fueron los chicos del Este, cuando se les acabó la beca y el tiempo, sin darles la chance de sacar ”el cartón”, buscaron reciclarce en la ”generosa Suecia”, y tenían un viceral rechazo a todo lo que oliera a político, se habían vacunado contra toda veleidad izquierdosa: -No señores, nosotros a hacer la platita- era su lema.
Los otros, llegados del sur y llamados, los chicos del Macnou, por una serie televisiva de moda, eran la anti-tesis, estudiantes universitarios de la Chile y la Católica, llegarón del país más austral de la América profunda, con el ojo en tinta, dolidos de la derrota, hechados de sus pagos como apestados, vivían con otras motivaciones su particular travesía del exílio.
Eso sí, todos tenían la fiesta en paz, sin bucear en sus ideas ni pasarce con las ”guaros”, practicaban una convivencia tolerante,demarcando cada quién su territorio y respetando él del vecino, quedaba clarito: juntos pero no revueltos, el sueco Gunnar al medio neutral.
Tambien sus amistades eran distintas, los chicos del Este, tenían amiguetes que casi siempre acupaban la cama de huéspedes, necesitaban darce una duchita, tomarce un tecito o comerce una sopita caliente, pero no se les permitía quedarce más de dos noches, lueguito se les despachaba con unas palmaditas en el hombro: -Vaya amigo, arregle sus papeles, y por la sombrita é, que por el sol, hasta las cacas se ponen negras, chaito-. Y partian parece que agradecidos, pero apenas ganaban sus dineros, no solo ignoraban la Villa; sino le tiraban mierda: – En esa Villa el Queso, viven esos que se las dan de asilados políticos, en realidad son politiqueros, comunachos y encima hasta fumadores de mariguana. – Pero señor que les hicimos?-, se preguntaban los otros. –Ni modo mi hermano querido. No se fueron por la sombrita, se fueron por el sol, quién manda a meterce de solidarios-.
Los chicos del Macnou, tenían una otra onda, generalmente estudiantes legales llegados del sur de Europa junto a vascos y catalanes, o esos otros los gringuitos desertores del Viet Nam, y como no ”sudacas” que si los hubo, pero toditos interesados en esa mala vaina de la política, la liberación, la jodedera democrática, que se le iva a hacer, eran culos de mal asiento y encima jipirapas de inspiraciones de altos vuelos. Cada vez más concientes que el exílio es imposible de sobrellevarlo, sino se adapta a una laborada vocación, tallada con la paciensia y el talento de un orfebre de la ausencia de ese bien tan caro llamado libertades democráticas, y sobre todo con horizontes universales, es decir para todo el mundo.
Por todo eso y algo más, la Villa el Queso irremediablemente cumpliría su ciclo biológico de sumar aspiraciones y sueños de futuro, de posada de estudiantes, para luego ser abandonada a la soledad, las sombras o con más propiedad a los ”mumitroll”, que nunca se fueron del todo y se podía sentir su presencia en el silencio de los duermevelas, cuando los viejos maderos de la Villa crujían, como el añejo costillar de un galeón español varado en una playa sin nombre, y hasta daba miedo bajar al excusado del sótano, por temor a toparce con un ”troll” sentado en la taza, entonces no había más remedio que aguantarce las urgencias de hacer pipí ó popó hasta que el día aclare, por lo mismo, se tenía la cuasi certeza de que estos duendecillos esperaban agazapados en las matas de la Cuesta del Brezo, esperando el momento para reconquistar lo que quizas siempre fué suyo, ese espiritu de casita infantil olvidada de Dios.
De modo que, se produjo la espantada final, aquel atípico último verano Villero y Quesero, con la llegada de los ”estudiantes golondrinas” procedentes de las dos Europas, la Oriental y la Occidental, varios de ellos munidos de flamantes titulos académicos, ya de la Carlovo ó la de Salamanca, la Patricio Lumunba ó la de Naterre, la Carlos Marx ó la Autonoma de Barcelona. Estos nóveles profecionales se proponían conquistar el mundo, en un tiempo donde todavía era posible soñar.
De esas tertulias politico-libertarias y sus respectivas pachangas de macumba, se amarraron dos matrimonios, los primeros del exílio gotemburgues. Lueguito, los chicos del Macnou partieron con sus parejas en pos de otras universidades, el sueco Gunnar ya egresado, volvió con su familia, y los chicos del Este, se replagaron al barrio de sus amiguetes en un suburbio fuera del casco urbano, que ya empezaba a ser conocido como ”la reserva”.
Finalmente, la Villa el Queso, pasó a ser parte del anecdotario que nutre la leyenda del exílio.

”Es preciso escribir como si uno fuera comprendido, como si uno fuera amado, y como si uno
estuviera muerto”.
Epígrafe de J. R. Ribeyro a un libro de A. B. Echenique.

Gamla Uppsala
Middsommar del 78 – él del primer retorno.
Ricardo Raúl Cauthín Aramayo-Florez